sábado, 28 de diciembre de 2013

IL Y A LONGTEMPS QUE JE T, AIME

IL Y A LONGTEMPS QUE JE T, AIME

Estabas tan dentro de mí, que fui incapaz de encontrarte. Y así, poco a poco, con los años olvidé tu nombre, la forma de tu cara. el color triste de tus ojos, tu sonrisa cantarina, tu pelo rubio, las noches de julio y otras noches, las cenas alegres, los desayunos tiernos.

Estabas tan dentro de mí, que fui incapaz de saber donde te hallabas y perdí tu rastro, y perdí tu rostro y ya no supe de tu voz, ni de tus besos, de tus abrazos, de esa manera tuya de amarme.
Y
Estabas tan dentro de mi, que cuando me estalló tu ausencia, mi corazón se hizo añicos por dentro.
Acabo de hallar una de esas piedrecitas de mica.
JESÚS ÁNGEL REMACHA

viernes, 20 de diciembre de 2013

ADIÓS DEMOCRACIA ADIOS

SACAD VUESTROS ROSARIOS
DE NUSTROS OVARIOS.

NI MEAPILAS, NI GALLARDOS GALLARDONES.

BASTA DE NAUSEA, BASTA DE CANALLAS.

JESÚS ANGEL REMACHA

miércoles, 11 de diciembre de 2013

CATILINARIAS


Privatizan la sanidad, la educación, la calle dicen es suya. Recortan las pensiones, aniquilan nuestros derechos sociales, nuestros erectos fundamentales. 

Y ahora... Llegan con este engendro que privatiza nuestra seguridad. 

QUO USQUE TÁNDEM ABUTERE PATENTIA NOSTRA? QUO USQUE TÁNDEM? CUAM FUROR TUO NOS ELUDET?  Jesus Ángel Remacha. 

martes, 10 de diciembre de 2013

LA MEMORIA Y LA PALABRA -III- LA MEMORIA, UNA LLAVE.

NELSON MANDELA
.. Cada uno de los exiliados nos regaló una llave que abrió la puerta de un paraíso. Nos obsequió con un universo fascinante.
Con Gabriel García Márquez supimos de la violencia que, como la pólvora, se extiende a diario por toda Colombia. Más allá de la realidad, "Noticias de un secuestro", es un espejo aterrador en el que se refleja la violencia cotidiana.
Los poemas de Roque Dalton, "Las pequeñas historias del Pulgarcito", son la más clara radiografía de las injusticias de una sociedad como la salvadoreña, en la que 200 familias poseen casi toda la riqueza del país. 
No hay tratado sociológico que tenga la fuerza de sus poemas.
Juan Gelman "De palabra" o Julio Cortázar "Argentina, años de alambradas culturales" son la denuncia más diáfana de la terrible dictadura que asoló Argentina.
A Juan Gelman los milicos argentinos, le asesinaron a su hijo y a su nuera. Secuestraron a su nieta, dándosela a sus verdugos. Hace unos días en la recepción del Premio Cervantes de Literatura defendió el valor de la palabra, la dignidad de la memoria, frente a la cultura de la desmemoria y el olvido...
En España, hay ahora un movimiento que pretende recobrar nuestra memoria histórica. Queremos denunciar lo que supuso el franquismo. Recobrar los nombres escamoteados. 
Saber donde están enterradas las miles de víctimas de la dictadura.
Homenajear a “Las Trece Rosas o a los más de tres mil muertos en las tapias del cementerio de Este de Madrid. Tan sólo eso.
Todas y todos somos las palabras con las que expresamos, nuestros deseos, nuestros sueños. 
Nuestra memoria está cimentada en la pasión, los anhelos y el sufrimiento de cuantos soñaron un mundo más justo y más libre. Y a ellas y ellos les debemos un respeto, un mundo digno. La búsqueda de la verdad.
Por eso enarbolamos las palabras que somos: para transformar el mundo, para construir las utopías, para poner cimiento a las verdades.
JESÚS ÁNGEL REMACHA
Gracias, Nelson Mandela.  Gracias. 

