domingo, 18 de mayo de 2014

MALA GENTE QUE CAMINA.

Víctor Hugo escribió un libro fascinante: LOS MISERABLES.
LOS CRETINOS, título Roal Dhal.
LA NAUSEA.  Pura nausea. Inolvidable Jean Paul Sartre.
Divertidisimo Gerald Durrel. MI FAMILIA Y OTROS  ANIMALES. 
ATRAPADOS EN AZUL, canto Ismael Serrano.
CAINES SEMPITERNOS, alumbró, desde el exilio. Luis Cernúda.

A GALOPAR, A GALOPAR... HASTA ENTERRARLOS EN EL MAR. Rafael Alberti. Paco Ibañez
ESCUPIRÉ SOBRE VUESTRA TUMBA, como escribió Boris Vian. 

Hay un monigote; un imbécil:  no lleva bastón; un imberbe, aunque le blanquee la barba; un maldito canalla: más quisiera el; un iletrado, por muchas letras que sepa, un triste hombrecito vestido de azul. Con una gaviota en su hombro. 
Flora Tristán, Rosa Luxemburgo, Margarita Nelken, Victoria Kent, Federica Monseny, nos mostraron un camino espléndido. Neruda, Pablo 
Neruda, hablo de este camino cuando recibió el Prebio Nobel. 
Lea La bolchevique enamorada de Alejandra Kolontai,    Lea La mujer habitada o Sofía de los presagios de Gioconda Belli,
Lea Rosa L. De Frederick Hetmann..
Violeta querida de Adela Turín. 
Memoria de la melancolía de María Teresa León.
Lea, si puede, la despedida que,  Dolores Ibarruri, PASIONARIA, dedico a las Brigadas Internacionales...
Lea algo ex-ministro, lea candidatoeuropeo. O mejor no lea. Leer es perjudica seriamente la salud, y la suya ya lo esta  bastante. Ohhhhhh.
Mala gente que camina y va apestando la tierra. 
JESÚS ANGEL REMACHA 

lunes, 21 de abril de 2014

MI HISTORIA. MIS PUTAS TRISTES.

6. 


Cuaderno de bitácora 6

Mi tía Pepi, el amor de mi vida, me regalo hace un tiempo un libro que me cautivo. Historia de mis putas tristes. 
Con más de noventa y muchos años y sabiendo de mi amor por Gabo bajó a la plaza, entro en una librería y me regalo este libro.
Ya lo tenía. Pero no me importo. Es de los recuerdos más hermosos. Lo volví a leer emocionado. Y disfrute como si nunca lo hubiera leído. Gracias, amor. Mi amor. 
...
Hoy ha llovido en Aranda. Ha llovido y ha hecho viento. Y ha salido el sol. Y los bares estaban llenos. Y las iglesias no tanto, creo. Yo, tenía la vista cansada, tan cansada como la de Luis García Montero. Pero, a las ocho ya caminaba bajo la lluvia, entre la lluvia y el viento hasta Sinovas y Costajan. Como todos los fines de semana. 
...
Mañana seguiré construyendo la casa: algunos cuadros, algunas fotos, algún libro. Pero voy a hacerlo, poco a poco. Necesito disfrutar y sufrir con este parto. Necesito que mis ojos gocen de la luz del mar. Para ver las cosas más claras. Y nada mejor, que la bahía de Cadiz. La bahía de Alberti. Quizás sea un marinero en tierra como el.  
,,,
Si mi voz muriera en tierra,
Llevadla al nivel del mar
y dejadla en la ribera...
JSUS ÁNGEL REMACHA 


sábado, 19 de abril de 2014

GARCÍA MÁRQUEZ: MI VIAJE A LA SEMILLA

Me despierta Lidia, mi LI, con un mensaje esperado y doloroso. Ha muerto Garcia Márquez -me dice. Y yo me echo a llorar.
Me siento en el suelo de esta casa que construyo repleta de libros suyos y rompo a llorar. De ese modo que se llora con los amores contrariados.Le recuerdo en el deslumbramiento que me produjeron sus libros. Mis ojos estaban acostumbrados a Peman, Martín Vigil y otras náuseas de la dictadura.
Le recuerdo en el olor de las almendras amargas.
En el coronel Aureliano Buendía.
En Amaranta: Mi amor, el más hermoso de mis amores, se llamaba así.
Le recuerdo cuando leímos en clase, el ahogado más hermoso del mundo. -Tiene que llamarse Esteban -me dijeron a la vez Sara y Fafrice...    aquel ahogado se llamaba así.
Le recuerdo en el viaje a la semilla, en el olor a la guayaba, en algunos de mis naufragios.
Le recuerdo en aquel viaje a La Habana. En aquel concierto de Silvio y Pablito. En aquella cena con Fidel.
Le recuerdo en mís laberintos.
En mi viaje a Itaca.
En la emoción.

