MALA GENTE QUE CAMINA.

Víctor Hugo escribió un libro fascinante: LOS MISERABLES.
LOS CRETINOS, título Roal Dhal.
LA NAUSEA.  Pura nausea. Inolvidable Jean Paul Sartre.
Divertidisimo Gerald Durrel. MI FAMILIA Y OTROS  ANIMALES. 
ATRAPADOS EN AZUL, canto Ismael Serrano.
CAINES SEMPITERNOS, alumbró, desde el exilio. Luis Cernúda.

A GALOPAR, A GALOPAR... HASTA ENTERRARLOS EN EL MAR. Rafael Alberti. Paco Ibañez
ESCUPIRÉ SOBRE VUESTRA TUMBA, como escribió Boris Vian. 

Hay un monigote; un imbécil:  no lleva bastón; un imberbe, aunque le blanquee la barba; un maldito canalla: más quisiera el; un iletrado, por muchas letras que sepa, un triste hombrecito vestido de azul. Con una gaviota en su hombro. 
Flora Tristán, Rosa Luxemburgo, Margarita Nelken, Victoria Kent, Federica Monseny, nos mostraron un camino espléndido. Neruda, Pablo 
Neruda, hablo de este camino cuando recibió el Prebio Nobel. 
Lea La bolchevique enamorada de Alejandra Kolontai,    Lea La mujer habitada o Sofía de los presagios de Gioconda Belli,
Lea Rosa L. De Frederick Hetmann..
Violeta querida de Adela Turín. 
Memoria de la melancolía de María Teresa León.
Lea, si puede, la despedida que,  Dolores Ibarruri, PASIONARIA, dedico a las Brigadas Internacionales...
Lea algo ex-ministro, lea candidatoeuropeo. O mejor no lea. Leer es perjudica seriamente la salud, y la suya ya lo esta  bastante. Ohhhhhh.
Mala gente que camina y va apestando la tierra. 
JESÚS ANGEL REMACHA 

MI HISTORIA. MIS PUTAS TRISTES.

6. 

Cuaderno de bitácora 6

Mi tía Pepi, el amor de mi vida, me regalo hace un tiempo un libro que me cautivo. Historia de mis putas tristes. 

Con más de noventa y muchos años y sabiendo de mi amor por Gabo bajó a la plaza, entro en una librería y me regalo este libro.

Ya lo tenía. Pero no me importo. Es de los recuerdos más hermosos. Lo volví a leer emocionado. Y disfrute como si nunca lo hubiera leído. Gracias, amor. Mi amor. 

...

Hoy ha llovido en Aranda. Ha llovido y ha hecho viento. Y ha salido el sol. Y los bares estaban llenos. Y las iglesias no tanto, creo. Yo, tenía la vista cansada, tan cansada como la de Luis García Montero. Pero, a las ocho ya caminaba bajo la lluvia, entre la lluvia y el viento hasta Sinovas y Costajan. Como todos los fines de semana. 

...

Mañana seguiré construyendo la casa: algunos cuadros, algunas fotos, algún libro. Pero voy a hacerlo, poco a poco. Necesito disfrutar y sufrir con este parto. Necesito que mis ojos gocen de la luz del mar. Para ver las cosas más claras. Y nada mejor, que la bahía de Cadiz. La bahía de Alberti. Quizás sea un marinero en tierra como el.  

,,,

Si mi voz muriera en tierra,

Llevadla al nivel del mar

y dejadla en la ribera...
JSUS ÁNGEL REMACHA 

GARCÍA MÁRQUEZ: MI VIAJE A LA SEMILLA

Me despierta Lidia, mi LI, con un mensaje esperado y doloroso. Ha muerto Garcia Márquez -me dice. Y yo me echo a llorar.

Me siento en el suelo de esta casa que construyo repleta de libros suyos y rompo a llorar. De ese modo que se llora con los amores contrariados.Le recuerdo en el deslumbramiento que me produjeron sus libros. Mis ojos estaban acostumbrados a Peman, Martín Vigil y otras náuseas de la dictadura.

Le recuerdo en el olor de las almendras amargas.

En el coronel Aureliano Buendía.

En Amaranta: Mi amor, el más hermoso de mis amores, se llamaba así.

Le recuerdo cuando leímos en clase, el ahogado más hermoso del mundo. -Tiene que llamarse Esteban -me dijeron a la vez Sara y Fafrice...    aquel ahogado se llamaba así.

Le recuerdo en el viaje a la semilla, en el olor a la guayaba, en algunos de mis naufragios.

Le recuerdo en aquel viaje a La Habana. En aquel concierto de Silvio y Pablito. En aquella cena con Fidel.

Le recuerdo en mís laberintos.

En mi viaje a Itaca.

En la emoción.

Le recuerdo hoy cuando LI me despierta, cuando Carlos me dice... cuando Ana... 

