POESÍA DE ABRIL. MEMORIA DEL FUEGO

“Fray Diego de Landa arroja a las llamas, uno tras otro, los libros de los mayas. El gran inquisidor maldice a Satanás y el fuego crepita y devora. Alrededor del quemadero, los herejes aullan cabeza abajo. Colgados de los pies, desollados a latigazos, los indios reciben baños de cera hirviente mientras crecen las llamaradas y crujen los libros, como quejándose.
Esta noche se convierten en ceniza ocho siglos de Literatura Maya.
En estos largos pliegos de papel de corteza, hablaban los signos y las imágenes, contaban los trabajos y los días, los sueños y las penas de un pueblo que había nacido antes de Cristo.
Con pinceles de cerda de jabalí, los sabedores de cosas habían pintado estos libros alumbrados y alumbradores, para que los nietos de los nietos no fueran ciegos y supieran verse y ver la historia de los suyos, la frecuencia de los eclipses, las profecías de los dioses, y para que supieran llamar a las lluvias y a las buenas cosechas de maíz.
Al centro, el inquisidor quema los libros. En torno a la hoguera inmensa castiga a los lectores. Mientras tanto, los autores, saben que la memoria no se incendia.
Cuando le queman sus casitas de papel, la memoria encuentra refugio en las bocas que cantarán, por los siglos de los siglos, las danzas, los sueños, la lluvia...” EDUARDO GALEANO

"Me­moria del fuego", es un monumen­tal mosaico de la historia de América Latina, a la que pertenece este fragmento que he puesto en tus manos. Desde las primeras voces de las mitologías precolombinas, (la crea­ción del mundo, los primeros hombres, la maldición de Malin­che...) hasta los ecos recientes del fin de las dictadu­ras latinoamericanas acae­cidas en los años 80: Chile, Argentina, Paraguay, Uru­­­guay, Brasil... pasando por el enfurecimiento del Momotombo -emblemático volcán nicaragüense- ante la llegada de los conquistadores españoles o la aterradora visión de la pira en la que ardieron los códices mayas, presas de la furia inquisitorial de Diego de Landa…

Pequeñas historias emotivas, rápidas, conmovedoras en las que el escritor uruguayo toma partido y se implica y obliga al lector a saber, a recordar y a implicarse también. Pequeñas historias, escritas con exquisito tacto, bien documentadas y que logran conmover, concienciar, alumbrar, como solo alumbran, conciencian o conmueven las historias vistas con los ojos del otro.

Conviértete en un sagaz reportero, observa algún hecho doloroso y reciente que haya pasado en algún lugar del mundo. Metete en el papel de cronista y cuenta lo que pasa, no con tus ojos, si no con los ojos de las victimas del suceso que trates. Puedes rendir un homenaje a las víctimas del 11M o los niños que murieron en el asalto a la escuela de Beslám. Mira las mujeres asesinadas... Piensa, escribe... JESÚS ÁNGEL REMACHA

POESIA DE BRIL. EPIGRAMAS DE LA DESOLACIÓN

Un epigrama es una composición poética breve de carácter satírico o festivo. Muchos escritores desde que los griegos lo inventaran en la Grecia clásica han cultivado este género.

El poeta nicaragüense Ernesto Cardenal escribió hace años un breve libro en el que alternaba epigramas de tipo amoroso con otros políticos en los que criticaba la dictadura de Anastasio Somoza.

Yo también escríbi una colección de epigramas, que titulé "Epigramas de la desalación". Imagino que sabes por qué. JESÚS ÁNGEL REMACHA

Fuiste sólo un sueño / una quimera insospechada
una imagen imprecisa, etérea. /

Apenas,
una niebla borrosa...

Desperté y no estabas. / Entonces
fuiste el Teneguía y el Momotombo, /

los cráteres de la luna
y el cañón del Colorado /

el Mitch y la extinción de los dinosaurios juntos

POESÍA DE ABRIL. ROSARIO LA DINAMITERA

Ayer murió en Madrid, Rosario la dinamitera. Una de esas mujeres hermosas, míticas, indomables, que supo vislumbrar el horror del fascismo. Su nombre brilla con el fulgor de una estrella. Y su nombre emociona, como emocionan los nombres de Pasionaria, Victoria Kent, Juana Doña o Federica Montseny.

Luchó en Somosierra contra el ejército de Franco. Y su gesta emocionó a Lister o a Miguel Hernández, que le dedicó un poema lleno de vida. Perdió un brazo en esa lucha. Pasó más años en las cárceles de Franco. Y murió soñando y luchando su viejo sueño de siempre: una España libree y republicana.

Hay un libro que tienes que leer. Hay un libro lleno de vida, inteligente, sensible, comprometido... que te emocionará. Ahí encontrarás el poema que Miguel Hernández le dedicó a Rosario.

Estas líneas son el homenaje a una mujer, a una generación espléndida, que permanecerán siempre en nuestro recuerdo, es decir, en nuestra memoria y nuestro corazón. JESÚS ÁNGEL REMACHA

Rosario dinamitera, / sobre tu mano bonita / celaba la dinamita / sus atributos de fiera. / Nadie al mirarla creyera / que había en su corazón / una desesperación, de cristales, de metralla / ansiosa de una batalla, / sedienta de una explosión. / Era tu mano derecha, / capaz de fundir leones, / la flor de las municiones / y el anhelo de la mecha./

Rosario, buena cosecha, / alta como un campanario / sembrabas al adversario / de dinamita furiosa / y era tu mano una rosa enfurecida, / Rosario. Buitrago / ha sido testigo / de la condición de rayo / de las hazañas que callo / y de la mano que digo./ ¡Bien conoció el enemigo / la mano de esta doncella, / que hoy no es mano / porque de ella, /que ni un solo dedo agita, / se prendó la dinamita /y la convirtió en estrella! /

Rosario, dinamitera, / puedes ser varón /y eres la nata de las mujeres, /la espuma de la trinchera. /Digna como una bandera / de triunfos y resplandores, / dinamiteros pastores, / vedla agitando su aliento / y dad las bombas al viento / del alma de los traidores./ MIGUEL HERNÁNDEZ

POESÍA DE ABRIL. LOS BÁRBAROS EN BAGDAD

Hace cinco años, el trío de las Azores, -Aznar, Blair y Busch- decidieron la invasión de Irak. Ayer murieron otros setenta civiles inocentes.: mujeres que compraban en un mercado, niños que iban a la colegio...

Cientos de miles de muertos, un país destruido, y unas armas de destrucción que no han aparecido.

La violencia en Irak, se ha tornado cotidiana, y apenas la prestamos atención. Un hombre con el cadáver de su hijo en brazos ya no nos causa dolor. Una mujer reventada en un mercado tampoco.

Tanto dolor se agrupa en mi costado, que por doler me duele hasta el aliento. Por eso escribo este abecedario contra la guerra, contra todas las guerras, contra quienes la promueven también. Contra quienes las alientan. Contra los que se enriquecen con ellas. Contra Aznar también.

