lunes, 24 de junio de 2013

¿PUEDE ARDER LA TRISTEZA?




HAY UNA MIRADA
DE  MIEDO.
EN LA MIRADA SE NOTA
UN CORAZÓN AUSENTE.

Hace 25 años, viajea mi Nicaragua.
En una escuelita NTRE selva , el barro y la
REVOLUCIÓN
encontré este poema,
esta foto, este recuerdo.
Dicen que l tristeza no arde  pero arde. JESS ÁNGEL REMACHA.



lunes, 17 de junio de 2013

MEMORIA DE LA HABANA. PARA ANA


He pateado sin descanso, los olores preferidos de mi Habana: el campo de Marte, el populoso Barrio Chino y el Paseo del Prado. Camino con mimo esta ciudad que siempre me parece nueva No me cansaría nunca de habitarla, aunque ahora esté llena de turistas y ya no escuchen, apenas, las canciones del Che.
Es la ciudad de mis sueños. Quizás sea ella mi alma gemela. Quizás mi alma gemela esté aquí. Camino lleno de luz, asombrado por la mezcla de colores, de razas, de músicas, de cuerpos, de ritmos…
Hoy me he dejado llevar por mi propio instinto y me he perdido. Mis pasos me han llevado por calles llenas de luz que desconocía.

Me perdí, callejeando, me perdí. O me encontré. Por que mis pasos me descubrieron una ciudad multirracial, caótica y colorista, llena d vida, de música de un ritmo vital, de aguadores, de afiladores, de mulatas, de más mulatas, de chinos, de salsa, de maní, de olor a carne asada, de casas abiertas de par en par, de casas, de calles inmensas sin un solo coche, sin bicis, sin prisas, sólo de gente que viene y que va.

Llenas de bicis, pletóricas de ñus, ron, de sexo a raudales, sensuales y luminosas, de parejas que se aman y se abrazan y se besan sin tiempo y sin miedo al tiempo. De mujeres ardientes y hombres más reposados.De calles inmensas repletas de columnas barrocas, coloniales y de otras columnas que caminan las calles. Rostros del negro yoruba, rostros del negro bien negro. Calles mulatas, calles negras, calles blancas.
Me pierdo y dejo me dejo perder y dejo que mi alma quede cautiva, enamorada. De nuevo enamorada. De nuevo rendida. De nuevo.
Recojo los colores que te prometí. Creo que he sido un buen lazarillo.
Un paseo final, antes de la última noche. Un paseo de seis kilómetros. A la derecha el Caribe y las habaneras, quietos, mirando el mar, hablando, susurrando, charlando en voz baja, Escuchando música. 
Habaneras dormidas, habaneras que abrazan, que rodean y envuelven al amante. Que no se detienen, que lo envuelven en su cuerpo y quedan, amándose, como suspendidas en un instante de eternidad. Me detendría acaso a cada paso, Me gustaría meterme en su mirada, en su alma, saber…
Pero prefiero caminar despacio, dejar que la vida me desborde y me arranque, que la arrasadora utopía de la vida entre en mí. Hay grupos y parejas. Familias y amigos…
Y una mujer, una muchacha sola. Viste una cazadora verde o azul, -mis ojos en la noche no valen casi nada-. En esta noche tan hermosa ella está como aislada.
Mi mirada se detiene en la suya apenas un instante. Esta sentada. Bebe un refresco de limón. Su mirada posee todos los ingredientes de lo que amo en La Habana.
Su mirada es tan nítida, que desvelo su alma. Abre los labios iniciando una sonrisa, llena los pulmones de aire y me mira.
Sus ojos brillan más que ningún otro. Y en ese intervalo de cinco pasos en los que nos miramos. Me cuenta con  sus ojos una historia. (Una historia que Plinio no puede contar.)
Sueño con ella, pero, cuando despierte, ya no estaré aquí. Volveré esta noche a verla, después de todo. Y simplemente repetiré ese mismo gesto.
Mañana, tengo que regresar, aunque mi alma demore semanas o meses en hacerlo. Quizás nunca regresé del todo. Por eso amo La Habana, Quizás. Sólo quizás.  JESÚS ÁNGEL REMACHA

