ASESINOS, ASESINOS, ASESINOS

El Estado de Israel es un Estado asesino. Fueron víctimas de un régimen obsceno y nauseabundo que masacró a millones de judíos.

Pero las que fueron víctimas se han tornado en verdugos.

Es Estado de Israel es un estado asesino, y con un poder enorme, parece. Fue quién consiguió que España diera marcha atrás en su lucha contra la Justicia Universal. Y es quien lleva años y años riéndose de la ONU y cualquier otro organismo internacional.

El Estado de Israel es un Estado asesino. Algo ya sabido. pero como ni es Cuba, ni Nicaragua, ni Venezuela... no pasa nada de nada de nada de nada...

El Estado de Israel se ha convertido en una pandilla de asesinos, con carta blanca. Hoy han sido 19 personas que llevaban comida y medicinas a un país que ni siquiera tiene derecho a llevar ese nombre. VIVA PALESTINA LIBRE. Y han asaltado seis barcos en aguas internacionales

El Estado de Israel esta regido por una cuadrilla de asesinos. Y por otros que que callan, consienten, justifican...

Joder. Y España sin expulsar al embajador de Israel desspués de sus declaraciones.

Queridos alumnos, queridas alumnas que leísteis conmigo Manzanas Rojas de Luis Matilla... ¿Recordáis?

Tanques contra piedras. Balas contra comida. Balas, balas, balas...

Una cuadrilla de asesinos. JESÚS ÁNGEL REMACHA

¿DE QUË SE RÏE?

(Seré curioso) En una exacta foto del diario señor ministro del imposible vi en pleno gozo y en plena euforia y en plena risa su rostro simple seré curioso señor ministro de qué se ríe de qué se ríe... MARIO BENEDETTI

Seré curioso. En una foto del diario vi su risa obscena y su su rostro simple. ¿De que se ríen señor Camps y santa Rita de lo imposible? ¿De que se ríen, de que se ríen, de qué se ríen? JESÚS ÁNGEL REMACHA

¿QUçE TE DICE TU PIERNA? -III-

Hoy he salido a caminar, después del masajito. Me he llevado mi bordón y mi macuto: unas naranjas, un par de plátanos, unas fresas y una botella de agua.

He caminado más de lo debido, pero la mañana era magnífica. Me he sentado a descansar. Estaba cerca del río y no he resistido la tentación. El agua fría me ha aliviado. De hecho acabo de llegar. Me comido allí.

Regreso feliz, cansadamente feliz, felizmente cansado. Y os escribo de nuevo.

Escribo a Alex mi escritor favorito, por todo lo que significa, por lo rompedor qué es, por la música que le gusta. Escribo a Paula, por el cariño de sus mensajes, por ser mi alumna. A Mar y Marta, ellas saben por qué-

Me duele la pierna, pero más me duele no estar en estos días de mayo, en los primeros de junio. Tengo la sensación de haber empezado un proyecto con vosotros y la enorme frustración de no poder acabarlo.

También me escribo a mi: "Plinio, escucha a tu pierna. ¿No te das cuenta de que te está pidiendo descanso? No hace falta que te vayas a La Habana. JESÚS ÁNGEL REMACHA

¿QUÉ TE DICE TU PIERNA? -II-

También hay otros quince días. Quince días para leer a Chirbes y Zúñiga. A Benjamín Prado y Coetze.

Quince días para enamorar a ese enfermera que no sé como se llama, pero a la que ya le he arrancado varias sonrisas..

Quince maravillosos días sin soportar algunos de los caretos tan largos con los que. desde hace años, me encuentro cada día. Quince días de masajitos, amores y rehabilitación.

Quince días escribiendo, haciendo viajes sin salir de casa. Ordenando este mundo. Escuchando a Silvio Rodríguez, soñando con volver a La Habana.

Quince días sin desayunar con Marta. ¿Pero quién es Marta? Joder, mi compa de departamento. Y lo lamento tanto... Pero con Lidia, con la que he llegado a un acuerdo. ya ves Julia, guapa. Como te equivocas...

Quince días sin mimar, pero con mimos. Con los mimos de mimar. Quince días dulces para soñar... y para que me sueñen.

Quince días. Nada más. JESÚS ÁNGEL REMACHA.

¿QUÉ TE DICE TU PIERNA? -I-

ENTERRAR CON DIGNIDAD A LOS MUERTOS ES UNA LEY NO ESCRITA QUE NINGUN HOMBRE PUEDE VIOLAR. ANTÍGONA

Y ESTOS FASCISAS SIN LEER A LOS CLÁSICOS.

Me duele la pierna y ya no puedo andar más. Una médica de voz dulce, de la que me enamoro, me da la baja. Descansa, Relaja. Que te den masajitos.

Y me hallo ahora, así, con el curso casi terminado... muy jodido. Quince días sin mi Vero, sin que Marta me llame guapo. Quince días sin el plasta de Aitor, sin la inteligencia de Víctor, sin la voz de mi lectora favorita: Cyntia.

Quince días sin noches de alacranes, sin realismos sucios... Quince días sin la sonrisa de Hermina, sin la dulzura de Nerea, sin el nerviosismo inteligente de Jorge.

Quince días sin mi Sandra, sin Esther, sin la inteligencia de Silvia, sin la timidez de Estefanía... sin Sandra, de nuevo.

Sin Albertos, sin Emilios, sin Danieles, sin Hugo.

Quince días sin Paula, sin la voz de Cyntia, sin mi Vero... Quince días sin Laurita, sin llevarme mal con Carla, sin Irenita -perdona-...