Apagadas las mil y una noches

Basorah, Bagdad Bombardeadas

Caínes sempiternos

Daños colaterales de destrucción y muerte

El peldaño, es el orden establecido

Fuego amigo macabro

Garrafa del diablo

Hombres, mujeres, niños carbonizados

Incubo de lava y serpientes

Jungla de navajas y volcanes nevados

Kurdistán gaseado, llorada Kerbala

Libertad vigilada Libertad

Monstruo de medusa cruzada con sabio

NO A LA GUERRA

Odiar, odiar es la orden

Pozos de petróleo

Quedó la tierra yerma y rota

Ruido metálico de la paz

Sobre la ciudad, la guerra

Tras la guerra, la muerte

Único, pensamiento único

Vergüenza, estertor, desvergüenza

Xenofobia colmada de negruras y elipsis

Y el trapecista de los sueños se balancea...

Zeta. Punto Omega. La Nada. Silencio. JESÚS ÁNGEL REMACHA.

POESÍA DE ABRIL. QUERIDO CORTO MALTÉS

Si pudiese al menos entender por qué el amor es tan solitario, por qué nace siempre contra la realidad, entre tantos destrozos. Quererte es como llamar a la puerta de la casa donde nací, como jugar a perderme en el bosque, como contar cuentos en voz baja o disfrazarme de hada. Quererte es ver cómo amanece sobre los tejados de pizarra, es leer a tus poetas preferidos en esta habitación llena de ti, necesitar tus palabras, ponerme un jersey tuyo porque tengo frío, mirar el reloj, prepararme un café. Quererte son todas las cosas que están del otro lado de la costumbre, piedrecitas de mica. Quererte es sólo eso.
Siempre he estado hablándote aunque tú no pudieras oirme. Los últimos días de La Habana te hablaba por las calles en las que habíamos paseado juntos y por el camino del malecón y por todas partes. Me dolías en cada paso que daba, en la punta de los dedos, en el fondo del estómago. Me dueles todavía en los árboles morados de alguna plaza, en las mañanas heladas y hermosas, en la emoción que sentí cuando vi publicado mi relato del muchacho yoruba en el escaparate de una librería, en esos momentos de pura felicidad inútil, de alegría hecha trizas porque no me sirve de nada si no puedo compartiría contigo. En esas cosas me dueles, amor, en vivir, en respirar. SUSANA FORTES. (Querido Corto Maltés)

El texto que acabas de leer es una carta que escribe Anna a F en un libro que transcurre a caballo entre Lisboa y La Habana. Es una historia hermosa que habla del amor, de la pasión de escribir, de la aventura de vivir...

Sólo que te propongo que te fijes en este texto -el amor es una conquista cotidiana- y escribas una carta parecida. JESÚS ÁNGEL REMACHA

POESÍA DE ABRIL. LA INTIMIDAD DE LA SERPIENTE

Un día como tantos otros leímos a unos de nuestros autores favoritos: Luis García Montero. El Libro fue "La intimidad de la serpiente". Él fue el culpable de que nos dedicáramos a crear poemas.
Jesús Ángel, Ramona, Sergio, Daniel, Emilio, Samuel, Javier y Elkin, nos transformamos en poetas. Abríamos una página del libro al azar. Leíamos una palabra y el verso empezaba a cobrar vida.
De una sesión de apenas una hora, interrupciones incluidas, nacieron estos versos:
El amor es el chantaje de tiempo
El amor es un licor de manzana
El amor es una extraña mano de cristales heridos
El amor es
El amor
Él

LA FELICIDAD ES
La historia de mis pobres gafas perdidas
Una joven lámpara maravillosa
Una rosa entre los malos vientos
La luz de la vida propia
Una maleta fantasma
Una noche fugaz
Aquella rosa
Amor
TU

EL DESAMOR ES
El paisaje después de la batalla
La intimidad de la serpiente
La depre de mil personas
La mala tarde y el cansancio
El desamor es
El desamor.

Coge un libro de poesía. Mira el índice. Ahora un cuaderno. Un Boli... E voilá. JESÚS ÁNGEL REMACHA

POESÍA DE ABRIL. LAS TETICAS BLANCAS.

NO, MÁS.
QUE ME MATARÁS.

ESTABA LA MONJITA
EN EL MONASTERIO.
LAS TETICAS BLANCAS.
EL VELITO NEGRO.

AY, NO MÁS.
¡QUE ME MATARÁS!

FRAY DIEGO DE BADAJOZ

POESÍA DE ABRIL. LUZ DE REPÚBLICA

Nada hay tan poderoso ni tan libre como la palabra. La palabra es como la honda del rey David- decía Anatole France. La palabra tira por tierra a los violentos y derrota a los fuertes. La palabra es un arma invencible: mantiene a raya a los enemigos de la libertad, a los felones, a los tiranos...
La palabra es el único vehículo del que disponemos para convencer a los débiles, a los descreídos, a los que siempre dudan... Con la palabra transformamos el mundo, creamos universos nuevos, construimos océanos y utopías. Con la palabra podemos derrocar las tiranías y poner cimiento a las verdades.
La palabra es, siempre, la primera en ser perseguida, porque desvela, descubre, advierte... subvierte: es definitiva: transforma. La palabra exacta es siempre subversiva porque cambia radicalmente la realidad. Ese es su valor.
La palabra fue la que llevó al exilio y la muerte a los mejores escritores y escritoras españoles. A las maestras y los maestros republicanos represaliados, depurados o fusilados por el franquismo. La palabra fue también la que expulsó de sus países a una toda una pléyade de escritores y escritoras latinoamericanos.
Contra la infame dictadura, contra el fascismo del general Franco, brillaron con fulgor las palabras de Rafael Alberti, María Teresa León, Max Aub, Luis Cernuda, José Bergamín, Pedro Salinas, León Felipe, María Zambrano, Pedro Salinas, Rosa Chacel, Clara Campoamor y tantos y tantos hombres y mujeres que conformaron la “Edad de Plata” quizás la Edad de Oro de las Letras españolas.
Una época única, de una ilusión indescriptible, la época de nuestra República. Aquella de las Misiones Pedagógicas, de la Institución Libre de Enseñanza; una época preñada de quimeras y esperanzas. La época de la creación del mundo: la Belle epoque. Aquella época que fue bárbaramente masacrada por el fascismo y por el silencio cómplice de las democracias europeas. JESÚS ÁNGEL REMACHA. (De "La memoria y la palabra")

POESIA DE ABRIL. LAS TRECE ROSAS.

Eran trece muchachas jóvenes. muchas de ellas menores de edad. Pertenecíaan a las Juventudes Socialistas. Era el año 1940. La Guerra Civil ya había terminado. Franco, el tirano inmisericorde, las fusiló.

Muy poco antes, cuarenta y tres muchachos de las mismas Juventudes Socialistas habían sido fusilados. El lugar: Las tapias del Cementerio del Este de Madrid. El motivo: Ser jóvenes y rojas. El asesino: Franco, Franco, Franco. Las víctimas: trece jóvenes inocentes.