lunes, 10 de junio de 2013

VIETNAM, en el corazón VIETNAM


Y los Estados Unidos, siguen llenando el mundo de ignominia en nombre de la Libertad. 
  Hace 41 años de esta histórica foto. Aquel día, los bárbaros bombardearon con gas naranja, un pueblo indefenso.  Observad los cuerpos quemados de esos niños, el cuerpo quemado de esa niña, que corre horrorizada. 
   Son los bárbaros del Norte. Los que asesinaron la democracia en Chile, los que apuntalaron al Franco, el tirano, los que dinamitaron Puerto Corintio en Nicaragua. Los que arrasaron Vietnam.
Los que salieron trasquilados de Bahia de Cochinos en Cuba, de los arrozales y los túneles de Cu-chi. Un barbudo y un profesor ilustre, les hicieron correr. Como cochinos extraordinarios, cantaría Carlos Puebla.                 JESÚS ÁNGEL REMACHA 
429131349764710f110f6a7067005dda Histórica foto de niña quemada por napalm en Vietnam cumple 41 años

sábado, 8 de junio de 2013

EL MISTERIO DEL CUARTO AMARILLO

El cadáver de Plinio no presentaba ningun signo de violencia. ninguna herida, ningun tasguño. La habitación pintada de amarillo tenía el aspecto acogedor y entrañable de siempre. 
Te relajara y calmará tus nervios -le había dicho Lidia-. La habitación estaba ordenada y limpia. Cientos de libros, algunas fotos, un cuadro de Paul Klee, una máscara de Chichicastenango y un tapiz de Masaya.
La mecedora en la que solía sentarse al pie de la ventana con un libro de Nancy Houston. La huella del ángel.

Lidia cogió el libro. Miró el titulo y rompió a llorar. Por fin, rompió a llorar.e
Unas horas antes, alarmada por el silencio de su amigo,  había vuelto a aquella casita de la colonia Rosa Luxemburgo. No notó nada raro. Pero al llegar a la puerta de aquella estancia y encontrarla cerrada supo que algo extraño había ocurrido. 
En aquella estancia en la que sólo ella podía entrar.

-Plinio, Plinio... ¿estás bien? 

Lidia salió al jardín. Las ventanas estaban cerradas. Bajadas las persianas. Fuera no se oía ruido alguno.
Lidia temió lo peor. Dos coches patrulla llegaron apenas una hora después. La casa estaba ordenada, recogida, a oscuras... lo que volvió a encoger el corazón de Lidia.
Subieron las escaleras precipitadamente. Lidia llamó de nuevo a la puerta.                

-Plinio, Plinio… ¿estás bien?

Imposible abrir la puerta. Los guardias, expertos, supieron al momento que  estaba cerrada por dentro. Sonó un disparo que quebró la tarde y luego otro y luego un tercero.
Cuando los agentes pudieron derribarla, no vieron nada. Abrieron las ventanas de par en par, para que entrara un poco de luz y entonces lo vieron.
El cadáver de Plinio no presentaba ningún signo de violencia. Ninguna herida, ningún rasguño. Estaba con la cara apoyada en el viejo escritorio de caoba que Lidia, tan bien conocía.
–Lo sentimos señorita todo indica que ha sufrido un ataque al corazón. Observe ese color rojo en sus labios.

-Pero no es posible. La puerta...  -intentó decir entrecortadamente. 

-Hay otra explicación más excitante... quizás se haya suicidado. Esos labios morados, quizás sean restos de cianuro.  -Tendremos que analizarlos –dijo el que parecía el jefe de todos ellos.

Cuando Lidia se quedó a solas con Plinio, abrazo su cuerpo ya frío. Se estremeció. Y lloró de nuevo. Sólo entonces reparó en aquel sobre: LI.