¿Sobreviviré?

¡Quién me salva? JESÚS ÁNGEL REMACHA.

TIEMBLO. LLORO. ME SIENTO PERPLEJO.

Tiemblo. Lloro. Me siento perplejo

Llueve y lloro. y soy incapaz de leer. Y casi ni de mirarme al espejo. ¿Cómo hemos consentido los demócratas llegar a este destiempo?

Lloro y me desespero. Y no sé como voy a contaros que Franco sigue vivo. Que, al fin de cuentas, esto de la democracia sólo es un invento.

Lloro y mis lágrimas son las lágrimas de las víctimas. miedo de Lorca antes de ser fusilado. Las que lloré cuando asesinaron a mi Yolanda. Las lágrimas de los cientos de miles de víctimas que han vuelto a ser fusiladas, asesinadas de nuevo. Las de Marcos Ana, las de Julian Grimau. Y ahí esta Fraga, de rositas.

Lloro y tiemblo. Y rompo en pedacitos los pocos lazos que me unían a esta Expaña (así con x) tan obscena.

Un rey que aún aplaude al dictador, un poder judicial que lo saluda y respalda, una iglesia que aún le pasea bajo palio, un gobierno que calla y un Partido Popular que ríe y habla de cacería.

Lloro y tiemblo y ni Juan Eduardo Zúñiga ni Rafael Chirbes me salvan. A veces, la Literatura tampoco es una defensa contra las ofensas de la vida. A veces, la literatura es el espejo, la memoria de un tiempo terrible que vuelve a repetirse. Gracias Baltasar Garzón.

Borbones, Tribunales Supremos, Consejos del Poder Judicial, timotaros y cobardes, lucianos varelas meapilas varios... mi desprecio.

Mi más olímpico desprecio. JESÚS ÁNGEL REMACHA

EL LAZARILLO FANTASTICO

Estoy en Vietnam, en la bahía de Ha-long, en un barco que navega entre islas, islitas, sol y brumas. Me acompaña una mujer blanca de la que ya he olvidado el nombre.

Me lleva de la mano y hace de lazarilla, aunque hoy mis ojos resplandecen.

Hoy en clase, hemos jugado a un juego que me ha recordado este día. El lazarillo fantástico. Nos hemos dividido en dos grupos, nos hemos vendado los ojos, unos hemos hecho de ciegos y otros de lazarillos: Después nos hemos cambiado los papeles. Hemos reconocido nuestro entorno así. Imaginando una historia. Sintiendo miedo o riendo. Sin hablar. Dejando que el otro creciera.

¿Cómo es la vida de una persona que no puede ver? Al principio he sentido miedo, pero luego me ha gustado -ha dicho Víctor. Era como un sueño -ha añadido Adrián. -¿Por qué no me decías nada? me ha dicho luego Laura...

Hemos escritos algunas historias. Estas. Ahora leeremos El Lazarillo de Tormes. JESÚS ÁNGEL REMACHA

FRESA Y CHOCOLATE

SENEL PAZ escribió un libro magnifico titulado un rey en el jardín. Años más tarde un titán llamado Tomás Gutiérrez Alea dirigió una película conmovedora, entrañable, fresca y dura titulada FRESA Y CHOCOLATE. Tanto el autor de la obra como el director nos narran una historia en la que la amistad siempre vence a la intolerancia y los prejuicios.

Narra el encuentro entre David, un joven que ama la revolución y odia a los homosexuales, y Diego, un homosexual que detesta la revolución. Dos jóvenes a los que parece separar todo. pero que se encuentran en la encrucijada de ser ellos mismos. Mientras un mundo justo e injusto, fascinante y tormentoso al tiempo gira a su alrededor.

¿Por qué "Fresa y chocolate"? Por lo distintos que son los protagonistas, David y Diego. ¿Por qué "Fresa y chocolate? Por ese helado, el mejor del mundo, que se toman juntos en Copelia, una heladería del centro de La Habana

LO que quiero que hagas es bien sencillo. Que escribas una historia de amistad entre dos personas totalmente diferentes. JESÚS ÁNGEL REMACHA

TE QUIERO, TE LO HE DICHO CON EL VIENTO.

Te quiero.

Te quiero te lo he dicho con el viento.

Te quiero te lo he dicho con el viento y la canícula.

Te quiero te lo he dicho con el viento y la canícula en este tiempo.

Te quiero te lo he dicho con el viento y la canícula en este tiempo en el que te añoro.

Te quiero te lo he que dicho con el viento y la canícula en este tiempo en el que te añoro, como un ciego en Granada.

Te quiero te lo he dicho con el viento y la canícula en este tiempo en el que te añoro.

Te quiero te lo he dicho con el viento y la canícula en este tiempo.

Te quiero te lo he dicho con el viento y la canícula.

Te quiero te lo he dicho con el viento.

Te quiero.

Te.

Pero los amores de Valladolid sóis asi. Tendré que llamar a Marisa. amor. PLINIO para vos. O Jesús Ángel

LA LARGA MARCHA

El eterno viaje con mis libros me lleva hoy, de nuevo a un libro magnífico. La larga marcha del maestro Rafael Chirbes. Un novelista excepcional, con una prosa sublime. Una ola de viento fresco en medio de tanta mediocridad. Una novela apasionada y apasionante con la que me estremezco: la derrota de la República, la terrible postguerra, la generosa resistencia de quienes siguieron y siguen luchando.

Hoy, un día como hoy, en 1938, Pío XII y sus secuaces de la muy católica iglesia, aplaudieron y reconocieron el genocidio de Franco. ¿Pero quién es Franco? - Pues, un enano y fascista general.