lunes, 9 de diciembre de 2013

LA MEMORIA Y LA PALABRA -II- LA BELLE EPOQUE

...  Una época única, de una ilusión indescriptible, la época de nuestra República. Aquella de las Misiones Pedagógicas, de la Institución Libre de Enseñanza; una época preñada de quimeras y esperanzas. La época de la creación del mundo: la Belle epoque. Aquella época bárbaramente masacrada por el fascismo y por el silencio cómplice de las democracias europeas.
La memoria es el vehículo de la palabra. La palabra como arma contra los violentos, como defensa contra los abusos del poder, contra la impunidad. 
La palabra es compromiso dice Ana María Matute. Pongo mi Literatura al servicio de los que nada tienen, de los que sufren, insiste la autora de Olvidado rey Gudú o Primera memoria. Y al afirmar esto, recoge el sentir de Cesare Pavese: La Literatura es la defensa contra las ofensas de la vida.
Para relatar el horror nazi, para conocer la barbarie hitleriana que costó la vida a seis millones de judíos, (también hubo muertos comunistas, homosexuales y gitanos), el diario de Ana Frank fue una pieza clave.
Sin la voz angustiada de una niña encerrada en una buhardilla contando todo el horror del que es capaz el alma humana, el silencio; la cobardía; la ignorancia; los campos de concentración... quizás, hubiéramos corrido el riesgo de que todo el horror nazi se hubiera convertido en un dolor abstracto, en un dolor, meramente, aritmético.

Derrotada la República española, la "Edad de Plata", de nuestra Literatura renació décadas más tarde cuando miles de latinoamericanos y de latinoamericanas huyeron de las dictaduras de sus países. En España, Julio Cortázar, Gabriel García Márquez, Eduardo Galeano, Juan Carlos Onetti, Mario Benedetti, Ernesto Sábato, Augusto Roa Bastos... nos regalaron sus mejores palabras, sus mejores libros, sus sueños y esperanzas. También sus mejores años.
Seguían así la tradición de aquella intelectualidad que acudió en defensa de nuestra República: Pablo Neruda, Octavio Paz, César Vallejo...Cesar Vallejo el gran poeta peruano, que exclamó, al ver a la República, herida de muerte:

"Niños del mundo,
si cae España,
digo, si cae,
-es un decir,-
id corriendo a salvarla"

En España, hay ahora un movimiento que pretende volver a taparnos la boca, a denigrarnos,  a enterrar nuestros derechos, nuestra memoria, nuestra dignidad. Su símbolos es una gaviota y stan en el gobierno.
Todos somos César Vallejo. todos Somos nelson Mandela. 
Todas y todos somos las palabras con las que nos expresamos. Por eso, cuando decimos Libertad, Igualdad o Fraternidad, estamos diciendo Justicia Social, Memoria, Dignidad, Respeto. 

Nuestra memoria está cimentada en la pasión. Venceremos, amor. No pasarán.    JESÚS ÁNGEL REMACHA

domingo, 8 de diciembre de 2013

LA MEMORIA, LA PALABRA -I-


Nada hay tan poderoso ni tan libre como la palabra. La palabra es como la honda del rey David- decía Anatole France: tira por tierra a los violentos y derrota a los tiranos. La palabra es un arma invencible: mantiene a raya a los enemigos de la libertad, a los felones, a los tiranos...
Con la palabra transformamos el mundo, creamos universos nuevos, construimos océanos y utopías. Con la palabra podemos derrocar las tiranías y poner cimiento a las verdades.
La palabra es la primera en ser perseguida, porque desvela, descubre… subvierte: es definitiva: transforma.
La palabra fue la que llevó al exilio y la muerte a los mejores escritores y escritoras españoles. A las maestras y maestros republicanos represaliados, depurados o fusilados por el franquismo. La palabra fue también la que expulsó de sus países a una toda una pléyade de escritores y escritoras latinoamericanos.
Contra la infame dictadura, del general Franco, brillaron con fulgor las palabras de Rafael Alberti, María Teresa León, Max Aub, Luis Cernuda, José Bergamín, Pedro Salinas, León Felipe, María Zambrano, Pedro Salinas, Rosa Chacel, Clara Campoamor y tantos y tantos hombres y mujeres que conformaron la “Edad de Plata” quizás la Edad de Oro de las Letras españolas...
.. Decía estas y otras palabras en un Encuentro de Educadores en La Habana. Palabras, que recuerdo hoy, cuando muere Mandela, cuando te 
recuerdo más intensamente que nunca, cuando de nuevo quieren taparnos la boca.
No me la taparán, no callare. No calláremos. También es cierto que asesinaron a Yolanda González, a los abogados de Atocha... que Enrique Ruano y José Luis Cancho, fueron torturados en una comisaría...
No. Me cerrarán la boca. Me seguiré manifestando. Hasta ahí, podíamos llegar. Seguiré ejerciendo mis derechos, a pesar de vuestra mordaza, de vuestras leyes... de vuestras amenazas. Jesús Angel Remacha 

martes, 3 de diciembre de 2013

DERECHOS A LA DICTADURA

CORCUERA EN TIEMPOS DEL ABUELITO CEBOLLETA, NOS DIO UNA PATADA EN LA PUERTA. 