Ayer, en las mismas tapias del cementerio, ellas y los más de tres mil fusilados, en ese mismo lugar, recibieron un homenaje, emotivo, cariñoso, sencillo. Miles de claveles rojos, de banderas republicanas, fotografías con los nombres de los ejecutados, fotografías sin nombre... canciones...

Viudas, hijos y nietos de quienes allí dejaron su vida.

Lecturas de poemas de Cernuda, Marcos Ana o Don Antonio Machado. Almudena Grandes, de rojo, habló de la memoria de aquellas mujeres , del exilio y del dolor, del corazón helado...

Tensión y lágrimas. Aplausos emocionados. La conciencia de que hay que seguir impulsando el futuro, la memoria de lo que puso ser, la seguridad de que más pronto que tarde, la Libertad, la Igualdad y la Fraternidad serán posibles. Y España será de color morado.

Yo estuve allí. (Y me acorde de tí, Li). Y Mar también...

JÉSÚS ÁNGEL REMACHA.

POESÍA DE ABRIL. AHMED CUENTA UN CUENTO

Y Ahmed empezó a contar:
“Hubo una vez un hombre que se convirtió en voz. Un hombre que atravesó desiertos y océanos.
Un hombre que en su juventud soñó con el ardiente Sur. Un hombre que soñó con piratas e Islas del Tesoro, con princesas que abandonaban su torre de marfil y plata para ir a vivir su propia vida, con volcanes que preñaban de vida cuanto tocaban, con libros de arena en el que cada lector leía en cada página el poema que quería leer.
Hubo una vez un hombre que se convirtió en voz. Y su voz fue una palabra enamorada. Una voz que buscaba ansiosa la intimidad de la tierra. Le hubiera gustado ser diseñador de volcanes y mariposas. Tener un taller donde crear diminutos insectos con la fuerza de mil terremotos.

Y hubo una vez en la que casi conseguiste tu sueño. Lo tuviste al alcance de la mano. De hecho, moldeaste con barro y saliva, un pájaro con los colores de la sangre y de la noche. Aquel pájaro que luego fue abatido, dejándote huérfano, provocó la pasión y la ternura en quienes adivinaban su presencia.
Fue una época deslumbrante. Tú, Odaer eras joven y tenías una pasión desmedida por todo Pensaste, ingenuo de ti, que el mundo con la presencia de aquel pájaro de fuego, iba a cambiar definitivamente.
Y por un momento te pareció que iba a ser así. Aquel pájaro sembró la semilla de vida en muchos lugares. Selvas y océanos fueron preñados por aquella fuerza incontenible.
Allí encontraste soñadores y soñadoras de todo el mundo para mantener el vuelo de tu invento. Seguro que recuerdas a Aída.
Los arquitectos construyeron palacios blancos, los escritores poemas rojos, los diseñadores flores y ambrosías con as que alimentarse y seguir creciendo.
Tu pájaro de fuego continuaba exultante su camino- Y tu, pobre Odaer, creíste que lo habías conseguido.
El gigante que lo abatió hizo un movimiento levísimo de manos, y mil cazadores derribaron tu mundo y tus sueños.
Lloraste Odaer, el final de este cuento.
Lloraste esta vez y lloraste otras muchas otras, pobre Odaer. Aún crees que el amor puede salvarte y no acabas de darte cuenta que siempre ha sido tu perdición. Aún crees que Itaca existe. Y viajas como si existiera. Pensando en que Penélope te espera y tú, navegas entre cíclopes y sirenas viajando siempre hacia ella...

... El hailaquí chasqueó los dedos, Odaer cerró levemente los ojos y sintió un regusto amargo antes de estremecerse. JESÚS ÁNGEL REMACHA

POESIA DE ABRIL. LA NIEBLA Y LA DONCELLA

Ahora, cuando abril empieza a temblar entre los almendros y las gotas de lluvia, retomo este camino anostalgiado. Lo hago con paso ligero y con el corazón color gris oscuro, estremecido por la desolación que encuentro a mi paso.
La niebla de la amanecida copa la ciudad, condensada, impenetrable. Ando raudo, rápido, cobijándome del frío glacial del río mientras me voy apoyando en las barandas herrumbrosas de este puente olvidado.
Me protejo contra el viento inmisericorde mientras a mi alrededor todo parece derrumbarse, como si la ciudad que ahora atravieso fuera a desvanecerse de un momento a otro. Las detonaciones y las descargas de las invisibles sirenas revientan la mañana y todo lo envuelve un estallido fantasmal que anuncia que los vientos van a cambiar de dirección.
Me protejo, aún más, contra mi mismo. Y corro desalentado hacia ninguna parte. No puedo figurarme que estés aquí. No se si sabría salvarte. Ni siquiera sé si después de esta ciudad podré continuar mi camino. Quizás sea esta ciudad la que definitivamente me lo enseñe.
Estas últimas calles, estos recovecos solitarios y agresivos, ya los últimos de esta ciudad, bombardean mi memoria, hostigan mis pasos, pretenden impedir que alargue mi camino.
Cuando salga, cerraré esta puerta a cal y canto. Sé que la tristeza y el recordis tenue de este tiempo me acompañarán largo trecho del camino. Y que ni la lectura reflejada de las mil y una noches me harán olvidar la barbarie que he visitado.

Ya acabo la ciudad. Me encuentro de golpe con la planicie de la primavera que se anuncia. Aún me estremece tu ausencia. Aún te busco. El silencio dolorido de esta pesadilla de color amargo. JESÚS ÁNGEL REMACHA. "De estancias en La Habana"

POESIA DE ABRIL.EN EL MALECÓN DE LA HABANA

Sé que vendrás despacio hasta la Plaza en la que te desespero. Que te sentarás a mi lado, sin saber que ya me has encontrado y que entonces me inclinaré para mirarte y saber que eres tú él que esperaba.
Hoy he dejado que discurriera el tiempo caminando por las calles de La Habana, dejando que me abrasaran los ecos y las voces de esta ciudad tentadora y seductora que a ratos me deja morir de inanición.
Cuando llego al Malecón, me siento de cara al mar y miro hacia el horizonte. Me duele el paso de esta isla que me ahoga y de este Atlántico inmenso que impide que yo eche a andar y vaya a buscarte.
Aún no se si has empezado tu camino, si tus pasos te traen ya hacia mi. La capacidad de resistencia se me agota. Y mi alma necesita el bálsamo que se que van a traerme tus caricias. De vez en cuando entro en La acatedral o me resguardo bajo las sombras de una ceiba gigante, para pensar en ti y que hasta mí me llegue el eco de tus palabras.
He detenido mi viaje a Itaca y me siento perdida, como Ulises, abandonado por Penélope o como Ícaro precipitándose en el estrecho del Bósforo-. Por eso he hecho un conjuro con Garcilaso, para ofrecerte los labios de m alma y enamorarte. Aún no sé si llegan hasta ti los ecos de mi voz, si continúas tu viaje a Itaca o también has renunciado. Si has sabido percibir la evocación de Garcilaso o acaso estés todavía en Venecia. JESÚS ÁNGEL REMACHA. "De Estancias en La Habana"

