MI HISTORIA. MIS PUTAS TRISTES.

6. 

Cuaderno de bitácora 6

Mi tía Pepi, el amor de mi vida, me regalo hace un tiempo un libro que me cautivo. Historia de mis putas tristes. 

Con más de noventa y muchos años y sabiendo de mi amor por Gabo bajó a la plaza, entro en una librería y me regalo este libro.

Ya lo tenía. Pero no me importo. Es de los recuerdos más hermosos. Lo volví a leer emocionado. Y disfrute como si nunca lo hubiera leído. Gracias, amor. Mi amor. 

...

Hoy ha llovido en Aranda. Ha llovido y ha hecho viento. Y ha salido el sol. Y los bares estaban llenos. Y las iglesias no tanto, creo. Yo, tenía la vista cansada, tan cansada como la de Luis García Montero. Pero, a las ocho ya caminaba bajo la lluvia, entre la lluvia y el viento hasta Sinovas y Costajan. Como todos los fines de semana. 

...

Mañana seguiré construyendo la casa: algunos cuadros, algunas fotos, algún libro. Pero voy a hacerlo, poco a poco. Necesito disfrutar y sufrir con este parto. Necesito que mis ojos gocen de la luz del mar. Para ver las cosas más claras. Y nada mejor, que la bahía de Cadiz. La bahía de Alberti. Quizás sea un marinero en tierra como el.  

,,,

Si mi voz muriera en tierra,

Llevadla al nivel del mar

y dejadla en la ribera...
JSUS ÁNGEL REMACHA 

PINTADA NO VACÍA

Mi querido Pablo.

La abuela mayor, como tu decías de pequeño, me enseño muchas historias, refranes y viejas conserjas. que tengo presentes en mi vida. Es de bien nacidos, ser agradecido es una de ellas.

Ergo, quiero agradecerte que me hayas acompañado en este trecho del camino, tan importante en mi vida.
Gracias por tu tiempo y tu ternura. Gracias por tu fuerza y por tu vitalidad. Por tu mirada joven, por tu sabiduría.
Gracias por el viaje bajo la nieve, sobre la nieve y el hielo, entre la nieve, el hielo y los camiones... Por los vinos y las tapas. Por haber hecho sonreír a la abuela.
Gracias por el japonés, por  haber podido compartido a Ana contigo.

Me siento muy orgulloso de  ti. Y de todo lo que de ti he aprendido.
Has sido aparejador, diseñador, economista. Delegado, chofer,
Me has dado la oportunidad de volver a reír a carcajadas.
Ana lo noto en mis ojos. ¿Te acuerdas?
Te echare de menos, incluso en el gimnasio.

Queridos Carlos y Felipe. Gracias por vuestro aliento, por vuestro empeño, por ponerme alas. Por enseñarme a volar de nuevo. Por estar pendientes...

...

Esta casa será la casa de todos. Siempre habrá un rincón y una cama, una cerveza fría y un abrazo... Un libro para recibiros.  Un texto de Galeano y un poema de Miguel Hernández.

Sin vosotros esta casa no hubiera sido posible.
Tampoco sin mi.
...

Pintada no vacía, pintada está mi casa -escribió Miguel Hernández.

Esta casa atesora la fuerza de la abuelita, el amor de las tías, la memoria del abuelito.
Mi propia vida, mi juventud, las cartas de Maite, mis oposiciones..
Y ahora toda mi vida preñada de libros, cuadros cuadernos. De fotos.
De máscaras y tapices. De amores. De LI. De Amaranta...

Esta casa atesora ahora vuestra alegría y vuestro cariño. Vientos del pueblo...

Tendré en mi memoria, la memoria de la tía Pepi y eso me ayudara a ser feliz.

Y os tendré a vosotros. Y eso me ayudara a ser feliz
Y, vosotros, me tendréis a mi en esta vuestra casa y me eso ayudara a ser más feliz.

Y me compraré una casa vieja. La tirare de nuevo. Volverá Pablo y eso me hará inmensamente feliz.

Vuela, Pablo, vuela.
Tío Chus.
Jesús  Angel Remacha 

LA VIDA INSTRUCCIONES DE USO

Fue el mejor de los tiempos, fue el peor de los tiempos -dijo maestro Dickens.
Deje de ser maestro y fui el llanto de mis alumnas. 

Mis ojos se apagaron un poco más y dejaron de leer a la velocidad de vértigo a la que estaban acostumbrados. 
Murió el amor de mi vida y cerré mi casa, incapaz de soportar tanta soledad.
La tristeza ardía y me quemaba los ojos. 
Viaje dando tumbos.