RAJOY Y OTROS MISERABLES PRETENDEN DARNOS UNA PATADA EN LA BOCA Y HACERNOS CALLAR. 

NI NOS DOBLEGARON, NI NOS DOBLARON,  NI NOS VAN A DOMESTICAR. MARCELINO CAMACHO RESISTIÓ AL FRANQUISMO Y LA DICTADURA. 

¿CREÉIS QUE VAMOS A CALLARNOS? Jesus Ángel Remacha 

lunes, 2 de diciembre de 2013

LA DERIVA AUTORITARIA. EL NACIONALCATOLICISMO

Desconfía de aquellos que te enseñan  
listas de nombres,  
fórmulas 
y fechas 
y que siempre repiten 
modelos de cultura 
que son la triste herencia 
que aborreces. 

No aprendas sólo cosas, 
piensa en ellas 
y construye a tu antojo 
situaciones e imágenes 
que rompan la barrera 
que aseguran existe 
entre la realidad y la utopía. 
Vive en un mundo cóncavo y vacío; 
juzga como sería una selva quemada; 
detén el oleaje en las rompientes; 
tiñe de rojo el mar; 
sigue a unas paralelas 
hasta que te devuelvan 
al punto de partida; 
coloca al horizonte en vertical; 
haz aullar a un desierto; 
familiarízate con la locura… 
Después sal a la calle 
y observa: 
es la mejor escuela de tu vida. 
José Agustín Goytisolo. 


Wert y no ver y sus acólitos, han vuelto a disparar toda su artillería de sotana y 
camisa azul contra la Escuela Pública. Esa artillería que huele a cera y sabe a antiguo y brazo en alto, está plasmada 
en la nueva ley de educación de esa cuadrilla de autoritarios y meapilas del gobierno. 
Contra ella, contra ellos, contra esa chulería militante, contra la zafiedad de su discurso va dedicada esta entrada. 
Que les resulta ofensivo... A mi y a millones de españoles nos ofende mucho más que nos demonicen, que quiebren uno a uno todos los derechos civiles y sociales tan duramente conseguidos. Que...

A la calle que ya es hora de pasearnos a cuerpo... Gritaba Gabriel Celaya. 
A la calle, nos veis que están desnudos y tienen miedo!!!   Jesús Ángel Remacha.











J. Agustín Goytisolo

domingo, 1 de diciembre de 2013

LOS SUEÑOS

"Sin saberlo, todos entramos en los sueños amorosos dé quienes se cruzan con nosotros o nos rodean. Y  sucede a pesar de la fealdad, la edad o la penuria  o la sordidez de quien desea; a pesar del pudor o la timidez de quien es deseado, sin que cuenten sus  propios deseos; dirigidos, tal vez a otra persona. Así, cada uno de nosotros abre a todos su cuerpo y a todos se lo entrega" MARGUERITE YOURCENAUR 

Eso mismo me sucedió, me sucede contigo. 

MADRID, CORAZÓN DE ESPAÑA

Madrid, la tumba del fascismo, el corazón de España que latía con pulsos de fiebre, la ciudad del "No pasarán de Pasionaria", la ciudad alegre de Tierno Galván, la ciudad rota por los atentados de Atocha, el Pozo..., la ciudad resistente, luchadora, la ciudad de Las Brigadas Internaciones, la ciudad de Fernando Fernán Gómez, de Juana Doña, la ciudad republicana de Haro Tecglen... La ciudad de Juan Eduardo Zúñiga. Largo noviembre de Madrid, escribió. 
La ciudad de María Teresa León, la ciudad que vio salir el sol el 15-M, la que asistió conmocionada a la muerte de Yolanda o de los abogados laboralistas de Atocha.  La ciudad de Genovés y Alberti, la ciudad de Lorca y Buñuel, la ciudad de la colina de los chopos, la ciudad de la Residencia de Estudiantes...
La ciudad alebre, abierta, acogedora, la ciudad en la que he vivido y amado...