Re-cordis: volver a pasar por el corazón. Jesús Angel Remacha

CARTA A MICHELLE PFEIFFER

Querida Michelle: tus palabras e hace unos días... Me trajeron a la memoria estas palabras.  Fue en La Habana.
Me hicieron recordar un tiempo magnífico. Re-cordis: volver a pasar por elcorazón 
Un abrazo.
Plinio.

...Nada hay tan poderoso ni tan libre como la palabra. La palabra es un arma invencible: mantiene a raya a los enemigos de la libertad, a los felones, a los tiranos...
Con la palabra transformamos el mundo, creamos universos nuevos, construimos océanos y utopías. Con la palabra podemos derrocar tiranías y poner cimiento a las verdades. 

Enamorar.  
Con la palabra.  

La palabra es la primera en ser perseguida, porque desvela, descubre… subvierte:  transforma.
...

La palabra es compromiso -dice Ana María Matute. -Pongo mi Literatura al servicio de los que nada tienen, de los que sufren, insiste la autora de Olvidado rey Gudú o Primera memoria. Y al afirmar esto, recoge el sentir de Cesare Pavese: La Literatura es la defensa contra las ofensas de la vida.

La palabra, así, se nos hace concreta, carne, vida: por eso estremece.
...
Derrotada la República española, la "Edad de Plata", de nuestra Literatura renació décadas más tarde cuando miles de latinoamericanas 
y latinoamericanos  huyeron de las dictaduras de sus países. 
...

Julio Cortázar, García Márquez, Eduardo Galeano, Onetti, Benedetti, Sábato, Roa Bastos, y tantas y tantos otrós nos regalaron sus mejores palabras, sus mejores libros, sus sueños y esperanzas. También sus mejores años.
Seguian así la tradición de aquella intelectualidad que acudió en defensa de nuestra República: Pablo Neruda, Octavio Paz, César Vallejo
Todas. Todos somos las palabras con las que nos expresamos. 
Por eso, cuando decimos Libertad, Igualdad o Fraternidad, estamos diciendo Institución Libre de Enseñanza, María Zambrano, Giner de los Ríos, Escuela Nueva, Ferrer i Guardia, Justicia Social, Izquierdos y Derechos Humanos
…

Nuestra memoria está cimentada en la pasión, los anhelos y el sufrimiento de cuantos soñaron y soñamos  un mundo más justo y más libre: más igualitario. A ellas y ellos les debemos un respeto, un mundo digno. La búsqueda de la verdad.
...
Por eso enarbolamos las palabras que somos: para transformar el mundo, para construir las utopías, para poner cimiento a las verdades.

Para atravesar océanos.
Para subvertir.


Para enamorar... Jesús Angel Remacha 

PINTADA NO VACÍA

Mi querido Pablo.

La abuela mayor, como tu decías de pequeño, me enseño muchas historias, refranes y viejas conserjas. que tengo presentes en mi vida. Es de bien nacidos, ser agradecido es una de ellas.

Ergo, quiero agradecerte que me hayas acompañado en este trecho del camino, tan importante en mi vida.
Gracias por tu tiempo y tu ternura. Gracias por tu fuerza y por tu vitalidad. Por tu mirada joven, por tu sabiduría.
Gracias por el viaje bajo la nieve, sobre la nieve y el hielo, entre la nieve, el hielo y los camiones... Por los vinos y las tapas. Por haber hecho sonreír a la abuela.
Gracias por el japonés, por  haber podido compartido a Ana contigo.

Me siento muy orgulloso de  ti. Y de todo lo que de ti he aprendido.
Has sido aparejador, diseñador, economista. Delegado, chofer,
Me has dado la oportunidad de volver a reír a carcajadas.
Ana lo noto en mis ojos. ¿Te acuerdas?
Te echare de menos, incluso en el gimnasio.

Queridos Carlos y Felipe. Gracias por vuestro aliento, por vuestro empeño, por ponerme alas. Por enseñarme a volar de nuevo. Por estar pendientes...

...

Esta casa será la casa de todos. Siempre habrá un rincón y una cama, una cerveza fría y un abrazo... Un libro para recibiros.  Un texto de Galeano y un poema de Miguel Hernández.

Sin vosotros esta casa no hubiera sido posible.
Tampoco sin mi.
...

Pintada no vacía, pintada está mi casa -escribió Miguel Hernández.

Esta casa atesora la fuerza de la abuelita, el amor de las tías, la memoria del abuelito.
Mi propia vida, mi juventud, las cartas de Maite, mis oposiciones..
Y ahora toda mi vida preñada de libros, cuadros cuadernos. De fotos.
De máscaras y tapices. De amores. De LI. De Amaranta...

Esta casa atesora ahora vuestra alegría y vuestro cariño. Vientos del pueblo...