Un día, me detuve delante de un espejo y me asuste. No me reconocí.
Y recordé el cuento de El clérigo malvado de Lovecraft.

Fue el peor de los tiempos, el mejor de los tiempos -pensó Plinio.

Y Plinio arregló su casa y la pinto de gris. Puso suelos nuevos, techos nuevos, puertas blancas. Plantas en honor de su 



abuelita. Y una Adelfa preciosa. La pobló de cuadros y libros. Fotos. 
Recuerdos. De amores. De amor. De tanto amor...

Un día, se detuve a verla. Se sentó en el suelo y rompío a llorar. Y recordó a Miguel Hernández.  Pintada no vacía... Pintada esta mi casa... Y recordó a su tía Pepi.  Y, de nuevo, supo del amor. 

Plinio cumplió ayer 58 años...

...
Acabé el día -cuenta- emocionado y radicalmente feliz. Conmovido por las decenas de felicitaciones de sus alumnas que le ruborizaron. 

Feliz con el cariño de sus hermanos, sus  sobrinos, su familia... Por el amor y la fuerza que le tienen..

Por sus amigas, sus amores- sus amigos-  de este tiempo tan dilatado. 

Dichoso consigo mismo por haber sabido esquivar el gesto de la muerte.

Ha sido un año intenso y hermoso. Triste y duro. Un año terrible y fantástico. Un año preñado de amores y sorpresas. De lágrimas. De 
amores. De amor. 

Un año de carcajadas. 

De complicidades.
De ausencias.

Y, al final del día... 
Una poesía.
El mejor de los regalos.
U
Gracias por Benedetti. 
Hagamos un trato. 

El día había amanecido con Li. 

Jesús Ángel Remacha.
Plinio.
27 de marzo de 2014. 

TAN VIOLENTAMENTE TIERNA

Todavía quedan restos de humedad

sus olores llenan ya mi soledad,

en la cama su silueta se dibuja cual promesa

de llenar el breve espacio en que no está...

Todavía yo no sé si volverá, 

nadie sabe, al día siguiente, lo que hará.

Rompe todos mis esquemas, no confiesa ni una pena,

no me pide nada a cambio de lo que dá.

Suele ser violenta y tierna, 

no habla de uniones eternas,

mas se entrega cual si hubiera sólo un día para amar.

No comparte una reunión,

mas le gusta la canción que comprometa su pensar.

Todavía no pregunté «¿te quedarás?».

Temo mucho la respuesta de un «jamás».

La prefiero compartida antes que vaciar mi vida,

no es perfecta 

mas se acerca a lo que yo simplemente soñé...

Pablo Milanés compuso esta canción que fue  siempre una de mis baladas preferidas.  La cantaba hasta la saciedad, jugaba con ella en clase, y para la amante de turno, era como una caricia íntima, irresistible,

Hoy vuelvo a cantarla en este tiempo en el que construyo mi nueva casa en la que vive la memoria de cuanto he amado. La memoria de cuantas personas me han amado a mi.

He tenido mucha suerte en la vida como ahora. 

De nuevo una muchacha entré en mi vida.

De nuevo, se llama Ana, de nuevo.

Jesús Angel Remacha 

LA MAGA RAYUELA CORTAZAR

30 años sin Cortázar 

Hoy jugare a la a rayuela y viajare alrededor de una mesa. 

Escuchare a Louis Amstrong y bailare con la Maga.

Siempre la Maga.

Amaré a Glenda, buscare una flor y un cronopio y añorare como siempre Nicaragua. Tan violentamente dulce escribió. 

Viajare a París y allí llorare con Tomas Borge y César Vallejo. 

Y, al anochecer, te recitare al oído, el capítulo séptimo de Rayuela

Y te enamorare.

La vuelta al día en ochenta mundos.

Con sus erres arrastradas.

Lloverá en París. Bailare con la Maga.

Gracias Julio. Jesús Ángel Remacha. 

ARGENTINA AÑOS DE ALAMBRADAS CULTURALES

Si muere Juan Gelman vos y yo morimos un poco.
Si muere Juan Gelman, la derrota cree que avanza un paso pero se equivoca
Si muere Juan Gelman, te seguiré amando.
Si muere Juan Gelman la palabra y la memoria seguirán siendo nuestras armas.
Eras como el humo, casi invisible, delgadito como Cortázar
Un ángel cronipio, amor
JESÚS ANGEL REMACHA 

te nombraré veces y veces.
me acostaré con vos noche y día.
noches y días con vos.
me ensuciaré cogiendo con tu sombra.
te mostraré mi rabioso corazón.
te pisaré loco de furia.
te mataré los pedacitos.
te mataré uno con paco.
otro lo mato con rodolfo.
con haroldo te mato un pedacito más.
te mataré con mi hijo en la mano.
voy a venir con diana y te mataré.
voy a venir con jote y te mataré.
te voy a matar, derrota.
nunca me faltará un rostro amado para
matarte otra vez.
vivo o muerto/un rostro amado.
hasta que mueras
dolida como estás/ya lo sé.
te voy a matar/yo
te voy a matar.