POESÍA DE ABRIL. CAPITAL DEL DOLOR, CAPITAL DE LA GLORIA

Oigo por la radio que están bombardeando la Capital de la Gloria. Que Madrid vuelve a ser bombardeado por la Legión Cóndor. Que los milicianos resisten el avance de Franco en la Ciudad Universitaria.
Desde el barrio obrero de los Cuatro Caminos en el que vivo, voy en un vuelo hasta la avenida de la Castellana. Muchas madres con niños pequeños de la mano intentan encontrar un lugar donde refugiarse. Niños y niñas ajenos a todo siguen jugando entre los escombros de algunos edificios.
No sé cómo encontrarte entre una multitud que huye despavorida, que intenta protegerse de los bombardeos y el pillaje. No sé como encontraré ese rostro que nunca he visto. Un rostro que imagino hermoso y apasionado.
Te imagino vestida con un mono azul, sin dar muestras de sed o cansancio, sin ceder a la fatiga o al sueño. Quizás estés salvando a un niño que grita horrorizado desde la ventana de su habitación. Quizás estés en el Museo del Prado socorriendo a las figuras del Guernika que escapan aterradas de su cuadro o protegiendo a algunas de “Las Meninas” en su huida despavorida hacia los despojos de su palacio bombardeado...
Te imagino vestida con un mono azul, cantando alegre, haciendo tu risa más esplendorosa que las bombas. Te imagino infatigable, recogiendo los pedazos de tu existencia, los libros, las fotos, los papeles que salvaguardan tu secreto, para los lagos días del camino lejano y amargo que se avecinan.
Todas las muchachas llevan un mono azul. ¿Cómo reconocerte entre ellas? JESÚS ÁNGEL REMACHA. (De "Estancias en La Habana")

POESÍA DE ABRIL. ESCRITO ESTÁ EN MI ALMA

Escrito está en mi alma vuestro gesto
y cuanto yo escribir de vos deseo
vos sola lo escribisteis; yo lo leo
tan solo, que aun de vos me guardo en esto.

En esto estoy y estaré siempre puesto,
que aunque no cabe en mí cuanto en vos veo,
de tanto bien lo que no entiendo creo,
tomando ya la fe por presupuesto.

Yo no nací sino para quereros;
mi alma os ha cortado a su medida;
por hábito del alma misma os quiero.

Cuanto tengo confieso yo deberos;
por vos nací, por vos tengo la vida,
por vos he de morir y por vos muero.

GARCILASO DE LA VEGA

POESIA DE ABRIL. MELANCOLÍA DE LA HABANA

Pablito Milanés, cantaautor cubano, escribió uno de los más hermosos poemas de amor.
Una canción hermosa de hermoso título. Conmovedora, emocionante: YOLANDA.

Yo también conocí a una Yolanda:

Aquella muchacha de rostro ajeno
a la que dos generaciones amamos
en silencio o en alta voz alta
en la alegría desbordante
en la tristeza infinita
sigue siendo una leyenda: Yolanda.
JESÚS ÁNGEL REMACHA

POESIA EN ABRIL. MADRIGALES

Fue un tarde de frutas.
Te mordí la sonrisa.
Me supo a mariposa
me supo verde.
Si hablas,
el relámpago
saludara los pinos.
Si callas,
la mirada
te abrirá los ojos
Si ríes,
la luna,
se tornará esmeralda.
TOMÄS BORGE

POESIA EN ABRIL. LUZ DE REPÚBLICA

"LA PRIMAVERA HA VENIDO

DEL BRAZO DE UN CAPITÁN.

NIÑAS CANTAD A CORO:

¡VIVA FERMÍN GALÁN!"

DON ANTONIO MACHADO

POESIA EN ABRIL. EL CRIMEN FUE EN GRANADA

MUCHAS COSAS SABES YA DE LORCA. HEMOS LEÍDO SU POESÍA Y SUS OBRAS DE TEATRO. TAMBIÉN "MARIANA PINEDA" DE LA QUE NADIE QUIERE HABLAR. LEÍMOS LA "ANGUSTIA CUARTA" DE NICOLÁS GUILLÉN Y "EL CRIMEN FUE EN GRANADA" DE DON ANTONIO MACHADO.

COMO ERES MUY INTELIGENTE Y ABRIL MUY MORADO. TE DEJO ESTE POEMA SUYO. NO HACE FALTA QUE TE EXPLIQUE SU SIGNIFICADO.

"SI TU PADRE QUIERE UN REY

LA BARAJA TIENE CUATRO

REY DE OROS, REY DE COPAS

REY DE ESPADAS Y REY DE BASTOS".

SÓLO FALTAN NUEVE DÍAS PARA UN NUEVO CATORCE DE ABRIL. SIGUE LEYENDO Y ESCRIBIENDO ESAS COSAS QUE TÚ SABES. JESÚS ÁNGEL REMACHA.

POESÍA EN ABRIL. ¿QUIÉN NOS ROBÓ LAS ESTRELLAS?

Los niños de Extremadura / van descalzos. / ¿Quién les robó los zapatos? . Les hiere el calor y el frío. / ¿Quién les rompió los vestidos? . La lluvia / les moja el suelo y la cama. / ¿Quién les derribó la casa? . No saben / los nombres de las estrellas. / ¿Quién les cerró las escuelas? Los niños de Extremadura / son serios. / ¿Quién fue el ladrón de los juegos? RAFAEL ALBERTI
Ana María Matute la autora de “Olvidado Rey Gudú” o “El verdadero final de la Bella Durmiente” defiende que la literatura es compro­miso. Es decir, que cuando un escritor escribe debe ponerse de parte de los que nada tienen. Que no puede estar de espaldas a la realidad. Yo opino igual.
También lo dijo Cesare Pavese, allá en los sesenta, cuando los estudiantes de toda Europa, levantaban los adoquines de las ciudades, para constatar que debajo de ellos estaba la playa, la arena de la playa. “La literatura es la defensa contra las ofensas de la vida”.
Saramago, el noble y excelente escritor portugués Premio Nobel de Literatura a quien ya conoces, también se hace esta pregunta, sobre el papel moral del escritor. Y no tiene ninguna duda al respecto.
Rafael Alberti el autor, escribió esa poesía a comienzos de los años 30. En España florecía la república que comenzaba a abrir las escuelas que la corrupta monarquía de Alfonso XIII había cerrado. Fíjate con que sencillez denuncia algo que al autor gaditano le parece injusto. Con un lenguaje sencillo y directo, sin adjetivos va clavando una y otra vez la idea de que algo injusto está sucediendo. Pasa revista a cosas tan cotidianas, que casi no les damos importancia: Los vestidos, los zapatos, la cama, la casa, las escuelas.
Observa también esa metáfora tan hermosa: las escuelas y las estrellas.
La propuesta que te hago es que pienses en las cosas que tienes y que hacen tu día a día más cómodo. Abrir el grifo, un armario lleno de ropa, un frigorífico lleno… Algo cotidiano a lo que no le das ninguna importancia, pero que, si te paras a pensarlo realmente, resulta mágico.
Después intenta construir un texto poético como el de Alberti. Con esa aliteración que lo hace más hermoso, todavía, si cabe. ¿Qué cosas piensas que debieran tener todos los niños y niñas del mundo? No vale ese chiste fácil de que suprimirías las escuelas. Conciencia, amigo, conciencia.
JESÚS ÁNGEL REMACHA

POESIA EN ABRIL. LA VIDA FUE EN GRANADA.

