domingo, 30 de noviembre de 2008

EL VIAJE DE UN LECTOR -15- DON ANTONIO MACHADO

En un pueblecito del sur de Francia, en Colioure, en una tumba en la que nunca faltan unas flores con la bandera de la República española, descansan los restos de Don Antonio Machado. A su lado, están los de su madre, Doña Ana Ruiz.
Quiero hacer un viaje con vosotros. Hablaros del mejor poeta, del más sincero y más noble que jamás haya tenido este país. Quizás, os haya sorprendido que el mejor poeta español esté enterrado en Francia.
Tuvo que huir del país que tanto amó. Se marchó a pie, por la frontera de Francia, muerto de frío y cansancio. Lo hizo junto a otros cientos de miles de españoles. Les perseguía con saña, el ejército de Franco.
De Sevilla se trajo la luz del Sur y el olor de los limoneros, de Castilla su mirada profunda para retratar como nadie el alma de sus gentes, de sus ciudades, del mundo que le había tocado vivir. Amó muy joven. y el amor se le fue entre las manos. Y cuando le tocó amar de verdad, ya era demasiado tarde. Escribió una elegía a la muerte de Lorca, conmovedora. Un poema dedicado a las moscas, divertídisimo. Y uno que tienes que buscar y que empieza así: "Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla..".
El 22 de enero se cumplen los 70 años de su muerte. Yo haré un viaje hasta su tumba, le recitaré un poema, depositaré unas flores rojas, amarillas y moradas y, derramaré una lágrima. También le daré eternamente las gracias. JÉSÚS ÁNGEL REMACHA

viernes, 28 de noviembre de 2008

LOLITA Y OTRAS LECTURAS ERÓTICAS -1-

NO MÁS. QUE ME MATARÁS.
ESTABA LA MONJITA EN EL MONASTERIO.
LAS TETICAS BLANCAS.
EL VELITO NEGRO...
¡AY, NO MÁS.
QUE ME MATARÁS!
FRAY DIEGO DE BADAJOZ.

jueves, 27 de noviembre de 2008

EL VIAJE DE UN ESCRITOR -5- LAS MALETAS DEL VIAJERO


¿Cómo se puede contar la historia de un rey que vivía en un gran castillo? Este rey tenía un defecto en el corazón: destruía todo lo que tocaba.
Como si fuera un conjuro, como en algunos cuentos hay una formula mágica que se repite: “... y quien esto lea y no lo cuente / en ceniza muerta se convertirá”
José Saramago, Premio Nobel de Literatura, escritor y ciudadano comprometido, me presto esta idea. Se lo birlé un día, leyendo las maletas del viajero. Tú sólo tienes que desarrollarla. JESÚS ÁNGEL REMACHA

martes, 25 de noviembre de 2008

ERA MADRID. ERA NOVIEMBRE. HACÍA FRÍO.

AMOR, ALLENDE, ÁNGEL GONZÁLEZ
BENEDETTI, BERGAMÍN, BORGES
CORTÁZAR, CARDENAL, CASABLANCA
DOS DÍAS SIN VERTE HACEN UN INVIERNO
EN DICIEMBRE HACE AÑOS QUE
FEZ, LA MEDINA, UN CUADERNO, TÚ
G DE GABRIEL. G DE GARCÍA MÁRQUEZ
H (AMOR SE ESCRIBE CON HACHE)
IF. MI LIBRO PREFERIDO. TE ESPERO.ALLÍ.
JAIME GIL DE BIEDMA. DON ANTONIO MACHADO.
KERALA. VOS EN LA MEMORIA, EN EL CORAZÓN
LI, AMOR. LEÓN, MARÍA TERESA.
MADRID, LARGO NOVIEMBRE.
NADIE ES MÁS QUE NADIE. SIEMPRE MACHADO.
OH, CAPITÁN, MI CAPITÁN... WITMAN
PARA MI LIBERTAD, BASTAN TUS BESOS
ROMA PELIGRO PARA CAMINANTES
SI MI VOZ MURIERA EN TIERRA
TÚ, TENA, LUCA DE, ÁFRICA
URUBAMBA, OYANTAITAMBO
VOLVER, EL VESUBIO, VOS...
Y TE SIGO AMANDO...HOY, MAÑANA
ZAMBRANO, MARÍA ZAMBRANO. GRACIAS.
JESÚS ÁNGEL REMACHA.

Es noviembe. Hace frío en Madrid.
Os regalo este poema-abecedario

domingo, 23 de noviembre de 2008

GLORIA FUERTES O EL COLOR DE LOS ALISOS

-¡HOLA, CARACOLA!HOLA!
-¿CÓMO TE LLAMAS?
-MANOLA.
-¿MANOLA LA CARACOLA?
-LA MISMA.
-¿Y VIVES SÓLA?
-VIVO SOLA CON MI OLA
¿Y TÚ CÓMO TE LLAMAS?
-YO ME LLAMO NIÑA.
-¡Y QUE COMES'
-COMO PIÑA.
-¿Y A QUÉ SABE?
-A ALA DE AVE,
-¡QUÉ RICA! PONTE EL SOMBRERO QUE EL SOL PICA.
-ADIÓS CARACOLA, VOY A MERENDAR ESCAROLA.
-ADIÓS, PRINCESA, DIOS TE VALGA VOY A MERENDAR ALGO DE ALGA.
(Y la niña se metió en su casa y la caracola en su ola) GLORIA FUERTES.
Este poema pertenece al libro "La oca loca". De Gloria Fuertes, ya sabéis cosas. Y más que tendréis que investigar. Es un diálogo sencillo, poético entre una niña y una caracola. Más allá de la rima, me interesa la sencillez con la que Gloria Fuertes va construyendo este poema. A veces, para hablar del amor, no hay que buscas utilizar grandes palabras. JESÚS ÁNGEL REMACHA

sábado, 22 de noviembre de 2008

IL Y A LONGTEMPS QUE JE T.AIME

Sabe esperar, aguarda que la marea fluya / sin que el partir te inquiete. / Todo el que aguarda sabe que la victoria es suya; / porque la vida es larga y el arte un juguete.
Y si la vida es corta / y no llega al mar tu galera / aguarda sin partir y siempre espera / que el arte es largo y, además no importa. DON ANTONIO MACHADO.
Plinio