...

Madrid, hoy, una ciudad triste, lejos de la épica y de la lírica... una ciudad con cientos de miles de parados, con una alcaldesa que no ha sido elegida, una ciudad que alenta tu alienta todo lo privado y desmantela uno a uno los espacios publico.  
La ciudad que mantiene en sus calles el nombre de cientos de sus asesinos y olvida a quienes dieron la vida por ella... Que alienta el dopaje y cerca el Congreso.

 Privatizadora, olvidadiza, sucia...
Que privatiza la sanidad Pública, que desmantela la educación Pública, que consiente y aplaude corruptelas y corrupciones. Gurteles aparte. 
La ciudad, cuyo inclito   y muy egregio alcalde, hoy, a la sazón ministrito de Justicia, el mismo que la arruinó, por los siglos de los siglos, el que quiere desde su púlpito, cercenar derechos sociales y civiles, labrados a sangre y fuego...

Madrid.

Ay, Haro Tecglen, mi querido niño republicano.   JESÚS ÁNGEL REMACHA 

VERNE, EL SOCIALISTA UTÓPICO

Hay otro Verne. Es el Verne socialista. El que recoge la herencia de los socialistas utópicos: de Saint-Simón, de Owen.
El escritor romántico que anhela la libertad como Espronceda, la voluntad de Mary Shelley o los ideales de justicia y fraternidad de Lord Byron.
Es el escritor, que sin moverse de Nantes, la ciudad en la que nació, recoge y propulsa los ideales de la Revolución Francesa.
El que defiende el sentido de la Felicidad como matria o patria de los hombres. 
El que nos abrió los ojos en los quinientos millones de la Begum  y denuncio la esclavitud y alerto de la llegada del nazismo. 
Mi querida Pradito, amore, ese Verne del que me olvide hace dos días en la tarde en la que volvimos a vernos. 
Haces bien en querer que tu hijo lea a Verne.  También en su serie de los Viajes extraordinarios denuncia la situación de la ciencia en España. 
De aquella Expaña tan cutre,  reaccionaria y triste como la que nos toca sufrir ahora. No importa, pues, que escriba algunos de sus libros con cierto tono decimononico, lleno de descripciones. Importa que te gustara, que me gustase. 
Importa que poblara este mundo de viajes y sueños, que nos mostrara mundos maravillosos o que nos advirtiera de los peligros de una sociedad que no tenga como eje el bienestar, El Progreso, la fraternidad. 
Gracias por recordarme a este Verne. Hoy tan necesario. Buenas tardes, amor, es primero de diciembre. Largo noviembre de Madrid. JESÚS ÁNGEL REMACHA

martes, 19 de noviembre de 2013

EL CAIMÁN, EL CAIMÁN

.
AVISO URGENTE: CRÍAS DEL CAIMÁN HAN APARECIDO EN CALLES Y PLAZAS DE ESPAÑA. AL PARECER, HAN SIDO VISTAS MERODEANDO POR LOS PASILLOS DEL CONGRESO O EN LA AUDIENCIA NACIONAL.  

TAMBIÉN EN ALGUNOS AYUNTAMIENTOS Y MERCADILLOS. SEGÚN, HEMOS PODIDO SABER DE FUENTES BIEN INFORMADAS, SE DIRIGEN AL VALLE DE LOS CAÍDOS Y A ALGUNA QUE OTRA CATEDRAL, DONDE ESPERAN SER RECIBIDAS, BAJO PALIO.

LEVANTAN EL BRAZO Y AMENAZAN A INMIGRANTES, GITANOS, INDIGENTES, ROJOS Y OTROS MALNACIDOS.     -AÚN QUEDAN MUCHOS HIJOS DE PUTA -NOS ASEGURAN QUE HAN DICHO ALGUNAS DE SUS CRÍAS.


AL PARECER QUIEREN DEJAR SUS HUELLAS EN UN EDIFICIO DE LA CARRERA DE SAN JERÓNIMO. UN HAZ DE FLORES EN CUELGAMUROS. UN ¡PLOF! ¡PLOF! ¡PLOF!EN LAS PUERTAS D LA AUDIENCIA.


(Este país parece Alicia en el país de las MARAVILLAS). (Joder)
JESÚS ÁNGEL REMACHA

SE FUE EL CAIMÁN


Cerrad los ojos. Muchos no habéis nacido. 