Dale limosna mujer
que en la vida mayor no hay nada
que la pena
de ser ciego en Granada.

AMARANTA EN LOS LABIOS DE ZAINAB -2-

... Jashiba detuvo su dedo en el aire. Contempló los rostros asombrados de quienes le escuchaban y contuvo el aliento. Nadie pidió silencio esta vez. Movió la mano trazando enigmáticas figuras en el aire y continuó:
-“Zaibad atesoraba en su memoria palabras e imágenes que había guardado celosamente desde su niñez. Sus manos aún se incendiaban con las palabras que su abuela materna le había regalado y con la sabiduría de los libros de aquella biblioteca ya desaparecida.
Vestía una túnica roja. Su pelo era tan negro y su mirada tan profunda que me hizo temblar. Me ardió la piel. Zainab tomo entre sus manos un libro antiguo que llamó poderosamente mi atención. Era un libro diminuto, que pasaba casi desapercibido en aquel mar de legajos, objetos extrañísimos, vitrinas repletas de dioses y brujas colgando de las paredes y toda suerte de amuletos y astrolabios.
Zainab tomo aquel libro que casi se deshacía entre sus manos, lo abrió con veneración y comenzó a declarar con una voz quejumbrosa, sonámbula, casi inaudible: “Vengo movido por mi sangre, / Por su mirada. / Vengo orientado por su lengua, por mi sed. / Todos los días me visto de vientos, / de miradas, de deseos, / y cuando me escuchan / de todo me desvisto. / Soy tan sólo el aire de lo quer cuento. / Una voz sonámbula. / Una voz que busca enamorada / la intimidad de la tierra."

...

JESÚS ÁNGEL REMACHA

AMARANTA Y JAMED -1-

Jashiba detuvo su dedo en el aire. Exigió silencio y comenzó a relatar la más extraordinaria historia de amor.

“Vengo allende los mares, del país del fuego y la nieve. De un país fascinante en el que la media luna, el sol naciente y la estrella de David convivieron a través de los siglos.”
“Vengo de un país luchador y heroico que luchó en mil batallas y volvió a renacer otras mil veces de su sangre y sus cenizas. Un país que guarda en su memoria, la memoria de cuántos pueblos preñaron su tierra”

Allí conocí esta historia. Es una historia triste, tan triste como el hombre que desde hace siglos cargaba con ella. Yo le conocí. Me impresionaron sus ojos y su alma tristes.
Jamed me habló si hablarme de ella. Y yo acabé turbada por la hondura de su melancolía. De sus lágrimas y sus silencios, conocí una historia. Esta: “De cómo Jamed conoció Amaranta”.
-“Fue una noche de verano. Ella me miró desde el fondo de sus ojos verdes –me dijo Jamed y supe que ya estaba perdido para siempre”.
Apenas sí conseguí arrancarle más palabras que éstas que repetía como una obsesión. Durante semanas, meses… le perseguí inútilmente. Vigilé su sueño sin que él lo supiera, le convidé a beber largos tragos de vino y ron, sin conseguir que se emborrachara y se lanzara a contarme su historia.
-“Una vez conocí a Amaranta”…
Le obsequié con veladas íntimas, con palabras ardientes y sonrisas seductoras. Le preparé sus platos preferidos y amándole le ayudé a viajar a los lugares que siempre había soñado visitar.
-“Una vez conocí a Amaranta –me decía una y otra vez volviendo a su silencio.
Le narré los relatos de la fundación de Mogador, la asombrosa ciudad del desierto que tanto le fascinaba. Le conté el aroma de sus jardines. Y le regalé la memoria de todos los viajeros que habían cantado a aquella ciudad rosa del desierto.
-“Una vez conocí a Amaranta” –repetía obstinadamente una y otra vez.
Vigilé sus sueños y vigilias y llegué a convertir su cuerpo en un jardín. También le regalé el jardín de mi cuerpo. Hice como que le entregaba el alma. Pero aquel hombre melancólico que tenía los ojos de lluvia era incapaz de pronunciar ninguna otra palabra. Recordé entonces a mi abuela, de la que sólo conocí los ojos y las manos. Recordé una palabra, un nombre mágico. Una ciudad: Ez-Rachidia.
En aquella ciudad de arena blanca, vivía Zainab. A ella, cabalista excepcional y experta en las artes de la nigromancia, acudían viajeros curiosos en busca de una pócima o una oración para sus almas atormentadas, algún ungüento para sus heridas incurables, alguna palabra alentadora para seguir el camino… y conquistar así a la persona amada.
A ella acudí. A ella. Con la esperanza quebrada. Sabedora de que sólo ella poseía la llave que me desvelaría la puerta de su misterio.
Y así fue.
JESÚS ÁNGEL REMACHA

CHOCOLAT... ¡HUMMM!

Pruébame. Saboréame. Cátame.
Nadie se daría cuenta.
Pruébame. Saboréame. Cátame.
¿Por qué no?
Cojo una amandiene y me la meto en la boca para ayudarme a pensar. Después viene el fondat de caramelo. A continuación un mamon blanc,
esponjado y con su crema fresca y sus almendras. Que poco tiempo me queda y cuantas cosas y cuantas cosas todavía por probar. JOANNE HARRIS
Hoy te propongo escribir un relato erótico, si te atreves. Lo más inteligente es que no intentes escandalizar con lo que escribas.

Vladimir Nabokob es mi mítica "Lolita" creó una auténtica obra d arte que quiero que te sirva como referencia.

“El corazón me latió como un tambor. Lolita –Lo- se sentí ahuecando la falda fresca y, sumergiéndose a mi lado, en el sofá, y empezó a jugar con la fruta brillante. La arrojó al aire lleno de puntos luminosos, la atrapó y oí el ruido de ventosa que hizo en su mano.
H. Humbet arrebató la manzana. “Dámela”, suplicó Lo mostrando sus palmas de mármol. Tendí la deliciosa fruta. Lolita la tomó y la mordió. Mi corazón fue como nieve bajo esa piel carmesí… acerqué mi mejilla a su rostro… ella se limpiaba la boca con el dorso de la mano”
¿Te atreves a intertarlo?: Escribir un texto erótico se parece a enamorarse. Es como despertar todos los sentidos corporales, -recuerda lo de la sinestesia, la metáfora-.

Recuperar el tacto, el olfato y el oído. Fijarse en cada modulación de la voz, en cada pliegue de la ropa, en e sonido de una manzana contra la palma de la mano deseada, en las huellas que la boca va dejando en la manzana. Se parece a amplificar el sonido, la luz y el color de todo lo que sucede a nuestro alrededor.
Es como modular el mundo con nuestra mirada, con nuestras manos, con nuestros deseos.