Le recuerdo hoy cuando LI me despierta, cuando Carlos me dice... cuando Ana... 
Re-cordis: volver a pasar por el corazón. Jesús Angel Remacha

lunes, 7 de abril de 2014

CARTA A MICHELLE PFEIFFER

Querida Michelle: tus palabras e hace unos días... Me trajeron a la memoria estas palabras.  Fue en La Habana.
Me hicieron recordar un tiempo magnífico. Re-cordis: volver a pasar por elcorazón 
Un abrazo.
Plinio.

...Nada hay tan poderoso ni tan libre como la palabra. La palabra es un arma invencible: mantiene a raya a los enemigos de la libertad, a los felones, a los tiranos...
Con la palabra transformamos el mundo, creamos universos nuevos, construimos océanos y utopías. Con la palabra podemos derrocar tiranías y poner cimiento a las verdades. 

Enamorar.  
Con la palabra.  

La palabra es la primera en ser perseguida, porque desvela, descubre… subvierte:  transforma.
...

La palabra es compromiso -dice Ana María Matute. -Pongo mi Literatura al servicio de los que nada tienen, de los que sufren, insiste la autora de Olvidado rey Gudú o Primera memoria. Y al afirmar esto, recoge el sentir de Cesare Pavese: La Literatura es la defensa contra las ofensas de la vida.

La palabra, así, se nos hace concreta, carne, vida: por eso estremece.
...
Derrotada la República española, la "Edad de Plata", de nuestra Literatura renació décadas más tarde cuando miles de latinoamericanas 
y latinoamericanos  huyeron de las dictaduras de sus países. 
...

Julio Cortázar, García Márquez, Eduardo Galeano, Onetti, Benedetti, Sábato, Roa Bastos, y tantas y tantos otrós nos regalaron sus mejores palabras, sus mejores libros, sus sueños y esperanzas. También sus mejores años.
Seguian así la tradición de aquella intelectualidad que acudió en defensa de nuestra República: Pablo Neruda, Octavio Paz, César Vallejo
Todas. Todos somos las palabras con las que nos expresamos. 
Por eso, cuando decimos Libertad, Igualdad o Fraternidad, estamos diciendo Institución Libre de Enseñanza, María Zambrano, Giner de los Ríos, Escuela Nueva, Ferrer i Guardia, Justicia Social, Izquierdos y Derechos Humanos


Nuestra memoria está cimentada en la pasión, los anhelos y el sufrimiento de cuantos soñaron y soñamos  un mundo más justo y más libre: más igualitario. A ellas y ellos les debemos un respeto, un mundo digno. La búsqueda de la verdad.
...
Por eso enarbolamos las palabras que somos: para transformar el mundo, para construir las utopías, para poner cimiento a las verdades.

Para atravesar océanos.
Para subvertir.


Para enamorar... Jesús Angel Remacha 

viernes, 4 de abril de 2014

PINTADA NO VACÍA

Mi querido Pablo.

La abuela mayor, como tu decías de pequeño, me enseño muchas historias, refranes y viejas conserjas. que tengo presentes en mi vida. Es de bien nacidos, ser agradecido es una de ellas.

Ergo, quiero agradecerte que me hayas acompañado en este trecho del camino, tan importante en mi vida.
Gracias por tu tiempo y tu ternura. Gracias por tu fuerza y por tu vitalidad. Por tu mirada joven, por tu sabiduría.
Gracias por el viaje bajo la nieve, sobre la nieve y el hielo, entre la nieve, el hielo y los camiones... Por los vinos y las tapas. Por haber hecho sonreír a la abuela.
Gracias por el japonés, por  haber podido compartido a Ana contigo.

Me siento muy orgulloso de  ti. Y de todo lo que de ti he aprendido.
Has sido aparejador, diseñador, economista. Delegado, chofer,
Me has dado la oportunidad de volver a reír a carcajadas.
Ana lo noto en mis ojos. ¿Te acuerdas?
Te echare de menos, incluso en el gimnasio.