Tendré en mi memoria, la memoria de la tía Pepi y eso me ayudara a ser feliz.

Y os tendré a vosotros. Y eso me ayudara a ser feliz
Y, vosotros, me tendréis a mi en esta vuestra casa y me eso ayudara a ser más feliz.

Y me compraré una casa vieja. La tirare de nuevo. Volverá Pablo y eso me hará inmensamente feliz.

Vuela, Pablo, vuela.
Tío Chus.
Jesús  Angel Remacha 

LA VIDA INSTRUCCIONES DE USO

Fue el mejor de los tiempos, fue el peor de los tiempos -dijo maestro Dickens.
Deje de ser maestro y fui el llanto de mis alumnas. 

Mis ojos se apagaron un poco más y dejaron de leer a la velocidad de vértigo a la que estaban acostumbrados. 
Murió el amor de mi vida y cerré mi casa, incapaz de soportar tanta soledad.
La tristeza ardía y me quemaba los ojos. 
Viaje dando tumbos.

Un día, me detuve delante de un espejo y me asuste. No me reconocí.
Y recordé el cuento de El clérigo malvado de Lovecraft.

Fue el peor de los tiempos, el mejor de los tiempos -pensó Plinio.

Y Plinio arregló su casa y la pinto de gris. Puso suelos nuevos, techos nuevos, puertas blancas. Plantas en honor de su 



abuelita. Y una Adelfa preciosa. La pobló de cuadros y libros. Fotos. 
Recuerdos. De amores. De amor. De tanto amor...

Un día, se detuve a verla. Se sentó en el suelo y rompío a llorar. Y recordó a Miguel Hernández.  Pintada no vacía... Pintada esta mi casa... Y recordó a su tía Pepi.  Y, de nuevo, supo del amor. 

Plinio cumplió ayer 58 años...

...
Acabé el día -cuenta- emocionado y radicalmente feliz. Conmovido por las decenas de felicitaciones de sus alumnas que le ruborizaron. 

Feliz con el cariño de sus hermanos, sus  sobrinos, su familia... Por el amor y la fuerza que le tienen..

Por sus amigas, sus amores- sus amigos-  de este tiempo tan dilatado. 

Dichoso consigo mismo por haber sabido esquivar el gesto de la muerte.

Ha sido un año intenso y hermoso. Triste y duro. Un año terrible y fantástico. Un año preñado de amores y sorpresas. De lágrimas. De 
amores. De amor. 

Un año de carcajadas. 

De complicidades.
De ausencias.

Y, al final del día... 
Una poesía.
El mejor de los regalos.
U
Gracias por Benedetti. 
Hagamos un trato. 

El día había amanecido con Li. 

Jesús Ángel Remacha.
Plinio.
27 de marzo de 2014. 

LIGERO DE EQUIPAJE

Mi infancia son recuerdos 

La primavera ha venido
de brazos de un capitán.
Cantad niñas en corro:
Viva Fermín Galán. 

La primavera ha venido.
Don Alfonso ya se va.
Cuatro duques le acompañan
a la orilla de la mar.

Las cigüeñas de la torre
quisieran verlo embarcar.
DON ANTONIO MACHADO.

Hace 75 años moría en su exilio de Colliure, Francia, Don Antonio Machado, el más noble de nuestros poetas. Un hombre bueno que gloso la gesta de este país que decidió andar su propio camino.
Un hombre bueno, que un 14 de abril, siendo profesor en Soria, enarbolo la bandera tricolor, la bandera republicana, la de nuestra 
República.

Un recuerdo emocionado y agradecido desde estos Campos de Castilla, desde el Duero.  Desde Aranda. Gracias, maestro  JESUS ÁNGEL REMACHA.

TAN VIOLENTAMENTE TIERNA

Todavía quedan restos de humedad

sus olores llenan ya mi soledad,

en la cama su silueta se dibuja cual promesa

de llenar el breve espacio en que no está...

Todavía yo no sé si volverá, 

nadie sabe, al día siguiente, lo que hará.

Rompe todos mis esquemas, no confiesa ni una pena,

no me pide nada a cambio de lo que dá.

Suele ser violenta y tierna, 

no habla de uniones eternas,

mas se entrega cual si hubiera sólo un día para amar.

No comparte una reunión,

mas le gusta la canción que comprometa su pensar.

Todavía no pregunté «¿te quedarás?».

Temo mucho la respuesta de un «jamás».

La prefiero compartida antes que vaciar mi vida,

no es perfecta 

mas se acerca a lo que yo simplemente soñé...

Pablo Milanés compuso esta canción que fue  siempre una de mis baladas preferidas.  La cantaba hasta la saciedad, jugaba con ella en clase, y para la amante de turno, era como una caricia íntima, irresistible,

Hoy vuelvo a cantarla en este tiempo en el que construyo mi nueva casa en la que vive la memoria de cuanto he amado. La memoria de cuantas personas me han amado a mi.