Es decir, que más que escandalizar. Tienes que intentar crear una atmósfera, un ambiente propicio. Y en ella resolver la historia. Fíjate en el caso de “Lolita”. Tan sólo una manzana, el dorso de la mano, una falda que se ahueca…
Tan sólo eso…
Yo ya estoy escribiendo mi relato. ¿Y tú?

JESÚS ÁNGEL REMACHA

INSTRUCCIONES PARA CAMBIAR EL MUNDO

I. Construye un cielo más bien cónca­vo. Pín­tese de verde o de café: colores terrestres y hermosos. Sal­píquese de nubes a discreción. Cue­lgue con cuidado una luna llena en Occi­dente, digamos tres cuartos sobre el horizonte respectivo. So­bre Oriente inicie, lentamente, el ascenso de un sol brillante y pode­roso. Reúna hombres y mujeres, há­bleles despacio y con cariño, ellos empezarán a andar por sí solos. Contemple con amor el mar. Descanse el séptimo día.

II Reúna los silencios nece­sarios. Fórjelos con sol y mar y lluvia y polvo y noche. Con paciencia vaya afilando uno de sus extremos. Elija un traje marrón y un pa­ñuelo rojo. espere al amanecer y, con la lluvia por irse, marche a la gran ciudad. Al verlo, los tiranos huirán ate­rrorizados, atropellán­dose unos a otros. Pero... (no se detenga! la lucha apenas se inicia.
SUBCOMANDANTE MARCOS

Hace sólo algunos años, el subcomandante Marcos asombró al mundo. Con sus guerrilleros zapatistas apenas exigía Tierra y Libertad. Muchos exhibieron un gesto de desprecio y otros hicieron como si no pasara nada. Muchos gritaron que, simplemente, estaban locos.

Pero como acabas de leer soñaban un mundo distinto en el que todos tenemos cabida. Ahora puedes salpicar de soles el mundo. Pintar de rojo los árboles.. Construir miles de arco-iris... Escribir como sería el mundo que sueñas.

JESÚS ÁNGEL REMACHA

LA VICTORIA DE LA VIDA

“Ni los diluvios, ni las pestes, ni las hambrunas, ni los cata­clismos, ni siquiera las guerras eternas a través de los siglos y los siglos han conseguido reducir la ventaja tenaz de la vida sobre la muerte. Una ventaja que aumenta y se ace­lera: cada año hay 74 millones más de nacimientos que de defunciones, una cantidad de vivos nuevos como para aumentar siete veces cada año la población de Nueva York. La mayoría de ellos nacen en los países con menos recursos, y entre éstos, por supuesto, los de América La­tina. En cambio, los países más prósperos han logrado acumular suficiente poder de destrucción como para ani­quilar cien veces no sólo a todos los seres humanos que han existido hasta hoy, sino la totalidad de los seres vivos que han pasado por este planeta de infortunio”

“Ante esta realidad sobrecogedora que a través de todo el tiempo debió de parecer una utopía, los inventores de fábulas que todo lo creemos, nos sentimos con el derecho de creer que todavía no es demasiado tarde para emprender la creación de la utopía contraria. Una nueva y arrasadora utopía de la vida, donde nadie puede decidir por otros hasta la forma de morir, donde de veras sea cierto el amor y sea posible la felicidad, o donde las estirpes condenados a cien años de soledad tengan por fin y para siempre una segunda oportunidad sobre la tie­rra".

Gabriel García Márquez, Gabo, terminó de este modo su discurso un 10 de diciembre de 1982, con motivo de la recepción del Premio Nobel de Literatura en Estocolmo.
No creo que nadie pueda escribir, ni sentir, ni anhelar nada más sincero ni más hermoso, ni más certero sobre la utopía, sobre la urgencia de la paz en el mundo. SOBRE LA IGUALDAD, LA LIBERTAD Y LA FRATERNIDAD DE TODOS LOS HOMBRES Y MUJERES QUE HABITAMOS ESTE PAÍS LLAMADO TIERRA.

¿Qué te parece si haces -HACEMOS- algo parecido?. Durante estos meses has desarrollado el magnífico hábito de escribir. Si lees lo que escribes ahora y lo que escribías a principios de curso, te darás cuenta de cuánto has crecido. Vamos a continuar en este camino.

PIENSA: ¿Qué opinas tú de esta forma de ver el mundo? ¿Conoces "Las instrucciones para cambiar el mundo" del Subcomandante Marcos? ¿Crees que las guerras y otras crueldades varias se pueden solucionar fácilmente? ¿Qué harías tú si fueras Presidente de Gobierno? ¿Qué crees que puedes hacer ahora? Si miras a tu alrededor, ¿Cuáles son las cosas que te preocupan?
ACTÚA: Escribe un texto similar al de Gabo, -o al del Subcomandante Marcos- lleno de dolor y optimismo en el que queden patentes la tenacidad y la avoluntad de alguien que quiere cambiar el mundo. Seguro que hay muchas cosas que no te gustan, otras que te preocupan y otras que te gustan tal como están. ¿Te has fijado en las pintadas que han aparecido en el Institutot, después de las vacaciones?. ¿Cómo decía la canción: "Que harías tú en un ataque preventivo de la URSS".

Piensa, reposa lo pensado y escribe. JESÚS ÁNGEL REMACHA.

Post Scriptum: Vuela a Chiapas. A la sierra Lacondana. Allí me encontrarás con un pasamontañas para que nadie sepa quien soy. Pero tú lo sabes. http://www.elortiba.org/marcos2.html

ULISES LLEGO A ITACA

Y ULISES LLEGÓ A ITACA. Ni el tentador canto de las sirenas, la belleza ardiente de Calipso, el poder ciego de Poseidón o la fiereza de Polifemo fueron suficientes para detener su camino.

Lestrígones, Hermes, los Cíclopes fueron derrotados en este viaje sembrado de tormentas y tempestades, violentas trampas, engaños imposibles y seres tenebrosos. También sorteó noches de pesadilla

Ulises mantuvo su pensamiento libre, su ilusión intacta, afilada su astucia. Hizo acopio de hermosas palabras, mantuvo viva su emoción alimentando sus sueños y sus deseos. Guardó siempre a Itaca en la memoria.

Ulises llegó a Itaca. En la playa, descalza, le esperaba Penélope.

Escribi estas líneas, esta metáfora en la noche del 14 de marzo de 2004. El Partido Popular acababa de perder las elecciones. Fueron cuatro años durísimos, casi insoportables. Cuatro años en los que la náusea lo fue todo. Igual que estos cuatro últimos años, con el P.P. en la oposición.

Es un triunfo haber podido llegar aquí. Saber que Itaca siempre es posible. Que no todo vale en la vida.

Que la fiereza, los engaños, las trampas siempre acaban por descubrirse. Que Ulises y los argonautas saben que el camino es lo importante y disfrutan y aprenden en él.