Cerrad los ojos. Vuestro profe tiene 17 años y acaba de conocer a Marisa. Lleva melena guapa, piersing de los q. nadie ha oído hablar. Y es rojo, muy rojo.

Franco, el inmortal aún no se ha muerto. Vuestro profe que aún no se llama Plinio anda de huelga en huelga, de protesta en protesta, de comisaría en comisaría... bueno... de amor y amor también.

Franco, el tirano inmesericorde acaba de asesinar a cinco jóvenes más. Nadie es capaz de llevar la cuenta. Europa se incendia. Y Franco, a-se-si-no, a-se-si-no, a-se-si-no no termina de morirse.

Dicen que padece del mal de Parkinson. No hay quien se lo crea. Cómo dice el olvidado León Felipe. Para firmar ejecuciones sin control, no le tiembla el pulso.

El gran criminal tiene, hoy, gente que le defiende. También desde la realeza. Pero, cualquiera sabe que, monarquía y democracia no tienen nada que ver.
En el frigo se enfría una nueva botella de cava. Que abriré dentro de tres días. EL día 20. Bueno el 19, os cuento.

El tirano duerme, ahora, en el mausoleo que construyó con la sangre de sus esclavos. Los republicanos a los que mandó fusilar lo hacen en cualquier cuneta. Pero nadie se sonroja.

Que bonita letra tiene usted mi general. / Que bonita caligrafía de cuartel. / Así escriben los tiranos...
Franco murió como vivió. ASESINANDO. Que lo sepáis. Que mucha gente calla.    

Y lo hizo un 19 de noviembre, y no el 20, como dice la historia. La suma es fácil...

18---7---36 Golpe de Estado.
O1---4---39 Fin de la Guerra civil
19--11---75 Muerte de Franco...

La historia tiene sus venganas
JESÚS ÁNGEL REMACHA

lunes, 18 de noviembre de 2013

LIBROS ANTIFASCISTAS. ROSA BLANCA



Víctor fue alumno mío hace ya unos años. Atento y abierto al mundo y a lo que yo le contaba  me regalo, nos regalo a la clase una reflexión apasionante
¿Cómo es posible que nadie haya escrito una historia semejante en nuestro Pais? ¿ cómo es posible que tu, profe, hayas tardado tanto en hablarnos de el? 

El tema de la IIª Guerra Mundial, de las guerras y de los niños y niñas que se ven envueltos en ellas ha sido tratada muchas veces. Pero el gran Innocentti, lo hace en esta ocasión desde una ´óptica diferente. Una niña -vaya sorpresa- es la protagonista de este libro.Rosablanca se pregunta que hacen esos soldados que van y vienen y hablan un idioma tan extraño, quienes son esos niños que con una estrella de David, famélicosy desnutridos se mueren detrás de una alambrada...

Un libro breve, demoledor, intenso... en el texto y en esas ilustraciones contundentes. escalofriantes, extremadamente duras que provocan lágrimas, quebranto, compromiso, conciencia...

Un libro que reivindica la memoria, la palabra convertida en conciencia.  Un libro que apuesta por la fraternidad, un libro antifascista que leí hace 25 años y que en este país desmeriado y triste, nadie ha escrito aún. 

Una parábola hermosísima sobre la libertad, la fraternidad, los ideales de justicia... Una parábola sobre el compromiso. la militancia... Rosa Blanca tenía los ojos abiertos, vio el dolor de otros niños como ella. Murió, es cierto. Pero luchó contra lo que le parecía injusto. Los republicanos españoles hicieron lo mismo: luchar por una España justa, laica, democrática... libre... republicana... De eso se trataba, de eso se trata.
Hoy hay muchas Rosasblancas por el mundo. A ellas, a ellos, a ti. va dedicado este comentario. 

Hace unos meses, tuve el privilegio de conocerle de la mano de Felicidad Orquin, mi maestra.
Hacia sol y el Retiro estaba preñado de libros 
JESÚS ÁNGEL REMACHA.

domingo, 17 de noviembre de 2013

SU VOZ

 SU  VOZ

Su voz es tan delgada como casi inaudible.  
Como una tristeza lejana.  Como un gemido...
Su piel y su pelo se han vuelto intensamente blancos.

Y casi, ni se reconoce. Pero se reconocé siempre que me ve o cuando la hacen sonreír...