He tenido mucha suerte en la vida como ahora. 

De nuevo una muchacha entré en mi vida.

De nuevo, se llama Ana, de nuevo.

Jesús Angel Remacha 

LA MAGA RAYUELA CORTAZAR

30 años sin Cortázar 

Hoy jugare a la a rayuela y viajare alrededor de una mesa. 

Escuchare a Louis Amstrong y bailare con la Maga.

Siempre la Maga.

Amaré a Glenda, buscare una flor y un cronopio y añorare como siempre Nicaragua. Tan violentamente dulce escribió. 

Viajare a París y allí llorare con Tomas Borge y César Vallejo. 

Y, al anochecer, te recitare al oído, el capítulo séptimo de Rayuela

Y te enamorare.

La vuelta al día en ochenta mundos.

Con sus erres arrastradas.

Lloverá en París. Bailare con la Maga.

Gracias Julio. Jesús Ángel Remacha. 

ARGENTINA AÑOS DE ALAMBRADAS CULTURALES

Si muere Juan Gelman vos y yo morimos un poco.
Si muere Juan Gelman, la derrota cree que avanza un paso pero se equivoca
Si muere Juan Gelman, te seguiré amando.
Si muere Juan Gelman la palabra y la memoria seguirán siendo nuestras armas.
Eras como el humo, casi invisible, delgadito como Cortázar
Un ángel cronipio, amor
JESÚS ANGEL REMACHA 

te nombraré veces y veces.
me acostaré con vos noche y día.
noches y días con vos.
me ensuciaré cogiendo con tu sombra.
te mostraré mi rabioso corazón.
te pisaré loco de furia.
te mataré los pedacitos.
te mataré uno con paco.
otro lo mato con rodolfo.
con haroldo te mato un pedacito más.
te mataré con mi hijo en la mano.
voy a venir con diana y te mataré.
voy a venir con jote y te mataré.
te voy a matar, derrota.
nunca me faltará un rostro amado para
matarte otra vez.
vivo o muerto/un rostro amado.
hasta que mueras
dolida como estás/ya lo sé.
te voy a matar/yo
te voy a matar.

PAPA DICKENS

Era el mejor de los tiempos, era el peor de los tiempos. La edad de la sabiduría y también de la locura, la época de las creencias y de la incredulidad, la era de la luz y las tinieblas, la primavera de la esperanza y el invierno de la desesperación... Dickens

Siempre que comienza septiembre, como un rito leo La isla del tesoro y siempre es un libro distinto. Siempre que amanece enero leo Histotia de dos ciudades. 

Papa Dickens radiografió como nadie este convulso tiempo. 

Tiempos difíciles. Grandes esperanzas.

Besos desde Aranda, Jesús Angel Remacha.

IL Y A LONGTEMPS QUE JE T, AIME

IL Y A LONGTEMPS QUE JE T, AIME

Estabas tan dentro de mí, que fui incapaz de encontrarte. Y así, poco a poco, con los años olvidé tu nombre, la forma de tu cara. el color triste de tus ojos, tu sonrisa cantarina, tu pelo rubio, las noches de julio y otras noches, las cenas alegres, los desayunos tiernos.

Estabas tan dentro de mí, que fui incapaz de saber donde te hallabas y perdí tu rastro, y perdí tu rostro y ya no supe de tu voz, ni de tus besos, de tus abrazos, de esa manera tuya de amarme.

Y

Estabas tan dentro de mi, que cuando me estalló tu ausencia, mi corazón se hizo añicos por dentro.

Acabo de hallar una de esas piedrecitas de mica.

JESÚS ÁNGEL REMACHA

ADIÓS DEMOCRACIA ADIOS

SACAD VUESTROS ROSARIOS

DE NUSTROS OVARIOS.

NI MEAPILAS, NI GALLARDOS GALLARDONES.

BASTA DE NAUSEA, BASTA DE CANALLAS.

JESÚS ANGEL REMACHA

CATILINARIAS

Privatizan la sanidad, la educación, la calle dicen es suya. Recortan las pensiones, aniquilan nuestros derechos sociales, nuestros erectos fundamentales. 

Y ahora... Llegan con este engendro que privatiza nuestra seguridad. 

QUO USQUE TÁNDEM ABUTERE PATENTIA NOSTRA? QUO USQUE TÁNDEM? CUAM FUROR TUO NOS ELUDET?  Jesus Ángel Remacha. 

LA MEMORIA Y LA PALABRA -III- LA MEMORIA, UNA LLAVE.

NELSON MANDELA

.. Cada uno de los exiliados nos regaló una llave que abrió la puerta de un paraíso. Nos obsequió con un universo fascinante.