La literatura es la defensa contra las defensas de la vida - dijo Cesare Pavese, Por eso leo a Chirbes, por eso sigo leyendo, por eso sigo amando, por eso me enamoro, por eso os quiero, por eso, por eso... escribo. JESÚS ÁNGEL REMACHA

CIEN LIBROS: CIEN AÑOS DE SOLEDAD

Ni los diluvios ni las pestes, ni las hambrunas ni los cataclismos, ni siquiera las guerras eternas a través de los siglos y los siglos han conseguido reducir la ventaja tenaz de la vida sobre la muerte.
Una ventaja que aumenta y se acelera: cada año hay 74 millones más de nacimientos que de defunciones, una cantidad de vivos nuevos como para aumentar siete veces cada año la población de Nueva York.
La mayoría de ellos nacen en los países con menos recursos, y entre estos, por supuesto, los de América Latina.
En cambio, los paises más prósperos han logrado acumular suficiente poder de destrucción como para aniquilar cien veces no sólo a todos los seres humanos que han existido hasta hoy, sino la totalidad de los seres vivos que han pasado por este planeta de infortunios.
Un día como el de hoy, mi maestro William Faulkner dijo en este lugar: "Me niego a admitir el fin del hombre".
No me sentiría digno de ocupar este sitio que fue suyo si no tuviera la conciencia plena de que por primera vez desde los orígenes de la humanidad, el desastre colosal que él se negaba a admitir hace 32 años es ahora nada más que una simple posibilidad científica.
Ante esta realidad sobrecogedora que a través de todo el tiempo humano debió de parecer una utopía, los inventores de fábulas que todo lo creemos nos sentimos con el derecho de creer que todavía no es demasiado tarde para emprender la creación de la utopía contraria.
Una nueva y arrasadora utopía de la vida, donde nadie pueda decidir por otros hasta la forma de morir, donde de veras sea cierto el amor y sea posible la felicidad, y donde las estirpes condenadas a cien años de soledad tengan por fin y para siempre una segunda oportunidad sobre la tierra. GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ.

ITACA EN LA MEMORIA: EL CLÉRIGO MALVADO

El arte de escribir es siempre un proceso de liberación. Uno escribe desde uno mismo, escribe sobre el mundo que le rodea, escribe para transformarlo, para conocerlo, para subvertirlo.

Por eso yo le doy tanta importancia. Leyéndoos aprendo a conocernos, a percibir vuestro crecimiento, a conocer vuestros temores, vuestros amores, vuestro mundo. Admirar si no me crees vuestro cuaderno. Leed vuestras primeras historias y leed las de ahora. No hay color. Sois y ya no sois los mismos que comenzasteis a andar conmigo hace casi nueve meses, casi un embarazo.

Empieza mayo y vuestro Cuaderno de escritor se va llenando de brotes, de flores, de primaveras... Supongo que en cursos próximos no disfrutaréis de la invención de un cuaderno, de un tiempo como éste.

Ya estáis llegando a Itaca. El fin del viaje está próximo. Habéis resistido los cantos de las sirenas, alguna que otra tormenta, al fiero Poseidón y hasta la belleza de Calipso y Apolo.

Estáis llegando a una nueva Itaca. y de momento, yo continúo con vosotras y vosotros en este apasionante viaje.

Dajadme vuestra memoria de él. Vuestro relato. JESÚS ÁNGEL REMACHA

LA INSOPORTABLE IMPUNIDAD DEL FRANQUISMO

Esta carta recoge las líneas que he escrito en nuestro cuaderno viajero. En ese cuaderno en el que a lo largo del curso, cada día uno dejamos constancia de lo que pasa en clase, a nuestro alrededor, de lo que nos gusta o asusta...

"El Viernes me fui a firmar ejemplares de un viejo libro que han vuelto a reeditar. Y Luego sin tregua leo de modo complusivo "Tu rostro, mañana" de Javier Marías. Una novela que me recomendó Marta, pero ¿quién es Marta? y que me ha entusiasmado.
El sábado hice senderismo y por la tarde sin Lidia, pero con Lidia fue a la manifestación de apoyo al juez Garzón. Me manifesté para repudiar una vez más el genocidio de Franco, el exterminio brutal que aquel infame general perpetró contra todos los que consideraba sus enemigos: LOS ROJOS. (Socialistas, comunistas, anarquistas, republicanos varios...)
Me vestí de ese color, y ondeé con ganas mi bandera tricolor, la de República. Una bandera que preside mi lugar de trabajo y que ondeo todos los 14 de abril. Grité de nuevo: NO PASARAN, el grito que PASIONARIA hiciera célebre en la defensa de Madrid.
Más tarde lloré de rabia una lágrima por cada uno de los cientos de miles de hombres y mujeres que aquel miserable tirano ordenó fusilar. mientras tomaba una taza de café sin que le temblara el pulso.
A mi regreso a casa, me entero, que soy un antidemócrata, y que pongo en peligro la DEMOCRACIA por tener el valor de manifestarme y de expresar pacíficamente mis ideas junto a otras cien mil personas. Estos reaccionarios del Partido popular no tienen medida.
Volví a casa sin Lidia, pero con ella. La vida es así. Lo dicho: ¡No pasarán! Y, hoy, menos que nunca.