Lo abrió presa del dolor y del pánico.
Ha venido Susana a verme. Perdóname amor. Pero sus labios, sus labios, sus labios... Te adoro, Plinio.
RIMER FINALLidia abrazo por última vez a su amado, lloró por última vez, y mesando su cabellos susurró: 
-Plinio, Plinio, Plinio…

SEGUNDO FINAL
Lidia abrazo por última vez a su amado, lloró por última vez, y mesando su cabellos susurró:
-Plinio, Plinio, Plinio… 
y en un gesto de infinita ternura besó el veneno de sus labios y 19 segundos después, el veneno hizo su efecto y Lidia cayo muerta a su lado.

TERCER FINAL
Lidia abrazo por última vez a su amado, lloró por última vez, y mesando su cabello susurró: 
-Plinio, Plinio, Plinio

y en un gesto de infinita ternura besó el veneno de sus labios y el veneno hizo su efecto 
y los dioses conmovidos hicieron que el calor de los labios de Lidia rompiera el sueño eterno de Plinio.
Lidia y Plinio siguen en el cuarto amarillo y aun se están besando...
Jesús Ángel Remacha. Madrid, 25 de enero de 2010. 
Paseo de Recoletos. Madrid.

viernes, 7 de junio de 2013

LAS MUJERES QUE LEEN SON PELIGRSAS

Sofía de los presagios

Querría Ana: las mujeres que leen son peligrosas, las mujeres siempre han sido peligrosas. No fue Eva, la primera mujer. Fue Lilith.. Lo de Eva fue  un buen invento para tener sometida y agarrada por el cuello a la mujer. Pero la primera mujer de la historia, incluso, para quienes dicen que han leído la Biblia, fue Lilith, y no Eva.

"Querida Andrea... "     Fue un invento que aún persiste. Lilith se reveló contra el poder de dios y de Adán. Y dijo que hasta aquí habíamos llegado.  Y Lilith fue expulsada de aquel reino tan beatifico... Y enviada a los infiernos. Mucho después de Luzbell, al menos, tres días, según el Génesis y otros Deuteronomios.

Lilith, cuenta la tradición hebraica, la cristiana y la musulmana, las tres grandes religiones monoteístas, fue creada igual que Adán, de agua y barro. Pero no soportó tener que obedecer los caprichos de un hombre desnudo que no le gustaba y de un dios desnudo también, que le impelía a obedecer y a ser sumisa y condescendiente con todos los deseos y caprichos de Adan. Ese dios, desnudo también, como le pinto Miguel Ángel, y al que un papa, vergonzoso, ordenó vstir. 
¿Dios vestido? ¿Cómo? ¿Con manzanas? ¿Con hojas de parra?

"Mi querida Laura..."
Lo de Eva, vino un millon de años después.
Ese dios tan vengativo y juguetón expulso a las tinieblas a Lilith, la rebelde... La convirtió en reina de la noche, de los vampiros... Y ordenó que su nombre desapareciera de la luz, de los libros y de la memoria de los hombres...
...
Después creó a Eva. Y ya no cometió la misma equivocación. Escarmentado creó a una nueva mujer. Y se auguró que sería sumisa y fiel al hombre, por los siglos de los siglos. Ella y todas las de estirpe. Ella y todas las mujeres de la tierra. A ellas las culpó de la muerte, las  miserias, las enfermedades.  La creo de una costilla de Adan, para señalar y remarcar su sumisión y su obediencia...
...
La historia de Pandora y Prometeo es mil veces más hermosa.  Más entrañable. Prometeo, como Sisifo, desafía a los dioses, y ellos les castigaron... que, para eso  han sido creados. Muchas mujeres aún creen aquella mentira, y demasiados hombres, se aprovechan de ella.

Hace unos años, leí un libro divertido, hermoso, profundo... Un libro que me hizo reír y llorar de placer.  Caín, de José Saramago.  Tendrás que leerlo...  Yo lo leí, en Fuerteventura, mientras volvía a desenamorare.