PAPA DICKENS

Era el mejor de los tiempos, era el peor de los tiempos. La edad de la sabiduría y también de la locura, la época de las creencias y de la incredulidad, la era de la luz y las tinieblas, la primavera de la esperanza y el invierno de la desesperación... Dickens

Siempre que comienza septiembre, como un rito leo La isla del tesoro y siempre es un libro distinto. Siempre que amanece enero leo Histotia de dos ciudades. 

Papa Dickens radiografió como nadie este convulso tiempo. 

Tiempos difíciles. Grandes esperanzas.

Besos desde Aranda, Jesús Angel Remacha.

IL Y A LONGTEMPS QUE JE T, AIME

IL Y A LONGTEMPS QUE JE T, AIME

Estabas tan dentro de mí, que fui incapaz de encontrarte. Y así, poco a poco, con los años olvidé tu nombre, la forma de tu cara. el color triste de tus ojos, tu sonrisa cantarina, tu pelo rubio, las noches de julio y otras noches, las cenas alegres, los desayunos tiernos.

Estabas tan dentro de mí, que fui incapaz de saber donde te hallabas y perdí tu rastro, y perdí tu rostro y ya no supe de tu voz, ni de tus besos, de tus abrazos, de esa manera tuya de amarme.

Y

Estabas tan dentro de mi, que cuando me estalló tu ausencia, mi corazón se hizo añicos por dentro.

Acabo de hallar una de esas piedrecitas de mica.

JESÚS ÁNGEL REMACHA

LA MEMORIA Y LA PALABRA -III- LA MEMORIA, UNA LLAVE.

NELSON MANDELA

.. Cada uno de los exiliados nos regaló una llave que abrió la puerta de un paraíso. Nos obsequió con un universo fascinante.

Con Gabriel García Márquez supimos de la violencia que, como la pólvora, se extiende a diario por toda Colombia. Más allá de la realidad, "Noticias de un secuestro", es un espejo aterrador en el que se refleja la violencia cotidiana.

Los poemas de Roque Dalton, "Las pequeñas historias del Pulgarcito", son la más clara radiografía de las injusticias de una sociedad como la salvadoreña, en la que 200 familias poseen casi toda la riqueza del país. 

No hay tratado sociológico que tenga la fuerza de sus poemas.

Juan Gelman "De palabra" o Julio Cortázar "Argentina, años de alambradas culturales" son la denuncia más diáfana de la terrible dictadura que asoló Argentina.

A Juan Gelman los milicos argentinos, le asesinaron a su hijo y a su nuera. Secuestraron a su nieta, dándosela a sus verdugos. Hace unos días en la recepción del Premio Cervantes de Literatura defendió el valor de la palabra, la dignidad de la memoria, frente a la cultura de la desmemoria y el olvido...

En España, hay ahora un movimiento que pretende recobrar nuestra memoria histórica. Queremos denunciar lo que supuso el franquismo. Recobrar los nombres escamoteados. 

Saber donde están enterradas las miles de víctimas de la dictadura.

Homenajear a “Las Trece Rosas o a los más de tres mil muertos en las tapias del cementerio de Este de Madrid. Tan sólo eso.

Todas y todos somos las palabras con las que expresamos, nuestros deseos, nuestros sueños. 

Nuestra memoria está cimentada en la pasión, los anhelos y el sufrimiento de cuantos soñaron un mundo más justo y más libre. Y a ellas y ellos les debemos un respeto, un mundo digno. La búsqueda de la verdad.

Por eso enarbolamos las palabras que somos: para transformar el mundo, para construir las utopías, para poner cimiento a las verdades.

JESÚS ÁNGEL REMACHA

Gracias, Nelson Mandela.  Gracias. 

LOS SUEÑOS

"Sin saberlo, todos entramos en los sueños amorosos dé quienes se cruzan con nosotros o nos rodean. Y  sucede a pesar de la fealdad, la edad o la penuria  o la sordidez de quien desea; a pesar del pudor o la timidez de quien es deseado, sin que cuenten sus  propios deseos; dirigidos, tal vez a otra persona. Así, cada uno de nosotros abre a todos su cuerpo y a todos se lo entrega" MARGUERITE YOURCENAUR 

Eso mismo me sucedió, me sucede contigo. 