El domingo... lo del domingo ya es otra historia. Aún sois muy pequeños y no la podéis escuchar. JESÚS ÁNGEL REMACHA

MIS OJOS SIN TUS OJOS NO SON OJOS

Miguel Hernández muere con los ojos abiertos. Nadie puede cerrárselos. Muere tras tres largos años prisionero en las cárceles franquistas. Los vencedores le dejan que se pudra en una y otra y otra cárcel...

Buero Vallejo dibuja un retrato suyo memorable. Éste. Muere el poeta del amor y de la lucha. El poeta de la amistad y el combate. Muere el poeta de la elegía más hermosa de las letras españolas. Hay tanto amor en sus Nanas de la cebolla

Miguel, el de las Misiones Pedagógicas. Miguel, Miguel, Miguel...

Tenía 31 años.

Lorca fusilado en Viznar. Don Antonio Machado muerto en el exilio de Colioure. Y él. Nuestros tres grandes poetas. De todas las historias del mundo, la más triste de todas es la de España. por que termina mal.

Los fascistas siguen al acecho. JESUS ANGEL REMACHA

SHIVA Y SUS LAGRIMAS. DE NUEVO

Hemos leído Las lágrimas de Shiva de César Mallorquí. Mis alumnas -y alguno de mis alumnos- ya saben que leer es perjudicial para la salud.

Este maldito libro me ha recordado a mi padre y sus miles de novelas de El Coyote. Los besos furtivos de Marisa. La tele en blanco y negro, dónde llegaba.

Yo fui Javier y Violeta, Karim. Y España, una cárcel. Y también la besé. Así que arderé en el infierno. ¿Y a quien le importa?

En la biblioteca de mi pueblo los libros no existían. Algunos sí, en la trastienda o en aquellas cajas oscuras que llegaban de París. Que un chivato siempre se encargaba de denunciar (a la policía, claro).

Nos ha gustado este libro, a Celia, a Laurita que cree que no la quiero... Dos historias se entremezclan: el misterio y amor. Imposible entre dos primos. dicen. .
Nos ha gustado este libro. Sobre todo porque habla de otros mil libros que vamos a leer: 1984, Farenheit 451, Rebelión en la granja... todo un problema vaya. Lo dicho leer es perjudicial para la salud. JESÚS ÁNGEL REMACHA.

Vamos a pensar en el libro, en el personaje que más nos ha gustado. A escribir las impresiones que nos ha sugerido. Vamos a comparar como era aquella época y como es ésta: a. descubrir cuánto ha cambiado el mundo. Vamos a pensar en lo que hemos sentido al leerlo, en la frase que más nos ha tocado. Aquí, como siempre, en comentarios. FELICES VACACIONES... ¡sin mí!

UNA BALSA DE PIEDRA RUMBO A HAITI

José Saramago escribió hace tiempo una novela magnífica: "La balsa de piedra". Una historia del encuentro de una España que se separa de Europa por los Pirineos y navega a través del Atlántico hacia América.

El encuentro con el otro, el encuentro con uno mismo, con la memoria. Haití, el país más pobre del mundo, al que todo el mundo ha dado la espalda durante siglos -nació siendo una colonia de esclavos-, acaba de sufrir un devastador terremoto. Resulta dramático que, precisamente la muerte tan terrible haya hecho visible a este país.

No me gusta nada la palabra Solidaridad. Como buen hijo de la Revolución Francesa, prefiero la palabra FRATERNIDAD. En la FRATERNIDAD, "Nadie es más que nadie", decía Don Antonio Machado. Y en un acto fraternal, el día 25, recordaremos a Haití. Es decir, le volveremos a pasar por el corazón. Acercate. Ven. Canta. Abraza. También con la música ROCK., que HOY echo en falta. JESÚS ÁNGEL REMACHA

LA PRIMAVERA HA VENIDO

LA PRIMAVERA HA VENIDO... La Primavera ha venido / de brazos de un capitán. / Cantad niñas en corro / ¡Viva Fermín Galán! La primavera ha venido. / Don Alfonso ya se va. / Cuatro duques le acompañan / a la orilla de la mar . / Las cigüeñas de la torre / quisieran verlo embarcar. ANTONIO MACHADO

Hoy 21 a las seis de la tarde llega la primavera. Después de un invierno de lluvias y frío, llega la primavera. La empiezo bien, por que cumplo años. La empiezo mal por que, de pronto, me doy cuenta de que el curso camina con la velocidad del rayo. Y lo siento. ¿Cómo detener una flecha en el aire, en el tiempo...?

Os regalo estos dos poemas. Uno de Don Antonio Machado con ese guiño que siempre hago a la República. Otro, de Nicolás Guillén, con los sabores de La Habana y de Pablo Milanés, con los que tanto amo. Con ellos os dejo. Yo me quedco con Li.

DE QUE CALLADA MANERA... ¡De que callada manera / se me adentra usted sonriendo, / como si fuera la primavera ! / ¡Yo, muriendo! / Y de que modo sutil / me derramo en la camisa / todas las flores de abril
¿Quién le dijo que yo era / risa siempre, nunca llanto, / como si fuera la primavera? ¡No soy tanto! / En cambio, ¡Qué espiritual que usted me brinde una rosa de su rosal principal! De que callada manera / se me adentra usted sonriendo, / como si fuera la primavera ¡Yo, muriendo! NICOLÁS GUILLEN. JESUS ANGEL REMACHA.

EL CAMINO DEL POETA.

Continuamos nuestro andar, nuestro camino entre poetas. Estamos todos pelín cansados del trimestre, llenos de exámenes y más exámenes. Hoy estamos en clase de lengua. Es marzo y parece que ya ha llegado la primavera. El trabajo de hoy parece sencillo, pero no lo es tanto. Hemos visto los collages de Andy Warol. Hemos estudiado su simetría y sus colores. Hemos buscado poemas de Miguel Hernández.