Las mujeres que leen son peligrosas, las mujeres que piensan son peligrosas y las mujeres que sueñan son las más peligrosas. Bueno, NO. Las más peligrosas son las que luchan. JESÚS ÁNGEL REMACHA














No fue Eva, la primera mujer. Fue Lilith.. Lo de Eva fue  un buen invento para tener sometida y agarrada por el cuello a la mujer. Pero la primera mujer de la historia, incluso, para quienes dicen que han leído la Biblia, fue Lilith, y no Eva.

"Querida Andrea... "     Fue un invento que aún persiste. Lilith se reveló contra el poder de dios y de Adán. Y dijo que hasta aquí habíamos llegado.  Y Lilith fue expulsada de aquel reino tan beatifico... Y enviada a los infiernos. Mucho después de Luzbell, al menos, tres días, según el Génesis y otros Deuteronomios.

Lilith, cuenta la tradición hebraica, la cristiana y la musulmana, las tres grandes religiones monoteístas, fue creada igual que Adán, de agua y barro. Pero no soportó tener que obedecer los caprichos de un hombre desnudo que no le gustaba y de un dios desnudo también, que le impelía a obedecer y a ser sumisa y condescendiente con todos los deseos y caprichos de Adan. Ese dios, desnudo también, como le pinto Miguel Ángel, y al que un papa, vergonzoso, ordenó vstir. 
¿Dios vestido? ¿Cómo? ¿Con manzanas? ¿Con hojas de parra?

"Mi querida Laura..."
Lo de Eva, vino un millon de años después.
Ese dios tan vengativo y juguetón expulso a las tinieblas a Lilith, la rebelde... La convirtió en reina de la noche, de los vampiros... Y ordenó que su nombre desapareciera de la luz, de los libros y de la memoria de los hombres...
Después creó a Eva. Y ya no cometió la misma equivocación. Escarmentado creó a una nueva mujer. Y se auguró que sería sumisa y fiel al hombre, por los siglos de los siglos. Ella y todas las de estirpe. Ella y todas las mujeres de la tierra. A ellas las culpó de la muerte, las  miserias, las enfermedades.  La creo de una costilla de Adan, para señalar y remarcar su sumisión y su obediencia...
...
La historia de Pandora y Prometeo es mil veces más hermosa.  Más entrañable. Prometeo, como Sisifo, desafía a los dioses, y ellos les castigaron... que, para eso  han sido creados. Muchas mujeres aún creen aquella mentira, y demasiados hombres, se aprovechan de ella.

Hace unos años, leí un libro divertido, hermoso, profundo... Un libro que me hizo reír y llorar de placer.  Caín, de José Saramago.  Tendrás que leerlo...  Yo lo leí, en Fuerteventura, mientras volvía a desenamorare.

Las mujeres que leen son peligrosas, las mujeres que piensan son peligrosas y las mujeres que sueñan son las más peligrosas. Bueno, NO. Las más peligrosas son las que luchan. JESÚS ÁNGEL REMACHA


jueves, 6 de junio de 2013

DON ANTONIO GALA

 DON ANTONIO GALA.
"El País" publica una entrevista de Borja Hermoso 
-vaya nombrecito- con don Antonio Gala. Su rostro denota los estragos de cáncer.  La serenidad y la vida. 
Sigue ardiendo la Gomera.
¿Puede arder la tristeza.. 
-Pues arde.

Y ahí sigue ella leyendo sin pestañear la entrevista. 
Tan solo tiene una curiosidad.
-¿De donde es la reina queno sabe castellano ?
 -De Grecia.

Rompo a reír
Y ella también se ríe.
-Ya podía haber aprendido -me dice.

Gracias don Antonio Gala.
Gracias Borja Hermoso.

Es mi tía Pepi y tiene  97 años. El 16 de agosto de 2012 a las cinco en punto de la tarde, leyó esta entrevista.  Nunca mande esta carta a "El Pais". Acaba de morir con 99 años. 
Amor, mi amor...

Tanto dolor. Jesús Ángel Remacha