Queridos Carlos y Felipe. Gracias por vuestro aliento, por vuestro empeño, por ponerme alas. Por enseñarme a volar de nuevo. Por estar pendientes...

...

Esta casa será la casa de todos. Siempre habrá un rincón y una cama, una cerveza fría y un abrazo... Un libro para recibiros.  Un texto de Galeano y un poema de Miguel Hernández.

Sin vosotros esta casa no hubiera sido posible.
Tampoco sin mi.
...

Pintada no vacía, pintada está mi casa -escribió Miguel Hernández.

Esta casa atesora la fuerza de la abuelita, el amor de las tías, la memoria del abuelito.
Mi propia vida, mi juventud, las cartas de Maite, mis oposiciones..
Y ahora toda mi vida preñada de libros, cuadros cuadernos. De fotos.
De máscaras y tapices. De amores. De LI. De Amaranta...

Esta casa atesora ahora vuestra alegría y vuestro cariño. Vientos del pueblo...

Tendré en mi memoria, la memoria de la tía Pepi y eso me ayudara a ser feliz.

Y os tendré a vosotros. Y eso me ayudara a ser feliz
Y, vosotros, me tendréis a mi en esta vuestra casa y me eso ayudara a ser más feliz.

Y me compraré una casa vieja. La tirare de nuevo. Volverá Pablo y eso me hará inmensamente feliz.

Vuela, Pablo, vuela.
Tío Chus.
Jesús  Angel Remacha 

viernes, 28 de marzo de 2014

LA VIDA INSTRUCCIONES DE USO

Fue el mejor de los tiempos, fue el peor de los tiempos -dijo maestro Dickens.
Deje de ser maestro y fui el llanto de mis alumnas. 

Mis ojos se apagaron un poco más y dejaron de leer a la velocidad de vértigo a la que estaban acostumbrados. 
Murió el amor de mi vida y cerré mi casa, incapaz de soportar tanta soledad.
La tristeza ardía y me quemaba los ojos. 
Viaje dando tumbos.


Un día, me detuve delante de un espejo y me asuste. No me reconocí.
Y recordé el cuento de El clérigo malvado de Lovecraft.

Fue el peor de los tiempos, el mejor de los tiempos -pensó Plinio.

Y Plinio arregló su casa y la pinto de gris. Puso suelos nuevos, techos nuevos, puertas blancas. Plantas en honor de su 



abuelita. Y una Adelfa preciosa. La pobló de cuadros y libros. Fotos. 
Recuerdos. De amores. De amor. De tanto amor...

Un día, se detuve a verla. Se sentó en el suelo y rompío a llorar. Y recordó a Miguel Hernández.  Pintada no vacía... Pintada esta mi casa... Y recordó a su tía Pepi.  Y, de nuevo, supo del amor. 

Plinio cumplió ayer 58 años...

...
Acabé el día -cuenta- emocionado y radicalmente feliz. Conmovido por las decenas de felicitaciones de sus alumnas que le ruborizaron. 

Feliz con el cariño de sus hermanos, sus  sobrinos, su familia... Por el amor y la fuerza que le tienen..

Por sus amigas, sus amores- sus amigos-  de este tiempo tan dilatado. 

Dichoso consigo mismo por haber sabido esquivar el gesto de la muerte.

Ha sido un año intenso y hermoso. Triste y duro. Un año terrible y fantástico. Un año preñado de amores y sorpresas. De lágrimas. De 
amores. De amor. 

Un año de carcajadas. 

De complicidades.
De ausencias.

Y, al final del día... 
Una poesía.
El mejor de los regalos.
U
Gracias por Benedetti. 
Hagamos un trato. 

El día había amanecido con Li. 

Jesús Ángel Remacha.
Plinio.
27 de marzo de 2014. 

sábado, 22 de febrero de 2014

LIGERO DE EQUIPAJE



Mi infancia son recuerdos 



La primavera ha venido
de brazos de un capitán.
Cantad niñas en corro:
Viva Fermín Galán. 

La primavera ha venido.
Don Alfonso ya se va.
Cuatro duques le acompañan
a la orilla de la mar.

Las cigüeñas de la torre
quisieran verlo embarcar.
DON ANTONIO MACHADO.

Hace 75 años moría en su exilio de Colliure, Francia, Don Antonio Machado, el más noble de nuestros poetas. Un hombre bueno que gloso la gesta de este país que decidió andar su propio camino.
Un hombre bueno, que un 14 de abril, siendo profesor en Soria, enarbolo la bandera tricolor, la bandera republicana, la de nuestra 
República.