Y nos hemos puesto a trabajar. Que si el color, naranja, que si el morado, que si un poco naif, con manchas, con cuadros. Esther hace una composición preciosa tipo Elmer el elefantito, Sandra esta asustada. Irene se rie de que que no pasa nada y hace un collage en todos sueves que es una pasada. .Alex y David hacen dos cuadros creativos, diferentes: una pasada. Todos se prestan todo. Y hasta Emilio no habla, Trabaja y no habla!!! Y al final se ríen de que no aparezca Silvia. ¿Seguro que no aparece? JESÚS ÁNGEL REMACHA

Si haces "clic" en este enlace encontrarás un collage del genial Andy Warol. http://chex40.blogspot.com/2007/11/0003-bikini.html

ROMA CIUDAD ABIERTA... CON LOS BRAZOS ABIERTOS

Murió Don Miguiel Delibes, nuestro Premio Nobel más íntimo. Murió Don Miguel Delibes, el hombre que retrató el alma de Castilla, el escritor que supo reflejar, como nadie, la terrible realidad de los señoritos franquistas en Extremadura. Murió Don MIguel Delibes, un espejo dónde mirarnos y reconocernos.

Murió un pilar fundamental de la Literatura de nuestro siglo XX. Y mientras moría, y mientras nos recogíamos, y mientras viajábamos desde todos los lugares de España a Valladolid, y mientras releíamos o nos acercábamos por primera vez a sus libros...

La real familia real se divertía. El rey se va en los entrenamientos de Fernando Alonso, la reina en una reunión-fiestecita-coctail... muy benéfica ella... con las mujeres de los embajadores. El pobrecito del príncipe recién llegado de Chile. Ni siqiera fue eñ Presidednte de la Real Academia de la Lengua. Contaban antes: ¿Dónde están los reyes?. -En Babia..

¿POR QUÉ SOY REPUBLICANO? . JESÚS ÁNGEL REMACHA. (Perdón por la foto)

LA HISTORIA PODÍA HABER EMPEZADO DE OTRA FORMA...

Don Miguel, los teletipos de esta mañana me han traído la noticia su muerte. Es un decir.
A mis alumnos del INSTITUTO PÚBLICO en el que trabajo les he hablado de usted. Algunos ya le conocían. Víctor que solo tiene doce años quiere leer Cinco horas con Mario. ¿Y El Camino?. ha dicho Mar. Yo le recuerdo leyendo La sombra del ciprés es alargada. O llorando de rabia con Los santos inocentes.

Ya duerme al lado de su Señora de rojo con fondo gris. Y un hereje como yo, que jamás fue un Príncipe destronado busca el modo de conciliar su deseo y su Mortaja.

Ojalá, fuera un hombre bueno como ústed. Ojalá pudiera sentir así la naturaleza y la vida. Ojala...

La Escuela Pública le debe mucho. Nuestra memoria también. Gracias maestro. Busco, ahora el libro que me regaló: Mi querida bicicleta. Y lo acabo de encontrar. Gracias. JESÚS ÁNGEL REMACHA.

MADRID, CORAZÓN DE ESPAÑA

Madrid, corazón de España, / late con pulsos de fiebre...
Tenemos la fuerza de la corriente de un río, de un torrente incontenible. Somos un volcán que arrastra cuanto se le pone por delante. Atesoramos los sueños, los deseos y los anhelos de las mujeres y hombres que nos precedieron.
Rondan por tu cielo halcones / que precipitarse quieren / sobre tus rojos tejados, / tus calles, tu brava gente.
Cuando decimos Libertad, Igualdad o Fraternidad, estamos diciendo Institución Libre de Enseñanza, María Zambrano, Giner de los Ríos, Escuela Nueva o Ferrer i Guardia.
Ya nunca podrá dormirse, / porque si Madrid se duerme…,
Somos la pasión, los anhelos y el sufrimiento de cuantos soñaron un mundo más justo y más libre, los espejismos de quienes nos soñaron, los libros de quienes nos leyeron.
…que en el corazón de España / la sangre se volvió nieve.
Somos el germen de las palabras que preñaran el futuro. De nosotras y nosotros depende que una conciencia de Paz y Justicia recorra el mundo. Las palabras que no digamos nadie las dirá; los sueños que no tengamos ya no serán posibles; las utopías por las que no luchemos no se lograrán. La batalla que no libremos ya estará perdida.
Madrid sabe defenderse / con uñas, con pies, con codos, / con empujones, con dientes…
Nuestras aulas deben ser espacios de Paz y Democracia. Debemos sembrar en las conciencias de nuestras alumnas y alumnos la seguridad de que otro mundo más justo y más libre es posible y que, junto a ellas y ellos podemos alcanzarlo.
Quien al corazón de España / quiera asomarse, que llegue
Enarbolemos las palabras que somos: No al terrorismo. Democracia. Libertad. Respeto a la diferencia. Justicia social. Nadie es más que nadie. JESÚS ÁNGEL REMACHA.

Han pasado seis años desde aquel terrible atentado. Desde ese día en el que las bombas de unos radicales segaran vuestra vida y vuestros sueños. Aquí os recordamos. Os volvemos a pasar por el corazón y mantenemos vivo aquel día para seguir señalando donde conduce la barbarie.

Gracias, Pilar Manjón, por tus lágrimas, tu dignidad.

