miércoles, 30 de diciembre de 2009

LO MEJOR DEL MUNDO -2009-

Lo mejor el amor de Lidia, los abrazos de Lidia, Lidia... lo peor nada.
Lo mejor los viajes a Montevideo, a Nueva York, a Jamaica, a Canarias... lo peor nada.
Lo mejor los 96 años de mi tía, mis 53, los 3 de Naiara... lo peor nada.
Lo mejor los labios de Judith, los no-abrazos de Ana... lo peor nada.
Lo mej0r Saramago, Ángel González, Luis García Montero... Benjamín Prado con Lidia,,, lo peor nada.
Lo mejor ser vuestro profe, entrar en clase y veros, aprender lo que sabéis... lo peor nada.
Lo mejor los nuevos amores, las sorpresas inesperadas... lo peor nada.
Lo mejor la vida, el compromiso irreductible... lo peor nada.
Lo mejor su ternura, sus manos, su mirada... lo peor nada.
Lo mejor mis amores, mis amigos de Aranda... lo peor nada.
Lo mejor esa alumna, con los ojos y la sonrisa de Lidia, ¿Quíen será, quíen no sera?... Ay, como se llama... lo peor nada.
Lo mejor todo: la vida.
Lo peor nada. Nada de nada.
Siemepre entraré en La Habana.
JESUS ANGEL REMACHA

lunes, 21 de diciembre de 2009

¿DONDE ESTÄS FEDERICO?


L CRIMEN. Se le vio, caminando entre fusiles, / por una calle larga, / salir al campo frío, / aún con estrellas, de la madrugada. / Mataron a Federico / cuando la luz asomaba. / El pelotón de verdugos / no osó mirarle la cara. / Todos cerraron los ojos; / rezaron: ¡ni Dios te salva! / Muerto cayó Federico. / -sangre en la frente y plomo en las entrañas-. / ...Que fue en Granada el crimen / sabed -¡pobre Granada!-, en su Granada.
..

I
I.- EL POETA Y LA MUERTE. Se le vio caminar solo con Ella, / sin miedo a su guadaña. / Ya el sol en torre y torre; los martillo / en yunque - yunque y yunque de las fraguas. / Hablaba Federico, / requebrando a la muerte. Ella escuchaba / "Porque ayer en mi verso, compañera, / sonaba el golpe de tus secas palmas, / y diste el hielo a mi cantar, y el filo / a mi tragedia de tu hoz de plata, / te cantaré la carne que no tienes, / los ojos que te faltan, / tus cabellos que el viento sacudía, / los rojos labios donde te besaban... / Hoy como ayer, gitana, muerte mía, / qué bien contigo a solas, / por estos aires de Granada, ¡mi Granada!"

III. Se le vio caminar.. / Labrad, amigos, / de piedra y sueño, en el Alhambra,
un túmulo al poeta, / sobre una fuente donde llore el agua, / y eternamente diga el crimen fue en Granada, ¡en su Granada!
DON ANTONIO MACAHDO.

martes, 15 de diciembre de 2009

CUENTAME UN CUENTO Y VERÁS QUE CONTENTO...


Escribo desde La Habana. Frente al Malecón. Escribo esta historia que tardaré 15 años en desvelar. Es agosto de 1994. llevo más de un mes recorriendo Cuba en bicicleta -Cuando regrese a España, me harán una entrevista para "El Mundo". He vivido una experiencia insólita.
He conocido a una mujer rabiosamente joven, que está empeñada en que le regale mis gafas redondas tipo Beatles. -Si me las das yo...
Escribo esta carta después de una entrevista a una sacerdotisa de Ochum, el dios yoruba. Me invita a sentarme en una mecedora. Tomamos un café. Lee los posos y me mira conmovida. -Vas a entrar en un círculo de amores muy peligroso. que te va a hacer ,mucho daño. Hay alguien en tu vida que está haciendo soñar para luego...
DEJAR QUE TE HUNDAS COMO ICARO
y ya es tarde para ti, Plinio. pero un día dentro de 15 años, en el segundo equinocio de 2009, seras el hombro másd dichoso del mundo.
La miro incrédulo, sin tomarme en serio nada de lo que dice. No aceptó loa pesos que quería regalarla. Caminamos juntos por las calles de La Habana vieja, hasta la Bodeguita de Enmedio. Allí comimos moros y cristianos y un plato de ropa vieja.
-Tardarás quince años en darte cuenta, pero ya la conoces -añadió. En noviembre de aquel año, te percatarás que es el amor de tu vida y ella también.
La sonrío. Me divierte lo que dice. -Jamás dejaré de amar a Ana -pìenso. Pero la dejo de amar mucho antes de lo que creo
Pasaron 15 años. Mi vida dio muchas vueltas. Ya me había olvidado de aquél día. Pero...
El amor de mi vida apareció en noviembre tal y como aquella sibila me dijo. y también se está cumpliendo otra profecía que ya casi había olvidado:
-Tendrás un grupo de alumnas y alumnos, que te hará sentirte en las nubes.
y,
siempre que entro en esta clase y levanto los ojos como ahora, recuerdo los nombres que aquella pitonisa me enumeró en aquella luminosa tarde de La Habana y, que ahora veo y reconozco. JESÚS ÁNGEL REMACHA. Gracias.