Un recuerdo emocionado y agradecido desde estos Campos de Castilla, desde el Duero.  Desde Aranda. Gracias, maestro  JESUS ÁNGEL REMACHA.


sábado, 15 de febrero de 2014

TAN VIOLENTAMENTE TIERNA



Todavía quedan restos de humedad
sus olores llenan ya mi soledad,
en la cama su silueta se dibuja cual promesa
de llenar el breve espacio en que no está...

Todavía yo no sé si volverá, 
nadie sabe, al día siguiente, lo que hará.
Rompe todos mis esquemas, no confiesa ni una pena,
no me pide nada a cambio de lo que dá.
Suele ser violenta y tierna, 
no habla de uniones eternas,
mas se entrega cual si hubiera sólo un día para amar.

No comparte una reunión,
mas le gusta la canción que comprometa su pensar.

Todavía no pregunté «¿te quedarás?».
Temo mucho la respuesta de un «jamás».
La prefiero compartida antes que vaciar mi vida,
no es perfecta 
mas se acerca a lo que yo simplemente soñé...

Pablo Milanés compuso esta canción que fue  siempre una de mis baladas preferidas.  La cantaba hasta la saciedad, jugaba con ella en clase, y para la amante de turno, era como una caricia íntima, irresistible,

Hoy vuelvo a cantarla en este tiempo en el que construyo mi nueva casa en la que vive la memoria de cuanto he amado. La memoria de cuantas personas me han amado a mi.

He tenido mucha suerte en la vida como ahora. 
De nuevo una muchacha entré en mi vida.
De nuevo, se llama Ana, de nuevo.
Jesús Angel Remacha 


miércoles, 12 de febrero de 2014

LA MAGA RAYUELA CORTAZAR

30 años sin Cortázar 
Hoy jugare a la a rayuela y viajare alrededor de una mesa. 
Escuchare a Louis Amstrong y bailare con la Maga.
Siempre la Maga.
Amaré a Glenda, buscare una flor y un cronopio y añorare como siempre Nicaragua. Tan violentamente dulce escribió. 
Viajare a París y allí llorare con Tomas Borge y César Vallejo. 
Y, al anochecer, te recitare al oído, el capítulo séptimo de Rayuela
Y te enamorare.
La vuelta al día en ochenta mundos.
Con sus erres arrastradas.
Lloverá en París. Bailare con la Maga.
Gracias Julio. Jesús Ángel Remacha. 

miércoles, 15 de enero de 2014

ARGENTINA AÑOS DE ALAMBRADAS CULTURALES

Si muere Juan Gelman vos y yo morimos un poco.
Si muere Juan Gelman, la derrota cree que avanza un paso pero se equivoca
Si muere Juan Gelman, te seguiré amando.
Si muere Juan Gelman la palabra y la memoria seguirán siendo nuestras armas.
Eras como el humo, casi invisible, delgadito como Cortázar
Un ángel cronipio, amor
JESÚS ANGEL REMACHA 


te nombraré veces y veces.
me acostaré con vos noche y día.
noches y días con vos.
me ensuciaré cogiendo con tu sombra.
te mostraré mi rabioso corazón.
te pisaré loco de furia.
te mataré los pedacitos.
te mataré uno con paco.
otro lo mato con rodolfo.
con haroldo te mato un pedacito más.
te mataré con mi hijo en la mano.
voy a venir con diana y te mataré.
voy a venir con jote y te mataré.
te voy a matar, derrota.
nunca me faltará un rostro amado para
matarte otra vez.
vivo o muerto/un rostro amado.
hasta que mueras
dolida como estás/ya lo sé.
te voy a matar/yo
te voy a matar.









martes, 7 de enero de 2014

PAPA DICKENS

Era el mejor de los tiempos, era el peor de los tiempos. La edad de la sabiduría y también de la locura, la época de las creencias y de la incredulidad, la era de la luz y las tinieblas, la primavera de la esperanza y el invierno de la desesperación... Dickens

Siempre que comienza septiembre, como un rito leo La isla del tesoro y siempre es un libro distinto. Siempre que amanece enero leo Histotia de dos ciudades. 


Papa Dickens radiografió como nadie este convulso tiempo. 
Tiempos difíciles. Grandes esperanzas.
Besos desde Aranda, Jesús Angel Remacha.