Y que quienes se creen dioses, no tienen ni tendrán nunca el valor de Prometeo, la astucia de Ulises, la fuerza de Sísifo, la voluntad generosa de Ceres, ni la velocidad de Atalanta.

Escribo estas mismas letras, hoy. Sin duda esta no es la playa de Ítaca. Pero como dice Galeano, lo importante es el camino. Y aquí estamos caminando.

Y lo más importante, el P.P. ha vuelto a perder las elecciones. Y ESE ES SIEMPRE UN MOTIVO DE FIESTA.

JESÚS ÁNGEL REMACHA

¡Estoy tan triste! ¡Tan, tan triste!

Si Eva hubiera escrito el Génesis, ¿como seria la primera noche de amor del genero humano?

Eva hubiera empezado por aclarar que ella no nació de ninguna costilla, ni conoció a ninguna serpiente, ni ofreció manzanas a nadie, y que Dios nunca le dijo que parirás con dolor y tu marido te dominara.

Que todas esas son puras mentiras que Adán contó a la prensa. Eduardo Galeano.

El 8 de marzo es el Día Mundial de la Mujer Trabajadora.

Basta de historia y de cuentos.

POR ANEMIA DE LIBERTAD

LA CULTURA DEL TERROR

De nuevo Galeano, pone el dedo en la llaga. Estoy consternado por la brutalidad de la sociedad contra las mujeres. Y también por que ya se ha hecho hábito de este crimen abominable

"La extorsión / el insulto / la amenaza / el coscorrón / la bofetada / la paliza / el azote / el cuarto oscuro / la ducha helada / el ayuno obligatorio / la comida obligatoria / la prohibición de salir / la prohibición de decir lo que piensa / la prohibición de decir lo que sienta y la humillación pública son algunos de los métodos de penitencia y tortura tradicionales en la vida de la familia. Para castigo de la desobediencia y escarmiento de la libertad, la tradición familiar perpetúa una cultura del terror que humilla a la mujer, enseña a los hijos a mentir y contagia la peste del miedo. Los derechos humanos tendrían que empezar por casa..." EDUARDO GALEANO

Nada más certero que estas palabras. Un día y otro día y otro como un reguero de pólvora y miseria nos asomamos a la muerte de una nueva mujer. Pero si las mujeres estuvieran mejor consideradas, cobraran el mismo salario por realizar el mismo trabajo, el trabajo de casa fuera remunerado, se las diera en justicia lo que es suyo... quizás las cosas empezaran a cambiar. JESÚS ÁNGEL REMACHA

CUANDO UN ALMA SE HIELA DE VERAS

"ESPAÑOLITO QUE VIENES, AL MUNDO TE GUARDE DIOS. UNA DE LAS DOS ESPAÑAS HA DE HELARTE EL CORAZÓN"

Don Antonio Machado es uno de los mejores poetas de la Historia de La Literatura. Fue un hombre cívico y bueno que tuvo la inmensa suerte de vivir una de las épocas más hermosas más apasionantes que haya vivido este triste país.

Don Antonio Machado escritor notable y profesor de Francés tuvo el enorme privilegio de izar la bandera republicana un 14 de abril de 1931. Era la II República que celebraba este país. Hubo una antes y vendrá otra más pronto que tarde.

Don Antonio Machado murió joven, pero viejísimo, en Francia, Colliure, con el corazón helado (extraordinario el libro de Almudena Grandes), en el exilio de una tierra extraña. Su imagen saliendo junto a su madre y otros cientos de miles de personas camino de los campos de concentración o la muerte es una de las estampas más dolorosas de nuestra historia.

"De todas las historia del mundo, la más triste de todas es la de España" señalaba Gil de Biedma.

A Don Antonio Machado le expulsaron de su tierra, de su vida: de su futuro, los fascistas de Franco, las derechas de Gil-Robles y la católica iglesia de Gomá y Segura, Pío XII y demás

Don Antonio Machado me enseñó lo mejor de mí. Por él soy profesor y por él estoy convencido que el único modo de cambiar un país o una persona es mediante la educación. Gracias a él escribo poesía y me he convencido de que ésta es un arma cargada de futuro.

Por él soy de izquierdas, comunista, republicano convencido

"Si tu madre quiere un rey, la baraja tiene cuatro: rey de oros, rey de copas, rey de espadas y rey de bastos" -decía Federico García Lorca.

Por eso nunca jamás votaré al P.P., nunca jamás a cualquier partido monárquico, jamás de los jamases a quienes no se den cuenta que mujeres u hombres, homosexuales o heterosexuales, ricos o pobres, laicos o no, todos tenemos los mismos derechos. Y los mismos izquierdos, por supuesto.

Una derecha cavernícola me hiela el corazón. También le heló el alma a Don Antonio Machado.

Pero hoy todo es más fácil. Ahora tengo un mando a distancia. Aprieto a un botón. Y los Rajoy, Acebes, Aguirres, Zaplanes o Aznares desaparecen. Están borrados. Ni siquiera he utilizado una goma de borrar.

JESÚS ÁNGEL REMACHA

DONDE A VECES EL FRÍO ES MORTAL

CUANDO EL DEDO SEÑALA LA LUNA, SÓLO LOS NECIOS SE FIJAN EN LA MANO

Fijate bien en la foto. ¿Qué ves? Un barco cargado de emigrantes. Pero no te equivoques. Lee con atención esta historia y luego piensa.

"De nuevo llega a nuestras costas un barco cargado de emigrantes ilegales. Huyen del hambre, de la guerra, de la miserin o de la dictadura de su país. Viene abarrotado, como tantos otros. Son 171 personas, la mayoría hombres, aunque también vienen algunas mujeres y niños. Sus ojos están desencajados por la dura travesía.
Estos 171 emigrantes ilegales han realizado una travesía entre la vida y la muerte. Vienen hambrientos y sedientos, con la muerte reflejada en su rostro. Llegan con enfermedades desconocidas. Un barco más sumado a tantos otros barcos que llegan diariamente a nuestas costas.

Más allá de la solidaridad que nos producen estas pobres gentes, nuestro gobierno no puede serguir actuando como si no pàsara nada. No puede mantener la política del avestruz y mirar hacia otro lado.

Es cierto que los emigrantes vienen buscando una tierra próspera en la que cumplir sus sueños de comida y libertad. Pero nuestro país no puede acoger a todos los que decidan seguir llegando a nustras costas.

Su barco se llama Telémaco, como el hijo e Ulises, que esperó a su padre en las playas de Itaca.

Vienen esperanzados Pero muchos han sido internados en Centros de Internamiento. Según nos cuentan fuentes de la polícia, un grupo reducido fue repatriado, algunos, desesperados, se tiraron al mar y lograron huir. Otros fueron llevados a la isla de Orchila, donde tendrán que guardar cuarentena, antes de decidir wque se hace con ellos..

Algunos, quizás, hayan muerto. tambien..."

España es ahora un país de inmigrantes. LLegan a nuestras ciudades, hombres y mujeres de los más diversos lugares de la Tierra: del África subsahariana, de Eoropa del Este, de América Latina... hasta de Asia.