lunes, 14 de diciembre de 2009

A LA CALLE QUE YA ES HORA. EL 12 DEL 12 A LAS 12

GABRIEL CELAYA. El autor de la poesía es un arma cargada de futuro. nos regalo este poema hace muchos años. Un poema que cantó Paco Ibañez y que fue bandera de libertad en los tiempos oscuros.
n poema que el sábado pasado, el 12 del 12 a las 12, muchos llevábamos en el corazón, en los ojos, en la garganta.
La crisis de este sistema capitalista se quiere llevar por delante todas las conquistas sociales logradas con sudor y lágrimas por los trabajadores y trabajadoras de todo el mundo. Cientos de miles de despidos, sólo para recoger beneficios y provocar un clima de ansiedad, precariedad en el trabajo, de alarma...
No existe la crisis, existe un apetito voraz de quienes tienen todo y quieen seguir teniendo más. Por eso ahora recogen los beneficios de usura y dejan que el mundo tiemble de frió.
Pero no temblaremos. En España los sindicatos han tardado en convocarnos. Ya era hora. Nosotros enarbolamos la bandera de la libertad y los versos de Celaya. Ellos, los caínes sempiternos, nos tachan de franquistas. (Saben tanto de franquismo...) A la calle que ya es hora...
Nosotros somos quien somos. / ¡Basta de Historia y de cuentos! / ¡Allá los muertos! Que entierren como Dios manda a sus muertos. / Ni vivimos del pasado, / ni damos cuerda al recuerdo. / Somos, turbia y fresca, un agua que atropella sus comienzos.
Somos el ser que se crece. / Somos un río derecho. / Somos el golpe temible de un corazón no resuelto. / Somos bárbaros, sencillos / Somos a muerte lo ibero
que aún nunca logró mostrarse puro, entero y verdadero.
De cuanto fue nos nutrimos, / transformándonos crecemos / y así somos quienes somos golpe a golpe y muerto a muerto.
¡A la calle! que ya es hora / de pasearos a cuerpo / y mostrar que, pues vivimos, anunciamos algo nuevo. / No reniego de mi origen / pero digo que seremos / mucho más que lo sabido, los factores de un comienzo.
JESUS ANGEL REMACHA.

sábado, 12 de diciembre de 2009

LA LITERATURA Y LA VIDA

Esta es la portada bastante borrosa del libro que escribí sobre-con Ernesto Cardenal. Si haces un clic en comentarios sabrás más cosas de este autor y de otros muchos autores en uno de esos proyectos fantásticos que hacemos sin darnos tanto autobombo.
Este proyecto de trabajo que nace con vocación de reunir una base de datos de cientos de autores y autoras, tiene por título la "Literatura y la Vida". Titulo bien certero para quienes pensamos que la Literatura abre la puerta a mundos fantásticos, a vidas posibles o imposibles, a viajes fabulosos.
Hemos hablado del autor, hemos seleccionado una obra suya, herimos reflexionado sobre ella y su pasión de leer y, finalmente, hemos hablado de nosotros mismos.
Lo hemos colgado en Internet para que todo el mundo sepa lo que hacemos. Lo hemos expuesto en clase con la pasión y el rigor habituales. Si quieres puedes dejarnos aquí a tu autor preferido, con tus reflexionesy algo sonbre ti. Somos formidables. Gracias. JESÚS ÁNGEL REMACHA

lunes, 7 de diciembre de 2009

UN PASEO POR LAS NUBES

En el jardín de esta casa que ella no conoce, arde una pira. En ella se consumen los pocos mensajes que de ella conservo. -Nunca me ha escrito ninguna carta. -¿Y que?
Arden esos pocos mensajes y las fotos que de ella guardo. -Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise...
Un día, escribí, una colección de epigramas, de poemas, que dejarían emocionado al mismo Ernesto Cardenal. Los titulé Epigramas de la desolación y tuvieron un epílogo en un cuento: Llegaron separados a la fiesta. Pensé que sería difícil esta ruptura. Pero no lo es. Lo fue durante un tiempo dolorísimo, demasiado largo, quizás.
Lo fue. Nadie se dio cuenta excepto una muchacha dulce, muy dulce, de la que he olvidado el nombre. Se asomó a mi vida un siete de julio... El día ocho me regaló una cajita de cerillas: Caja de Objetos perdidos. decía por un lado. -Muy frágil. No maltratar. Añadía por el otro. Dentro un corazón morado partido por la mitad. De esto hace ya demasiados años. Aún conservo aquella cajita.
En el jardín de esta casa que ella, felizmente, no conoce, arde una pira con los pocos mensajes que me restan de ella. Ya no son aquellos. Ya no son. Ya no. Ya. Ya no la quiero es cierto, pero cuánto la quise...
Me dicen que ella es feliz, Y debe serlo. Pero se ha perdido mi forma de amar y mi sonrisa, mi mirada radiante y mis abrazos, las palabras que solía regalarle... mi compañía y mi lealtad. Ni se imagina el amor que ya no la tocará nunca.
En este jardín arden los rescoldos de aquel incendio. Adiós, amor, adiós para siempre adios. JESÚS ÁNGEL REMACHA
(Escribid una historia amarga. Y les di un chupa-chus...Quien quiera saber más que... )