MADRID, CORAZÓN DE ESPAÑA

Madrid, la tumba del fascismo, el corazón de España que latía con pulsos de fiebre, la ciudad del "No pasarán de Pasionaria", la ciudad alegre de Tierno Galván, la ciudad rota por los atentados de Atocha, el Pozo..., la ciudad resistente, luchadora, la ciudad de Las Brigadas Internaciones, la ciudad de Fernando Fernán Gómez, de Juana Doña, la ciudad republicana de Haro Tecglen... La ciudad de Juan Eduardo Zúñiga. Largo noviembre de Madrid, escribió. 

La ciudad de María Teresa León, la ciudad que vio salir el sol el 15-M, la que asistió conmocionada a la muerte de Yolanda o de los abogados laboralistas de Atocha.  La ciudad de Genovés y Alberti, la ciudad de Lorca y Buñuel, la ciudad de la colina de los chopos, la ciudad de la Residencia de Estudiantes...

La ciudad alebre, abierta, acogedora, la ciudad en la que he vivido y amado...

...

Madrid, hoy, una ciudad triste, lejos de la épica y de la lírica... una ciudad con cientos de miles de parados, con una alcaldesa que no ha sido elegida, una ciudad que alenta tu alienta todo lo privado y desmantela uno a uno los espacios publico.  

La ciudad que mantiene en sus calles el nombre de cientos de sus asesinos y olvida a quienes dieron la vida por ella... Que alienta el dopaje y cerca el Congreso.

 Privatizadora, olvidadiza, sucia...

Que privatiza la sanidad Pública, que desmantela la educación Pública, que consiente y aplaude corruptelas y corrupciones. Gurteles aparte. 

La ciudad, cuyo inclito   y muy egregio alcalde, hoy, a la sazón ministrito de Justicia, el mismo que la arruinó, por los siglos de los siglos, el que quiere desde su púlpito, cercenar derechos sociales y civiles, labrados a sangre y fuego...

Madrid.

Ay, Haro Tecglen, mi querido niño republicano.   JESÚS ÁNGEL REMACHA 

VERNE, EL SOCIALISTA UTÓPICO

Hay otro Verne. Es el Verne socialista. El que recoge la herencia de los socialistas utópicos: de Saint-Simón, de Owen.

El escritor romántico que anhela la libertad como Espronceda, la voluntad de Mary Shelley o los ideales de justicia y fraternidad de Lord Byron.

Es el escritor, que sin moverse de Nantes, la ciudad en la que nació, recoge y propulsa los ideales de la Revolución Francesa.

El que defiende el sentido de la Felicidad como matria o patria de los hombres. 
El que nos abrió los ojos en los quinientos millones de la Begum  y denuncio la esclavitud y alerto de la llegada del nazismo. 
Mi querida Pradito, amore, ese Verne del que me olvide hace dos días en la tarde en la que volvimos a vernos. 
Haces bien en querer que tu hijo lea a Verne.  También en su serie de los Viajes extraordinarios denuncia la situación de la ciencia en España. 
De aquella Expaña tan cutre,  reaccionaria y triste como la que nos toca sufrir ahora. No importa, pues, que escriba algunos de sus libros con cierto tono decimononico, lleno de descripciones. Importa que te gustara, que me gustase. 
Importa que poblara este mundo de viajes y sueños, que nos mostrara mundos maravillosos o que nos advirtiera de los peligros de una sociedad que no tenga como eje el bienestar, El Progreso, la fraternidad. 
Gracias por recordarme a este Verne. Hoy tan necesario. Buenas tardes, amor, es primero de diciembre. Largo noviembre de Madrid. JESÚS ÁNGEL REMACHA

SU VOZ

 SU  VOZ

Su voz es tan delgada como casi inaudible.  
Como una tristeza lejana.  Como un gemido...
Su piel y su pelo se han vuelto intensamente blancos.

Y casi, ni se reconoce. Pero se reconocé siempre que me ve o cuando la hacen sonreír...

Me llama x  las noches y x las noches  tiene miedo. 
Se acurruca y se encoge.  Cuando la hago reír, me siento como un árbol rojo. 

Me acuesto  a su lado. Y hago que su respiración se acompase a mía
Cuando duerme, se da una tregua para derrotar a  sus miedos.