EL PASO DEL YABEBIRÍ

Después de leer Las bicicletas son para el verano,. seguimos nuestro camino lector. Y así sin quererlo llegamos a la selva de Misiones en Uruguay.

Nuestro Cicerone es Horacio Quiroga. Nuestra contraseña tres cuentos. Tres. El paso del Yabebirí, una lectura que me impresionó cuando tenía doce años. La guerra de los yacarés. Y la gallina degollada que acaba de impresionarme, como sólo saben hacerlo los buenos cuentos, la buena Literatura...

En El Paso del Yabeberí, Horacio Quiroga narra la historia de unas rayas, que hacen frente a un grupo de tigres, para salvar a un hombre herido. ¿Cómo es posible que un grupo de rayas se atrevan a enfrentarse a un enemigo tan poderoso. Esa es la cuestión, la historia. "Amor con amor se paga" dice un viejo refrán castellano y las rayas, arriesgando su vida sólo quieren devolver al hombre el favor que una vez les hizo.

En esta fábula, en este cuento, Horacio Quiroga nos plantea. de nuevo, su preocupación por la naturaleza, por las consecuencias del progreso y la convicción de que la fraternidad, la amistad. o la generosidad son algunos de los motores que mueven al mundo.

JESÚS ÁNGEL REMACHA.

NO A LA INVISIBILIDAD DE LAS MUJERES

EL DÍA 8 DE MARZO SE CELEBRAN N TODO EL MUNDO, EN MUCHOS LUGARES CON UN CINISMO OBSCENO, El DÍA INTERNACIONAL de la MUJER TRABAJADORA.
Hoy quiero hablaros de esas mujeres que forjaron la historia, que lucharon por los derechos de la Humanidad y que reivindicaron la figura de la mujer, su visibilidad, su presencia, su fuerza. Y, por un día, no voy a hablaros de LI.
.Aquí os dejo con estos nombres. ¿Sabeis algo de ellos? ¿Os suena alguna de estas mujeres que fueron tan importantes en la historia del mundo y, que, parecen imvisibles? Cuando nombramos el mundo le damos forma. Por eso, vamos a dar forma a estos nombres y hacerlos bien visibles.

A de Astrid Lingred. Asparia de MIleto. Ada Lovelace.
B de Bourke-W; Margaret. Las Begunas. Belén Gopegui.
C de Clara Campoamor. Madame Curie. Carolina Herschel.
D de Lessing; Doris. Dulce María Loynaz. Dorothy C. Holdgkin.
E de Elena Fortún. Eluana Anglano. Enma Goldman. Emancipación.
F de Federica Montseny. Flora Tristán. Gloria Fuertes. Feminismo.
G de Gioconda Belli. Gabriela Mistral. Sophie Germain.
H de Hildegarde de Bingen. Hanna Arand. Hipatía. Harper Lee.
I de Isadora Duncan. Irene Sendler. Indira Ghandi. Isolda.
J de Juana de Ibarbourou. Juana Doña. Jane Austen. Junco Tabei.
K deVictoria Kent. Alexandra Kolontai. Alexandra Kovalesvska.
L de María Teresa León. Lydia Cabrera. Liberacíón. Lilith. Li.
M de Maruja Mallo. María Callas. Ana María Matute. Marta Mata.
N de Margarita Nelken. Anais Nin; Nadine Godimer.
O de O, Malley; Pamela. Olga Rozanova. Silvina y Victoria Ocampo.

P de Pasionaria. Patricia Himmings. Ana Pelegrín. Mariana Pineda

R de Rosa Luxemburgo. Rosario la dinamitera. Rigoberta Menchú.

S de Simone de Beauvoir. Clara Shumann. Sufraguistas. Safo de Lesbos.
T de Trece Rosas. Tamara de Lempika. Teano. Adela Turín. Tu risa.
U de Úrsula Wöfell. Josefa Uriz. Sara Utray. (Misiones Pedagógicas)
V de Hildegard von Bingen. Violencia de género. Violetas Friedman.
W de Simone Weil. Virginia Wolf. María Elena Wals.
Y de Margarita Yourcenaur. La Yolanda de Pablito. Yolanda González.
Z de María Zambrano. De Zenobia de Camprubi. De Clara Zetnin.
Busca. Pregunta. Investiga. Inquiere. ¿Quiénes son? ¿Que hicieron? ¿Qué dijeron? ¡Que...? JESÚS ÁNGEL REMACHA.

¿QUËN SOY? ADIVINA, ADIVINANZA

Adivina, adivinanza, En esta foto esta vuestro profe. ¿No lo reconocéis?

Vosotros aún no habíais nacido. Ni siquiera Li, Pero, en aquella primavera de 1968 yo ya la buscaba. -Li. ¿Dónde estás?

Los jóvenes rompían el mundo y buscaban bajo los adoquines, la arena de la playa. Y nosotros, aquí, en León, como si no pasara nada.

Seguro que aún no sabes quién soy. Seguro. También a mí me cuesta reconocerme. O no. Mis orejas son las mismas. Y mi pelo el mismo. Bueno, con alguna que otra cana.

Entonces jugaba a baloncesto y al ping-pong, me bañaba en una piscina siempre fría, recibía los capones diarios del padre Iparraguirre y comía unas lentejas que eran piedras, piedras, piedras...

Entonces leía a Martín Vigil, iba a misa y al rosario a diario -obligatorio- y sospechaba que el mundo no era como me lo estaban contando. Me reía. Nos reíamos. Y sentíamos que éramos irreductibles.

Y, el tiempo dio paso al tiempo.