Me llama x  las noches y x las noches  tiene miedo. 
Se acurruca y se encoge.  Cuando la hago reír, me siento como un árbol rojo. 

Me acuesto  a su lado. Y hago que su respiración se acompase a mía
Cuando duerme, se da una tregua para derrotar a  sus miedos.

Te quiero
JESÚS ÁNGEL REMACHA






DECIDME COMO ES UN ARBOL


Aquel verano viajé a Montevideo y lo hice con un libro y lo hice en compañía de un libro entrañable, duro, vivo...DECIDME COMO S UN ÁRBOL es un espejo, un doloroso espejo que cuenta la vida de un poeta, de un hombre excepcional.
Marcos Ana es uno de mis ROJOS preferidos. Hace dos domingos pasé una tarde memorable leyendo una conversaciónentre él y Santiago Carrillo y Teodulfo Lagunero, otros de mis rojos predilectos. 

Marcos Ana estuvo 23 años prisionero en las cárceles de Franco. Entró a los 19, salió a los 42, Fraga se opuso a su excarcela miento:  tiene las manos manchadas de sangre -exclamo.

Condenado a muerte por la dictadura franquistatorturado salvajemente por los sicarios de la dictadura, por aque  tiranosaurio feroz llamado Manuel Fraga Iribarne

No hizo el amor con una mujer hasta ese momento. A los 41 años.
Su vida estremecedora, sus poemas, sus viajes por el mundo, la ilusión de la República, su lucha, su memoria, su enorme dignidad desfilan por las paginas de este libro, lleno de fotografías, de sueños, de quimeras... Sus amigos: Alberti, María Teresa león, Pasionaria...

Un día, el clase dibujamos árboles y escribimos poemas sobre ellos y le escribimos una colección de cartas, contándole como era un árbol, como éramos nosotros, cuales eran nuestros sueños. Nuestroa deseos, nuestras esperanzas...

Gracias poeta. Gracias por tu memoria, por este libro, por ser ROJO, por tu dignidad, por decir NO al rencor y eso que tenías motivos. Gracias por tu ejemplo, por vivir tanto, por esa conversación con Carrillo y Lagunero. Vosotras, vosotros alumnos y amigos, amantes y amigas, alumnas... decidme sencillamente: ¿Cómo es un árbol? .

Un baobab, un Sauce, un enebro, una dañina, un álamo?
JESÚS ÁNGEL RÉMACHA

viernes, 15 de noviembre de 2013

Hilda Farfante LA VOZ ENAMORADA

Ayer en Ávila asistí aún acto reivindicativo y conmovedor. Un homenaje alas maestras republicanas fusiladas, represiva liadas por los falangistas. Más allá del documental, de la memoria, del deseo de justicia... Me enamoro la palabra enamorada de este mujer excepcional Hilda  farfante y su poema El grito.

a Hilda le cambió la vida cuando sus padres, maestros de escuela republicanos, fueron asesinados por falangistas en 1936. Muchos años después, en 2001 alzó su voz en un homenaje en su pueblo natal, Besullo; aquellas palabras han pasado a conocerse como "El Grito de Hilda". :

"A mis padres, y a tantos y tantos que, como ellos, aún están en las cunetas.

Grito, en primer lugar por ellos, por su injusta, y terrible y cobarde muerte,
Grito por su miedo, por su dolor,
por su juventud truncada, por la vida que no vivieron.

Y grito por nosotros, que nos quedamos aquí sin ellos, pobres, huérfanas,
y a merced de sus asesinos que se pasaron cuarenta años insultándoles, pisoteándoos, y diciendo mentiras y más mentiras sobre su vida y sobre vuestra muerte.

Grito y vuelvo a gritar por todo lo que tuvimos que aguantar y que callar.
Y grito por las viudas,las madres y los familiares,
que vivieron y murieron con la boca bien apretada para que no se les escapara este mismo grito nuestro. 
Y grito por la verdad, su verdad, por la única verdad,
"que os inmolaron en estos montes por amar causas justas”.

Y grito por la justicia, por esa justicia que ellos tanto se merecen
y nosotros tanto necesitamos.

Y con Miguel Hernández digo:
Que mi voz suba a los montes
Que baje a la tierra y truene
Eso pide mi garganta 
Desde hoy y desde siempre."