Vienen buscando comida, un puesto de trabajo, un sistema digno de salud: es decir, de futuro.

España siempre fue un país de emigrantes. La aventura del Telémaco es sólo una de ellas. Durante los terribles años de la dictadura franquista, cientos de miles de personas buscaban en Europa el trabajo, el futuro y la dignidad que su propio país les negaba. Fueron acogidos con los brazos abiertos.

Otros cientos de miles tuvieron que exiliarse perseguidos por sus ideales de Progreso y Justicia. La mayoría nunca pudo volver a su país. Aquí estaba Franco y su regreso significaba la cárcel.

El Telémaco es uno de los cientos de barcos que partieron desde las Canarias y atravesando todo el Atlántico, llegaron a Venezuela. Huían de la miseria de sus islas y de la represión franquista.

Ese texto me lo he inventado yo. Pero es cierto que muchas personas, autoridades incluidas se pudieron nerviosas. Otras defendían los derechos de quienes llegaban a su tierra, diciendo como Don Antonio Machado que "nadie es más que nadie".

Mientras yo sigo pensando que la Madre Tierra, la Pachamama, es amplia y generosa y en ella cabemos todos. ¿Que diablos significa ser extranjero?

JESÜS ÄNGEL REMACHA

LOS CABALLEROS ANDANTES

Un caballero, en la Edad Media, era el soldado de un señor feudal o de un rey, que luchaban allí donde su rey o señor les enviaba. El conjunto de estos caballeros formaban ununa orden de caballería, Supongo que esto ya lo sabes. Un caballero andante es el miembro de una de estas órdenes que, por mandato de su señor recorre el mundo resolviendo entuertos y protegiendo a los desfavorecidos. Este hecho hacía gozar al caballero de una gran fama y popularidad, muchas veces exagerando sus proezas.
El ejemplo más claro se encuentra en la leyenda del Arturo y sus caballeros de la Mesa Redonda
Miguel de Cervantes nos ofrece en el capítulo XIII de la primera parte de El ingenioso hidalgo don Quijote de la Mancha una concisa historia y explicación de en qué consiste el oficio de caballero andante.
''–¿No han vuestras mercedes leído –respondió don Quijote– los anales e historias de Inglaterra, donde se tratan las famosas fazañas del rey Arturo, que continuamente en nuestro romance castellano llamamos el rey Artús, de quien es tradición antigua y común en todo aquel reino de la Gran Bretaña que este rey no murió, sino que, por arte de encantamento, se convirtió en cuervo, y que, andando los tiempos, ha de volver a reinar y a cobrar su reino y cetro; a cuya causa no se probará que desde aquel tiempo a éste haya ningún inglés muerto cuervo alguno? Pues en tiempo de este buen rey fue instituida aquella famosa orden de caballería de los caballeros de la Mesa Redonda, y pasaron, sin faltar un punto, los amores que allí se cuentan de don Lanzarote del Lago con la reina Ginebra, siendo medianera dellos y sabidora aquella tan honrada dueña Quintañona, de donde nació aquel tan sabido romance, y tan decantado en nuestra España, de: "Nunca fuera caballero / de damas tan bien servido / como fuera Lanzarote / cuando de Bretaña vino; /
... Pues desde entonces, de mano en mano, fue aquella orden de caballería estendiéndose y dilatándose por muchas y diversas partes del mundo; y en ella fueron famosos y conocidos por sus fechos el valiente Amadís de Gaula, con todos sus hijos y nietos, hasta la quinta generación, y el valeroso Felixmarte de Hircania, y el nunca como se debe alabado Tirante el Blanco, y casi que en nuestros días vimos y comunicamos y oímos al invencible y valeroso caballero don Belianís de Grecia. Esto, pues, señores, es ser caballero andante, y la que he dicho es la orden de su caballería; en la cual, como otra vez he dicho, yo, aunque pecador, he hecho profesión, y lo mesmo que profesaron los caballeros referidos profeso yo. Y así, me voy por estas soledades y despoblados buscando las aventuras, con ánimo deliberado de ofrecer mi brazo y mi persona a la más peligrosa que la suerte me deparare, en ayuda de los flacos y menesterosos ".

Cómo comprenderás el reto de hoy es bastante fácil. Tú tienes que ser el caballero o "caballera" andante (antes no se admitía a mujeres, pero ahora sí). Yo siempre fui uno de ellos. De hecho lo sigo siendo ahora: ¿no vengo aquí al Instituto?
El reto es facil -te decía. O no tanto. Busca un lugar en el que llevar la paz, un tesoro oculto que encontrar, un reto dificilísimo que llevar a cabo...una aventura soñada, un amor inalcanzable o no... Vístete como procede, piensa en el lema de tu empresa y escribeme ese relatro en tu blog.
JESÚS ÁNGEL REMACHA

EL MIEDO A LA LIBERTAD

Una mañana, nos regalaron un conejo de indias. Llegó a casa enjaulado. Al mediodía, le abrí la puerta de la jaula.
Volví a casa al anochecer y lo encontré tal como lo había dejado: jaula adentro, pegado a los barrotes, temblando del susto de la libertad.

EDUARDO GALEANO

El miedo a la libertad. El miedo a lo desconocido. El miedo a la vida.

El miedo del que habla Galeano es el miedo de aquellos griegos locos que nombraron y dieron vida a los primeros dioses.

Es el miedo a ser como SÍSIFO, el castigado de los dioses, condenado a subir eternamente una roca enorme a lo alto de una montaña. El ratón de la historia de Galeano tiene miedo a la libertad, miedo a ser él mismo, miedo a que alguien le quiera..

PROMETEO jamás tuvo miedo. Él solito desafió a los dioses y les robó el fuego. El castigo fue terrible. -Aún hoy sigue estando atado a una roca, mientras un águila le devora eternamente el hígado.

Hoy, en clase, hemos hablado de la libertad. De lo que cuesta. De lo que vale. De lo que ha costado a este país llamado España. Hemos hablado de la dictadura del fascista y enano genetal llamado Franco. ¿Quién diablos le recuerda? De la sangre que costó su larga e interminable tiranía.

Hemos recordado a las Trece Rosas. Esas trece jóvenes fusiladas por Franco, en las tapias del cementerio del Este. Hemos hablado de Salvador. -Puig Antich-. Un joven ajusticiado a garrote vil acusado de un crimen que nunca cometió. De la desmemoria de quienes desconocen casi todo del país en el que viven.

Luego hemos mirado hacia nosotros mismos. ¿Creemos en lo que hacemos? ¿Tenemos un ideal? ¿Algo que nos conmueva? ¿Pasamos de todo? ¿Quién pasa de todo? Si fuéramos el ratón del cuento, ¿Nos acurrucaríamos asustados en una esquina? ¿Saldríamos enfadadaos con el mundo y lo devoraríamos? ¿Disfrutaráimos a nuestras anchas?

Como decía BRECHT, a tantas preguntas, tantas respuestas. ¿Seguro?

En este caso no. Me guataría hablaros de Yolanda.

JESÚS ÁNGEL REMACHA