Ahora hago senderismo y me siguen emocionando el mar y el viento. Leo a Saramago, a Chirbes, a Yasmina Khadra. Si no viajo, me ahogo. Me hice profe de los quen no pegan capones. Y me gusta la pasta, las ensaladas, las frutas ricas...

Un día, en una manifestación contra el P.P. conocí a Li. -Para algo habrían de valer estos chicos_

Hoy 42 años después de esa foto, me escribe un amigo de aquel tiempo. Y su mensaje abre una catarata de nombres: Martinez Illade, Morquecho Barral, Tascón Vega, Vega Blanco, Vega Biesca... y él. José Manuel Lanchas. Gracias por tus palabras. Ojalá pudieras enviarme esas fotos.

Me gusta mimar a mis amigos. Me gusta mimar más a mis amigas. JESÚS ÁNGEL REMACHA

SE LLAMA LI -MIL PALABRAS Y UNA IMAGEN-

No sólo valen las palabras, las meras, las tristes, las solas palabras para describir. También sirven las imágenes, las sinestesias. También se puede contar algo desde el corazón... El camino es siempre el mismo. Caminas, te detienes, observas. Eso fue lo que hice yo cuando conocí a Li. Y este es el texto que escribí para ella: "Se llama Li".

Se llama Li: Nube, flor, vida. Cuando ríe, la primavera dice hola con un bosque de margaritas y luz. Cuando llora, sus ojos, son un bosque de luz y margaritas.

La conocí una mañana de diciembre. Lo demás es fácil de contar. La amé. Es difícil no amarla. Desde entonces se instaló en mi vida. Y yo ya sé que hacer con el amor. Compongo canciones, dibujo poemas y construyo habitaciones de cristal para poder mirarla.

Con ella es fácil.

No hay que llamarla ni con diamantes, ni con gorriones. Tampoco con un abrazo de color violeta, aunque lo agradezca siempre. Solo hay que llamarla con su nombre. Y es cuando nacen el aire y el fuego y la tierra y el agua. El universo se preña de colores y Neruda escribe una mariposa que te hace cosquillas en el estómago.

Os quiero. JESÚS ÁNGEL REMACHA.

SHABAT GULA -UNA IMAGEN Y MIL PALABRAS-

Me pierde mi sentido de la belleza. Por eso, por eso, no hago si no enamorarme. Casi cada día. Sobre todo en los días de lluvia. Sobre todo en los días de sol.

En un campo de refugiados de Pakistán, vive esta mujer, esta joven, esta niña afgana. Su nombre es Shabart Gula. La retrató Steve McCurry. Creo que no hay imagen tan hipnótica como esta.

Sus ojos me cautivaron aquella primera vez, y lo siguen haciendo cada vez que les miro. Creo que fue en 1985. Se me hizo un nudo en el estómago. Pensaba en esa belleza tan demoledora. No pueden existir ojos tan hermosos comos esos. Unos ojos que te taladran. Que miran a través de ti. Que eres incapaz de dejar de mirar. También unos ojos tristes. Shalart Gula está en en un campo de refugiados.La guerra devasta su país.

Si te detienes en esos ojos verdes, quizás, te atrapen como a mí. Mira su rostro serio. Su sufrimiento. ¿Eres capaz de de dejar de mirarlos? Piensa en ellos. Piensa en ella.
Imagínatela con 15 años más. Busca en Internet su fotografía. Verla, me ha helado el alma.

Ahora es así. Os quiero. JESÚS ÁNGEL REMACHA
Detente ahora en este enlace. Perdóname por mostrarte tanta dureza.

http://www.lanacion.com.ar/archivo/anexos/fotos/78/529878.jpg

LAS BICICLETAS -DE NUEVO-SON PARA EL VERANO

Es julio de 1936. Luisito escribe poemas a Margarita y le pide una bicicleta a su padre, para poder ligar con ella. Es julio de 1936 un grupo de generales desencadena un Golpe de Estado. En España comienza una nueva Guerra civil. En este libro que hemos leído, ese genial actor librepensador y republicano recrea su adolescencia en los barrios de Madrid.

Con una sensibilidad extrema, con una ternura contenida, con una ironía cordial nos acerca a unos personajes sencillos, humildes que tratan de abrirse camino entre la esperanza y el horror de aquella guerra.

Han pasado más de setenta años, pero aquella guerra acabó con los sueños y los deseos de un país, este, que quería vivir con dignidad y libertad. La sombra del fascismo es alargada. Y yo tengo que recordároslo.

A lo largo de la historia han aparecido nombres reales sitios conocidos, lugares comunes por los que es posible que hayas paseado: Por la Gran Vía por ejemplo. aquí tienes algunos. Busca información de ellos. Luego bucea en los personajes. ¿Que crees que fue de ellos? ¿Cuál te ha llamado más la atención? Hablamos de los divorcios, del dinero... ¿Te acuerdas? ¿Que piensas de todo esto?

A de Don Manuel Azaña. También de Anarquistas. B de Brigadas Internacionales. C de Ciudad Universitaria, de CEDA. De C.N.T. E de Estraperlo. F de Frente Popular, de Francisco Franco. G de Golpe de Estado. G de Café Gijón. H de Himno de Riego. I de Instituto-Escuela. J de José Calvo Sotelo. También de Julián Besteiro. L de Arsenio Lupçin. M de Máximo Gorki. ¿Quienes eran los Milicianos? N de Nacionales. Margarita Nelken. (SI, la de la Biblioteca) N de NO PASARAN. P de Pablo Iglesias, Q de el Quinto Regimiento. R de República, P de Dolores Ibárruri "Pasionaria". U de UGT. S de Socorro Rojo...