Salud y república.    
En Ávila, Jesús Ángel Remacha 

miércoles, 6 de noviembre de 2013

LA MEMORIA RECUPERADA

El domingo en este pueblo del que he vuelto a sentirme orgulloso, seguimos las enseñanzas de ANTIGONA. ENTERRAR CON DIGNIDAD A LOS MUERTOS, ESUNA LEY NO ESCRITA QUE NINGÚN HOMBRE PUEDE VIOLAR. ASÍ ENTERRAMOS CON HONOR Y GRATITUD, LOS RESTOS DE 129 HOMBRS Y MUJERS FUSILADOS POR LOS FASCISTAS EN AQUEL TIEMPO TAN TERRIBLE. 129HOMBRRS Y MUJERES ABANDONADOS DURANTE 70 AÑOS EN CUATRO FOSAS. HOMBRS Y MUJERES ABANDONADOS AL PIE DE UNA CUNETA, O EN PLENO MONTE. AQUÍ, EN ARANDA DE DUERO, EN ARANDA LA ROJA, QUE DIJO EDUARDO HARO TECGLEN. SALUD Y REPUBLICA.  JESÚS ÁNGEL REMACHA 

martes, 15 de octubre de 2013

EL ARTE COMO HEREJÍA. GRACIAS TOMÁS


LA CEREMONIAESPERADA

La ceremonia esperada, su libro de poemas me conmovió, dio titulo a mi blog y ha  sido mi libro más querido...  Tomás Borge,  Arlen Siu, la Plaza de Revolucion, Los Antojitos...  La Revolución...  El Salto, lel pueblo blanco de Estelí, gallo Pinto...
El 13 de febrero de 1996 escribí este poema tomando como ejercicio el indice del libro de Borge. Entonces me habitaba Tamara.

EL AMOR ES
El amor es un paisaje después dé la batalla,
El amor es una muchacha de sal y de agua.
El amor es todo o nada.
El amor es la mas tenue señal.
El amor es una tos solitaria,
un arco-iris nocturno
la música de invierno
solo, tu, Nicaragua.
Si te añoran la azucena
¿Que harás.?
Mis ojos, una antorcha.
Tu nacimiento, la salida del sol.
Tu retrato, la intensidad de un ruiseñor.
Tu orgasmo, una promesa de verano.
El amor es todo o nada
Un epilogo.
El amor es...
El amor...
JESÚS ÁNGEL REMACHA

jueves, 3 de octubre de 2013

MOBY DICK




Una tarde de otoño,
Plinio llego a aquella frontera.
Por vez primera viajaba solo. Sin sus alumnas, sin sus amores, sin su isla del tesoro...

-¿Dónde crees que vas, hombre de ojos tristes? 
-Abre tu mochila, ahora mismo. 

Plinio abrió su mochila, mostró su contenido: un libro, tan solo un libro, Moby Dick.   

La centinela se llevó la mano a la boca. -Quiero ahuyentar el infierno...
-Ya veo que no me reconoces. Ven. 
JESÚS ÁNGEL REMACHA 

martes, 1 de octubre de 2013

EL TIEMPO, EL IMPLACABLE

Mi padre un hombre bueno, un angel que,
murio demasiado pronto.
Cuando  desde el banco al que entrego su vida quiso comprarle:
-Hijo -me dijo, las limosnas se piden y yo NO he pedido ninguna.

-¿Sabes Ángel.... Los hijos de aquellos hijos nos roban como a ti te robaron. Nos esquilman como te esquilmaron a ti.
Nos dejan sin sanidad, sin educación... sin futuro
sin futuro
para esos nietos tan hermosos a los que no pudiste conocer.
Gracias por tu dignidad.
¿Qué le pasa a esta Ex-paña, papa?
Te
ChUS

sábado, 28 de septiembre de 2013

VIDA


Después de todo, todo ha sido nada, 
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.

Grito «¡Todo!», y el eco dice «¡Nada!».
Grito «¡Nada!», y el eco dice «¡Todo!».
Ahora sé que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada


No queda nada de lo que fue nada. 
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada.)

Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.                         
JOSÉ HIERRO

La literatura es la defensa contra las ofensas de la vida -dijo Pavese. 
A veces, es una bala directa al corazón. JESÚS ÁNGEL REMACHA







viernes, 27 de septiembre de 2013

AL ALBA


Jesús llego a aquella tierra, que más tarde sería Fachadolid. Llegó radiante e ingenuo... 
Cantando la canción de la Revolución de los 
Claveles.
Llego sin soñar que iba a conocer a Marisa. Y que un día, diez años después, soñaría despierto que estaba en La Habana. 
Llego radiante... Ilusionado... irreductible...
Llego a Fachadolid un 27 de septiembre de 1975... Hoy...
En sus oídos sonaron en aquella dura madrugada loss nombres de lós últimos ejecutados por Franco. Que no se olviden sus nombres, García Sanz, Sánchez Bravo, Ángel Garmendia, Otaegui... Paredes Manot...
Franco fue el asesino... Pero había alguien a su lado.     JESÚS ÁNGEL REMACHA.
Aute compuso  AL ALBA. 
Que noche tan larga...



 

jueves, 26 de septiembre de 2013

BUSCO LECTORA INGENUA




                                       


SIEMPRE DEVORE LOS LIBROS, UNO A UNO, DÍA A DÍA... SIN DESCANSO.
EN MIS FAUCES CAYERON SARAMAGO Y CORTÁZAR,  LORCA, NERUDA, AUSTER.... MATUTE, BEAUVOIR... ALMUDENA GRANDES.
TAMBIÉN ÁNGEL GONZÁLEZ...
MIS FAUCES SIGUEN HAMBRIENTAS...
...ALGUNA MARÍA KODAMA A LA QUE DEVORAR?
Jesús Ángel Remacha


viernes, 20 de septiembre de 2013

DONDE EL MONSTRUO HABITA

DONDE HABITA EL MONSTRUO
Ana miro a Jesús y le dijo -que rico eres. 
Jesús miro, sin pestañear a los ojos de su amada y , un instante después, la devoro...

Siempre te flojeo la gramática - se dijo mientras se limpiaba la boca con el dorso de la mano.

Río, satisfecho...

-que rica estabasss Hummm.

Jesús Angel remacha 

martes, 17 de septiembre de 2013

ANA EN SETIEMBRE

No se si miro la vida de frente. Lo advierto en mis ojos, que tu amas y yo, apenas veo. Admiro la memoria de los sefarditas, que guardaron las llaves de su casa durante siglos, sabiendo, que jamás regresarían. Que atesoraron la memoria de aquella patria que les expulsó . Admiro la resistencia de los maquis, en las sierras de Jaén, en las montañas de las Asturies, en los valles del Pirineo. Admiro la resistencia y la palabra de las maestras y maestros republicanos, que no se rindieron nunca. Admiro al Che Guevara, la voz apasionada de Pasionaria, la dignidad de Marcos Ana, la lucha indomable de Camacho. Las canciones de Pablito Milanes, el malecón de La Habana, la luz de la Bahía de Cádiz, la melancolía de María Teresa León. Admiro tu ternura, tu emoción, tus lágrimas. Tu manera de quererme... Te quiero. Jesús Ángel Remacha 

miércoles, 11 de septiembre de 2013

MADRID, CORAZÓN DE ESPAÑA


Madrid, la tumba del fascismo, el corazón de España que latía con pulsos de fiebre, la ciudad del "No pasarán de Pasionaria", la ciudad alegre de Tierno Galván, la ciudad rota por los atentados de Atocha, el Pozo..., la ciudad resistente, luchadora, la ciudad de Las Brigadas Internaciones, la ciudad de Fernando Fernán Gómez, de Juana Doña, la ciudad republicana de Hato Tecglen.
Largo noviembre de Madrid, escribió Juan Eduardo Zúñiga.

Madrid, hoy, una ciudad triste, lejos de la épica y de la lírica... una ciudad con cientos de miles de parados, con una alcaldesa que no ha sido elegida, una ciudad que alenta todo lo privado y desmantela lo publico.  Que mantiene en sus calles el nombre de cientos de sus asesinos y olvida a quienes dieron la vida por ella... Que alienta el dopaje y cerca el Congreso. Privatizadora, olvidadiza, sucia...
Que privatiza la sanidad Pública, que desmantela la educación Pública, que consiente y aplaude corruptelas y corrupciones. Gurteles aparte. 

La ciudad, cuyo inclito   y muy egregio alcalde, hoy, a la sazón ministrito de Justicia, el mismo que la arruinó, por los siglos de los siglos, el que quiere desde su púlpito, cercenar derechos sociales y civiles, labrados a sangre y fuego...quería ser sede olímpica...

Ay, Haro Tecglen, mi querido niño republicano.   JESÚS ÁNGEL REMACHA