Con Gabriel García Márquez supimos de la violencia que, como la pólvora, se extiende a diario por toda Colombia. Más allá de la realidad, "Noticias de un secuestro", es un espejo aterrador en el que se refleja la violencia cotidiana.

Los poemas de Roque Dalton, "Las pequeñas historias del Pulgarcito", son la más clara radiografía de las injusticias de una sociedad como la salvadoreña, en la que 200 familias poseen casi toda la riqueza del país. 

No hay tratado sociológico que tenga la fuerza de sus poemas.

Juan Gelman "De palabra" o Julio Cortázar "Argentina, años de alambradas culturales" son la denuncia más diáfana de la terrible dictadura que asoló Argentina.

A Juan Gelman los milicos argentinos, le asesinaron a su hijo y a su nuera. Secuestraron a su nieta, dándosela a sus verdugos. Hace unos días en la recepción del Premio Cervantes de Literatura defendió el valor de la palabra, la dignidad de la memoria, frente a la cultura de la desmemoria y el olvido...

En España, hay ahora un movimiento que pretende recobrar nuestra memoria histórica. Queremos denunciar lo que supuso el franquismo. Recobrar los nombres escamoteados. 

Saber donde están enterradas las miles de víctimas de la dictadura.

Homenajear a “Las Trece Rosas o a los más de tres mil muertos en las tapias del cementerio de Este de Madrid. Tan sólo eso.

Todas y todos somos las palabras con las que expresamos, nuestros deseos, nuestros sueños. 

Nuestra memoria está cimentada en la pasión, los anhelos y el sufrimiento de cuantos soñaron un mundo más justo y más libre. Y a ellas y ellos les debemos un respeto, un mundo digno. La búsqueda de la verdad.

Por eso enarbolamos las palabras que somos: para transformar el mundo, para construir las utopías, para poner cimiento a las verdades.

JESÚS ÁNGEL REMACHA

Gracias, Nelson Mandela.  Gracias. 

LA MEMORIA Y LA PALABRA -II- LA BELLE EPOQUE

...  Una época única, de una ilusión indescriptible, la época de nuestra República. Aquella de las Misiones Pedagógicas, de la Institución Libre de Enseñanza; una época preñada de quimeras y esperanzas. La época de la creación del mundo: la Belle epoque. Aquella época bárbaramente masacrada por el fascismo y por el silencio cómplice de las democracias europeas.

La memoria es el vehículo de la palabra. La palabra como arma contra los violentos, como defensa contra los abusos del poder, contra la impunidad. 

La palabra es compromiso dice Ana María Matute. Pongo mi Literatura al servicio de los que nada tienen, de los que sufren, insiste la autora de Olvidado rey Gudú o Primera memoria. Y al afirmar esto, recoge el sentir de Cesare Pavese: La Literatura es la defensa contra las ofensas de la vida.

Para relatar el horror nazi, para conocer la barbarie hitleriana que costó la vida a seis millones de judíos, (también hubo muertos comunistas, homosexuales y gitanos), el diario de Ana Frank fue una pieza clave.

Sin la voz angustiada de una niña encerrada en una buhardilla contando todo el horror del que es capaz el alma humana, el silencio; la cobardía; la ignorancia; los campos de concentración... quizás, hubiéramos corrido el riesgo de que todo el horror nazi se hubiera convertido en un dolor abstracto, en un dolor, meramente, aritmético.

Derrotada la República española, la "Edad de Plata", de nuestra Literatura renació décadas más tarde cuando miles de latinoamericanos y de latinoamericanas huyeron de las dictaduras de sus países. En España, Julio Cortázar, Gabriel García Márquez, Eduardo Galeano, Juan Carlos Onetti, Mario Benedetti, Ernesto Sábato, Augusto Roa Bastos... nos regalaron sus mejores palabras, sus mejores libros, sus sueños y esperanzas. También sus mejores años.

Seguían así la tradición de aquella intelectualidad que acudió en defensa de nuestra República: Pablo Neruda, Octavio Paz, César Vallejo...Cesar Vallejo el gran poeta peruano, que exclamó, al ver a la República, herida de muerte:

"Niños del mundo,

si cae España,

digo, si cae,

-es un decir,-

id corriendo a salvarla"

En España, hay ahora un movimiento que pretende volver a taparnos la boca, a denigrarnos,  a enterrar nuestros derechos, nuestra memoria, nuestra dignidad. Su símbolos es una gaviota y stan en el gobierno.

Todos somos César Vallejo. todos Somos nelson Mandela. 

Todas y todos somos las palabras con las que nos expresamos. Por eso, cuando decimos Libertad, Igualdad o Fraternidad, estamos diciendo Justicia Social, Memoria, Dignidad, Respeto. 