Te quiero
JESÚS ÁNGEL REMACHA

MOBY DICK

Una tarde de otoño,
Plinio llego a aquella frontera.
Por vez primera viajaba solo. Sin sus alumnas, sin sus amores, sin su isla del tesoro...

-¿Dónde crees que vas, hombre de ojos tristes? 
-Abre tu mochila, ahora mismo. 

Plinio abrió su mochila, mostró su contenido: un libro, tan solo un libro, Moby Dick.   

La centinela se llevó la mano a la boca. -Quiero ahuyentar el infierno...
-Ya veo que no me reconoces. Ven. 
JESÚS ÁNGEL REMACHA 

EL TIEMPO, EL IMPLACABLE

Mi padre un hombre bueno, un angel que,
murio demasiado pronto.
Cuando  desde el banco al que entrego su vida quiso comprarle:
-Hijo -me dijo, las limosnas se piden y yo NO he pedido ninguna.

-¿Sabes Ángel.... Los hijos de aquellos hijos nos roban como a ti te robaron. Nos esquilman como te esquilmaron a ti.
Nos dejan sin sanidad, sin educación... sin futuro
sin futuro
para esos nietos tan hermosos a los que no pudiste conocer.
Gracias por tu dignidad.
¿Qué le pasa a esta Ex-paña, papa?
Te
ChUS

VIDA

Después de todo, todo ha sido nada, 

a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.
Grito «¡Todo!», y el eco dice «¡Nada!».
Grito «¡Nada!», y el eco dice «¡Todo!».
Ahora sé que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada

No queda nada de lo que fue nada. 
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada.)
Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.                         JOSÉ HIERRO

La literatura es la defensa contra las ofensas de la vida -dijo Pavese. 
A veces, es una bala directa al corazón. JESÚS ÁNGEL REMACHA

DONDE EL MONSTRUO HABITA

DONDE HABITA EL MONSTRUO

Ana miro a Jesús y le dijo -que rico eres. 

Jesús miro, sin pestañear a los ojos de su amada y , un instante después, la devoro...

Siempre te flojeo la gramática - se dijo mientras se limpiaba la boca con el dorso de la mano.

Río, satisfecho...

-que rica estabasss Hummm.

Jesús Angel remacha 

ANA EN SETIEMBRE

No se si miro la vida de frente. Lo advierto en mis ojos, que tu amas y yo, apenas veo. Admiro la memoria de los sefarditas, que guardaron las llaves de su casa durante siglos, sabiendo, que jamás regresarían. Que atesoraron la memoria de aquella patria que les expulsó . Admiro la resistencia de los maquis, en las sierras de Jaén, en las montañas de las Asturies, en los valles del Pirineo. Admiro la resistencia y la palabra de las maestras y maestros republicanos, que no se rindieron nunca. Admiro al Che Guevara, la voz apasionada de Pasionaria, la dignidad de Marcos Ana, la lucha indomable de Camacho. Las canciones de Pablito Milanes, el malecón de La Habana, la luz de la Bahía de Cádiz, la melancolía de María Teresa León. Admiro tu ternura, tu emoción, tus lágrimas. Tu manera de quererme... Te quiero. Jesús Ángel Remacha 

ONDAS DO MAR DE VIGO

Ondas do mar de Vigo,

se vistes meu amigo?

E ai Deus!, se verra cedo?

Ondas do mar levado,

se vistes meu amado?

E ai Deus!, se verra cedo?

Se vistes meu amigo,

o por que eu sospiro?

E ai Deus!, se verra cedo?

Se vistes meu amado,

por que ei gran coidado?

E ai Deus!, se verra cedo?

Gracias. Matin Codax. Hace treinta años y uno viaje a Galizia. Gracias a Eusebio, a Genaro, a Nardo, a Suso, a Quico, a Maite, a Félix, a Roberto y Ernesro, a Balbina... Recorrí Galizia, bebí Albariño e hice de Cangas y MOAÑA, mi casa...

Una me recito estos versos inolvidables, desde entonces. Ahora vuelvo a Galizia... Cuantos nervios... Cuanto amor... JESÚS ÁNGEL REMACHA 

¿PUEDE ARDER LA TRISTEZA?

HAY UNA MIRADA
DE  MIEDO.
EN LA MIRADA SE NOTA
UN CORAZÓN AUSENTE.

Hace 25 años, viajea mi Nicaragua.
En una escuelita NTRE selva , el barro y la
REVOLUCIÓN
encontré este poema,
esta foto, este recuerdo.
Dicen que l tristeza no arde  pero arde. JESS ÁNGEL REMACHA.