Gracias JESÚS ANGEL REMACHA.

BLA, BLA, BLA

Manifiestos, escritos, comentarios, discursos, humaredas perdidas, neblinas espantadas. Que dolor de papeles que ha de barrer el viento, que tristeza de tinta que ha be borrar el agua. Las palabras entonces no sirven. Son palabras. Siento esta noche heridas de muerte las palabras.

¿Y si vos me regalara alguna?

IL Y A LONGTEMPS QUE JE T, AIME

Estabas a ras de tierra y no te vi. Tuve que cavar hasta el fondo de mí para encontrarte.

ESTOS DÍAS AZULES Y ESTE SOL DE LA INFANCIA

estos días azules... Es 1939. Febrero tal día como hoy. En Colliure, un pequeño pueblo de Francia fallece Don Antonio Machado. Después de su angustiosa, de su dramática salida de España, fallece uno de los mejores poetas que ha tenido este país, uno de los hombres más nobles y más buenos que haya dado esta tierra.

Pocos días después morirá su pobre madre. Este último viaje lo hace en compañía de Corpus Barga, otro magnífico escritor, del que este desmemoriado país, parece no querer saber nada.

La sangría de aquella España tiene tres nombres, tres heridas que aún sangran: Antonio Machado, Federico García Lorca, fusilado en el Barranco de Viznar y al que dedicó un poema lleno de dolor: "El crimen fue en Granada" y Miguel Hernández del que estamos hablando estos días..

En su bolsillo lleva un papel arrugado, una nota que contiene sus últimos versos: "Estos días azules y este sol de la infancia..."

Huyó del país que tanto amaba. Se marchó a pie, por la frontera de Francia, muerto de frío y de cansancio. Lo hizo junto a miles de españoles. A algunos niños les faltaba una pierna, y todos tenían rotos los sueños, el alma...

De Sevilla se trajo la luz y el olor de los limoneros; de Castilla, su mirada profunda para retratar como nadie su alma. Amó muy joven, y el amor se le fue entre las manos. Y, cuando le tocó amar, ya era demasiado tarde. Escribió una elegia conmovedora, un poema a las moscas divertidísmo. Y uno que tienes que buscar tú: "Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla".JESÚS ÁNGEL REMACHA

ZEN EN EL ARTE DE ESCRIBIR

Esta mañana de domingo quería haber hecho un poco de senderismo. La idea era llegar hasta la Universidad, y tomar luego una senda magnifica. Muy bien señalada. Cruzar por Cuadernillos, adentrarme por una vereda junto al Río y luego tomar un camino que me llevara hasta un pueblo llamado Los Santos de la Humosa. Total ida y vuelta 30 kilómetros.

Quería haber llevado una botella de agua, unas fresas, alguna naranja fresquita.

Quería, pero llueve. Así que me tomo un té verde, una tostada con aceite y tomate y un zumo de naranja. Quería. Son las nueve de la mañana y os escribo. Me gusta escribir y que escribáis. Que encontréis vuestro camino, vuestra música, vuestra manera de ser.

Y es escribir es el mejor de los caminos. Semana a semana con una historia u otra, percibo lo que crecéis, como maduráis. como le ponéis alas a la vida. Y, de un modo u otro, muchas veces, habláis de vosotros. Y detrás de los amores o desamores, de la risa o de los miedos siempre percibo un mundo que me atrae, que me fascina.

Me hice profesor por eso. Por lo que me ensenáis con vuestros escritos, por lo que yo os puedo enseñar en ellos. La Literatura es la defensa de las ofensas de la vida. La Literatura es un espejo donde nos miramos.

Escribir es un modo de encontrarnos con nosotros y de encontrarnos con el mundo. No tengáis miedo de escribir. Lo hacéis muy bien cuando ponéis amor en ello. La lluvia golpea los cristales en esta habitación atestada de libros. ¿Que historia escribiré hoy? Reclamádmela mañana.

Y vos, ex-alumna desconocida... ¿Cómo harás para saber de ella? Besitos.

JESÚS ÁNGEL REMACHA

ADIVINA, ADIVINANZA...

Llegaron en 1701. Y desde entonces están aquí. Han resistido guerras y pestes. Y hasta dos repúblicas. Uno de los más ilustres "el felón" gritó aquello de Vivan las cadenas. Suspendió la Constitución y ejecutó a Mariana Pineda. Aunque ha habido muchos felones más.

Uno más, el decimotercero, fue el culpable del desastre de Annual. Miles de jóvenes muertos en el matadero. El mismito que asesinó a Ferrer i Guardia.

Llegaron en 1701. Y aquí siguen, junto a los de las cartas, las canciones, los juegos... Hay cuentos de terror que no acaban nunca.

Adivina, adivinanza. ¿Quién puso el huevo en la paja? -La gallina. -Mierda para quien lo adivina.

Adivina, adivinanza. El rey ALI con su perro CAN, fueron a tomar el TE, a la ciudad que le he dicho a usted, ¿cuál es?. ¡ROMA!

Adivina, adivinanza. ¿Por qué caminan hacia Roma dos peregrinos? -Quieren que les case el Papa porque son primos. (Roma peligro para caminantes)

Adivina, adivinanza. -Si tu padre quiere un rey... -Pues la baraja tiene cuatro. Rey de oros, rey de copas, rey de espadas y rey de bastos.

Adivina, adivinanza. ¿Por qué me gustan tanto los bombones? PREMIO A LAS 200 primeras respuestas. JESÚS ÁNGEL REMACHA