Nuestra memoria está cimentada en la pasión. Venceremos, amor. No pasarán.    JESÚS ÁNGEL REMACHA

LA MEMORIA, LA PALABRA -I-

Nada hay tan poderoso ni tan libre como la palabra. La palabra es como la honda del rey David- decía Anatole France: tira por tierra a los violentos y derrota a los tiranos. La palabra es un arma invencible: mantiene a raya a los enemigos de la libertad, a los felones, a los tiranos...

Con la palabra transformamos el mundo, creamos universos nuevos, construimos océanos y utopías. Con la palabra podemos derrocar las tiranías y poner cimiento a las verdades.
La palabra es la primera en ser perseguida, porque desvela, descubre… subvierte: es definitiva: transforma.
La palabra fue la que llevó al exilio y la muerte a los mejores escritores y escritoras españoles. A las maestras y maestros republicanos represaliados, depurados o fusilados por el franquismo. La palabra fue también la que expulsó de sus países a una toda una pléyade de escritores y escritoras latinoamericanos.
Contra la infame dictadura, del general Franco, brillaron con fulgor las palabras de Rafael Alberti, María Teresa León, Max Aub, Luis Cernuda, José Bergamín, Pedro Salinas, León Felipe, María Zambrano, Pedro Salinas, Rosa Chacel, Clara Campoamor y tantos y tantos hombres y mujeres que conformaron la “Edad de Plata” quizás la Edad de Oro de las Letras españolas...
.. Decía estas y otras palabras en un Encuentro de Educadores en La Habana. Palabras, que recuerdo hoy, cuando muere Mandela, cuando te 
recuerdo más intensamente que nunca, cuando de nuevo quieren taparnos la boca.
No me la taparán, no callare. No calláremos. También es cierto que asesinaron a Yolanda González, a los abogados de Atocha... que Enrique Ruano y José Luis Cancho, fueron torturados en una comisaría...

No. Me cerrarán la boca. Me seguiré manifestando. Hasta ahí, podíamos llegar. Seguiré ejerciendo mis derechos, a pesar de vuestra mordaza, de vuestras leyes... de vuestras amenazas. Jesús Angel Remacha 

DERECHOS A LA DICTADURA

CORCUERA EN TIEMPOS DEL ABUELITO CEBOLLETA, NOS DIO UNA PATADA EN LA PUERTA. 

RAJOY Y OTROS MISERABLES PRETENDEN DARNOS UNA PATADA EN LA BOCA Y HACERNOS CALLAR. 

NI NOS DOBLEGARON, NI NOS DOBLARON,  NI NOS VAN A DOMESTICAR. MARCELINO CAMACHO RESISTIÓ AL FRANQUISMO Y LA DICTADURA. 

¿CREÉIS QUE VAMOS A CALLARNOS? Jesus Ángel Remacha 

LA DERIVA AUTORITARIA. EL NACIONALCATOLICISMO

Desconfía de aquellos que te enseñan  

listas de nombres,  

fórmulas 

y fechas 

y que siempre repiten 

modelos de cultura 

que son la triste herencia 

que aborreces. 

No aprendas sólo cosas, 

piensa en ellas 

y construye a tu antojo 

situaciones e imágenes 

que rompan la barrera 

que aseguran existe 

entre la realidad y la utopía. 

Vive en un mundo cóncavo y vacío; 

juzga como sería una selva quemada; 

detén el oleaje en las rompientes; 

tiñe de rojo el mar; 

sigue a unas paralelas 

hasta que te devuelvan 

al punto de partida; 

coloca al horizonte en vertical; 

haz aullar a un desierto; 

familiarízate con la locura… 

Después sal a la calle 

y observa: 

es la mejor escuela de tu vida. 

José Agustín Goytisolo. 

Wert y no ver y sus acólitos, han vuelto a disparar toda su artillería de sotana y 

camisa azul contra la Escuela Pública. Esa artillería que huele a cera y sabe a antiguo y brazo en alto, está plasmada 

en la nueva ley de educación de esa cuadrilla de autoritarios y meapilas del gobierno. 

Contra ella, contra ellos, contra esa chulería militante, contra la zafiedad de su discurso va dedicada esta entrada. 

Que les resulta ofensivo... A mi y a millones de españoles nos ofende mucho más que nos demonicen, que quiebren uno a uno todos los derechos civiles y sociales tan duramente conseguidos. Que...

A la calle que ya es hora de pasearnos a cuerpo... Gritaba Gabriel Celaya. 

A la calle, nos veis que están desnudos y tienen miedo!!!   Jesús Ángel Remacha.

J. Agustín Goytisolo

LOS SUEÑOS

"Sin saberlo, todos entramos en los sueños amorosos dé quienes se cruzan con nosotros o nos rodean. Y  sucede a pesar de la fealdad, la edad o la penuria  o la sordidez de quien desea; a pesar del pudor o la timidez de quien es deseado, sin que cuenten sus  propios deseos; dirigidos, tal vez a otra persona. Así, cada uno de nosotros abre a todos su cuerpo y a todos se lo entrega" MARGUERITE YOURCENAUR 

Eso mismo me sucedió, me sucede contigo. 

MADRID, CORAZÓN DE ESPAÑA

Madrid, la tumba del fascismo, el corazón de España que latía con pulsos de fiebre, la ciudad del "No pasarán de Pasionaria", la ciudad alegre de Tierno Galván, la ciudad rota por los atentados de Atocha, el Pozo..., la ciudad resistente, luchadora, la ciudad de Las Brigadas Internaciones, la ciudad de Fernando Fernán Gómez, de Juana Doña, la ciudad republicana de Haro Tecglen... La ciudad de Juan Eduardo Zúñiga. Largo noviembre de Madrid, escribió. 

La ciudad de María Teresa León, la ciudad que vio salir el sol el 15-M, la que asistió conmocionada a la muerte de Yolanda o de los abogados laboralistas de Atocha.  La ciudad de Genovés y Alberti, la ciudad de Lorca y Buñuel, la ciudad de la colina de los chopos, la ciudad de la Residencia de Estudiantes...

La ciudad alebre, abierta, acogedora, la ciudad en la que he vivido y amado...

...

Madrid, hoy, una ciudad triste, lejos de la épica y de la lírica... una ciudad con cientos de miles de parados, con una alcaldesa que no ha sido elegida, una ciudad que alenta tu alienta todo lo privado y desmantela uno a uno los espacios publico.  

La ciudad que mantiene en sus calles el nombre de cientos de sus asesinos y olvida a quienes dieron la vida por ella... Que alienta el dopaje y cerca el Congreso.

 Privatizadora, olvidadiza, sucia...

Que privatiza la sanidad Pública, que desmantela la educación Pública, que consiente y aplaude corruptelas y corrupciones. Gurteles aparte. 

La ciudad, cuyo inclito   y muy egregio alcalde, hoy, a la sazón ministrito de Justicia, el mismo que la arruinó, por los siglos de los siglos, el que quiere desde su púlpito, cercenar derechos sociales y civiles, labrados a sangre y fuego...

Madrid.

Ay, Haro Tecglen, mi querido niño republicano.   JESÚS ÁNGEL REMACHA 

VERNE, EL SOCIALISTA UTÓPICO

Hay otro Verne. Es el Verne socialista. El que recoge la herencia de los socialistas utópicos: de Saint-Simón, de Owen.

El escritor romántico que anhela la libertad como Espronceda, la voluntad de Mary Shelley o los ideales de justicia y fraternidad de Lord Byron.

Es el escritor, que sin moverse de Nantes, la ciudad en la que nació, recoge y propulsa los ideales de la Revolución Francesa.

El que defiende el sentido de la Felicidad como matria o patria de los hombres. 
El que nos abrió los ojos en los quinientos millones de la Begum  y denuncio la esclavitud y alerto de la llegada del nazismo. 
Mi querida Pradito, amore, ese Verne del que me olvide hace dos días en la tarde en la que volvimos a vernos. 
Haces bien en querer que tu hijo lea a Verne.  También en su serie de los Viajes extraordinarios denuncia la situación de la ciencia en España. 
De aquella Expaña tan cutre,  reaccionaria y triste como la que nos toca sufrir ahora. No importa, pues, que escriba algunos de sus libros con cierto tono decimononico, lleno de descripciones. Importa que te gustara, que me gustase. 
Importa que poblara este mundo de viajes y sueños, que nos mostrara mundos maravillosos o que nos advirtiera de los peligros de una sociedad que no tenga como eje el bienestar, El Progreso, la fraternidad. 
Gracias por recordarme a este Verne. Hoy tan necesario. Buenas tardes, amor, es primero de diciembre. Largo noviembre de Madrid. JESÚS ÁNGEL REMACHA

EL CAIMÁN, EL CAIMÁN

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AVISO URGENTE: CRÍAS DEL CAIMÁN HAN APARECIDO EN CALLES Y PLAZAS DE ESPAÑA. AL PARECER, HAN SIDO VISTAS MERODEANDO POR LOS PASILLOS DEL CONGRESO O EN LA AUDIENCIA NACIONAL.  

TAMBIÉN EN ALGUNOS AYUNTAMIENTOS Y MERCADILLOS. SEGÚN, HEMOS PODIDO SABER DE FUENTES BIEN INFORMADAS, SE DIRIGEN AL VALLE DE LOS CAÍDOS Y A ALGUNA QUE OTRA CATEDRAL, DONDE ESPERAN SER RECIBIDAS, BAJO PALIO.

LEVANTAN EL BRAZO Y AMENAZAN A INMIGRANTES, GITANOS, INDIGENTES, ROJOS Y OTROS MALNACIDOS.     -AÚN QUEDAN MUCHOS HIJOS DE PUTA -NOS ASEGURAN QUE HAN DICHO ALGUNAS DE SUS CRÍAS.

AL PARECER QUIEREN DEJAR SUS HUELLAS EN UN EDIFICIO DE LA CARRERA DE SAN JERÓNIMO. UN HAZ DE FLORES EN CUELGAMUROS. UN ¡PLOF! ¡PLOF! ¡PLOF!EN LAS PUERTAS D LA AUDIENCIA.

(Este país parece Alicia en el país de las MARAVILLAS). (Joder)

JESÚS ÁNGEL REMACHA

SE FUE EL CAIMÁN

Cerrad los ojos. Muchos no habéis nacido. 

Cerrad los ojos. Vuestro profe tiene 17 años y acaba de conocer a Marisa. Lleva melena guapa, piersing de los q. nadie ha oído hablar. Y es rojo, muy rojo.

Franco, el inmortal aún no se ha muerto. Vuestro profe que aún no se llama Plinio anda de huelga en huelga, de protesta en protesta, de comisaría en comisaría... bueno... de amor y amor también.

Franco, el tirano inmesericorde acaba de asesinar a cinco jóvenes más. Nadie es capaz de llevar la cuenta. Europa se incendia. Y Franco, a-se-si-no, a-se-si-no, a-se-si-no no termina de morirse.

Dicen que padece del mal de Parkinson. No hay quien se lo crea. Cómo dice el olvidado León Felipe. Para firmar ejecuciones sin control, no le tiembla el pulso.

El gran criminal tiene, hoy, gente que le defiende. También desde la realeza. Pero, cualquiera sabe que, monarquía y democracia no tienen nada que ver.

En el frigo se enfría una nueva botella de cava. Que abriré dentro de tres días. EL día 20. Bueno el 19, os cuento.

El tirano duerme, ahora, en el mausoleo que construyó con la sangre de sus esclavos. Los republicanos a los que mandó fusilar lo hacen en cualquier cuneta. Pero nadie se sonroja.

Que bonita letra tiene usted mi general. / Que bonita caligrafía de cuartel. / Así escriben los tiranos...

Franco murió como vivió. ASESINANDO. Que lo sepáis. Que mucha gente calla.    

Y lo hizo un 19 de noviembre, y no el 20, como dice la historia. La suma es fácil...

18---7---36 Golpe de Estado.

O1---4---39 Fin de la Guerra civil

19--11---75 Muerte de Franco...

La historia tiene sus venganas

JESÚS ÁNGEL REMACHA

LIBROS ANTIFASCISTAS. ROSA BLANCA

Víctor fue alumno mío hace ya unos años. Atento y abierto al mundo y a lo que yo le contaba  me regalo, nos regalo a la clase una reflexión apasionante

¿Cómo es posible que nadie haya escrito una historia semejante en nuestro Pais? ¿ cómo es posible que tu, profe, hayas tardado tanto en hablarnos de el? 

El tema de la IIª Guerra Mundial, de las guerras y de los niños y niñas que se ven envueltos en ellas ha sido tratada muchas veces. Pero el gran Innocentti, lo hace en esta ocasión desde una ´óptica diferente. Una niña -vaya sorpresa- es la protagonista de este libro.Rosablanca se pregunta que hacen esos soldados que van y vienen y hablan un idioma tan extraño, quienes son esos niños que con una estrella de David, famélicosy desnutridos se mueren detrás de una alambrada...

Un libro breve, demoledor, intenso... en el texto y en esas ilustraciones contundentes. escalofriantes, extremadamente duras que provocan lágrimas, quebranto, compromiso, conciencia...

Un libro que reivindica la memoria, la palabra convertida en conciencia.  Un libro que apuesta por la fraternidad, un libro antifascista que leí hace 25 años y que en este país desmeriado y triste, nadie ha escrito aún. 

Una parábola hermosísima sobre la libertad, la fraternidad, los ideales de justicia... Una parábola sobre el compromiso. la militancia... Rosa Blanca tenía los ojos abiertos, vio el dolor de otros niños como ella. Murió, es cierto. Pero luchó contra lo que le parecía injusto. Los republicanos españoles hicieron lo mismo: luchar por una España justa, laica, democrática... libre... republicana... De eso se trataba, de eso se trata.

Hoy hay muchas Rosasblancas por el mundo. A ellas, a ellos, a ti. va dedicado este comentario. 

Hace unos meses, tuve el privilegio de conocerle de la mano de Felicidad Orquin, mi maestra.

Hacia sol y el Retiro estaba preñado de libros 

JESÚS ÁNGEL REMACHA.