IL Y A LONGTEMPS QUE JE T.AIME

UNA TARDE AL LLEGAR A CASA,
ME ENCONTRÉ LA SORPRESA DE QUERERTE.
FUE UNA BOMBA EN MIS MANOS.
Plinio.

JUNGLA DE NAVAJAS Y VOLCANES NEVADOS


GLORIA FUERTES ES UNA DE ESAS POETAS INOLVIDABLES A LAS QUE NO RECUERDA ESTE PAÍS DE AMNÉSICOS. FUE UNA ESCRITORA BRILLANTE Y VALIENTE, A LA QUE LOS IGNORANTES DE TURNO, DESPRECIABAN:- SÓLO ESCRIBE PARA NIÑOS -DECÍAN. Y, aunque así hubiera sido, ¿qué? Su poesía para niños es tierna, sonora y está llena de luz. Su poesía adulta es comprometida, directa, como un puñetazo en la conciencia. Murió, ahora hace 10 años. Y todo su dinero lo legó a una institución infantil. Escribió poemas en cualquier papel. Todos los días. Escribía de ocas locas y de las reinas magas, de Madrid en Guerra y España en Paz: (en la blanquecina paz de la Dictadura.)
UNA TARDE AL LLEGAR A CASA, ME ENCONTRÉ LA SORPRESA DE QUERERTE. FUE UNA BOMBA EN MIS MANOS. JESÚS ÁNGEL REMACHA.
Aquí tienes sus poemas, su vida, su historia...

viernes, 21 de noviembre de 2008

MADRUGA LA AMANTE MÍA...

No cerraré los ojos. Me pondré el chandal. Las canciones de Silvio y Pablo e iré a correr cerca del río. Un libro de poemas de Ángel González me hará compañía. Y añoraré no estar con vosotras. Con vosotros.
"Madruga la amante mía, madruga que yo la quiero... ."
Descansaré un poco. Me protegeré del frío. Escribiré una historia a la que llevo años dándole vueltas... Quizás vea alguna de esas películas pendientes: Agua, Leolo... y de nuevo Casablanca. En este tiempo de frío, Ingrid Bergman siempre resulta gratificante.
"...en las barandas del Duero, viendo pasar el alba fría."
Os sigo de lejos y de cerca. Admiro vuestro corazón abierto. Vuestra mirada abierta. Lo abiertos que tenéis los brazos y la mirada para recibir a quien llega. A veces, el tiempo parece hacerse distancia y se dilata. A veces, se contrae y procura un nuevo encuentro. Y siempre os siento tiernos, comprometidos, cerca...muy cerca...
"No dejes que zarpe el día. Que yo te espero" RAFAEL ALBERTI
Mi memoria está preñada de días, de imágenes, de canciones en las que estáis conmigo. En las que estoy con vosotros. Mañana será un día fantástico. Lo compartiremos juntos. Es prontito, pero me voy a dormir... Besísimos. JESÚS ÁNGEL REMACHA.

jueves, 20 de noviembre de 2008

IL Y A LONGTEMPS QUE JE T.AIME

HACE MUCHO TIEMPO QUE TE QUIERO.
Lo sabes.
PLINIO

LA VENGANZA DE LA HISTORIA

COMIENZO DE LA GUERRA CIVIL: 18-07-36
........FINAL DE LA GUERRA CIVIL: 01-O4.39
......EL DICTADOR MUERE EL DÍA: 19-11-75
Tuvimos que esperar mucho, mucho tiempo. Pero las fechas señalan la venganza de la historia. JESÚS ÁNGEL REMACHA

EL OLVIDO ES EL REFUGIO DE LOS MISERABLES

El olvido es el refugio de los miserables. Acabo de abrir, como cada 20 de noviembre mi botella de cava. Brindo por la vida y por la libertad que nos trajo, hace 33 años un día como éste.
Yo conocía la comisaría como la palma de mi mano. Y la cárcel también. Por que todo el país lo era. Quizás muchos vivieran cómodamente, y otros silbaran como si no pasara nada. Y era cierto NUNCA PASABA NADA.
Aún recuerdo aquella tade. 17 años.Melena rizada. Rojo de lo rojos. Marisa y yo en un banco. Nos besábamos... con aquel hijo de puta hasta besarse era delito.
NO PASÓ NADA. ¿Otra vez aquí? -me dijo el comisario.
Si era cientos de miles de muertos en las cunetas, cientos de miles de exiliados o emigrantes, cientos de miles de libros prohibidos. Cientos de miles de besos censurados. El silencio y el olvido sigue siendo el refugio de los miserables. La palabra y la memoria, en cambio, son un barco con ganas de viento.
Franco fue un miserable asesino. Y en este amnésico país, se sigue cuestionando que se recuerde a las víctimas. YO LAS RECUERDO. RE-CORDIS; LAS VUELVO A PASAR POR EL CORAZÓN, DÍA A DÍA.
Tomo mi copa de cava. HOY YA PUEDO BESAR A MARISA. (Pero, ella sigue en Valladolid). Ay. JESÚS ÁNGEL REMACHA.

miércoles, 19 de noviembre de 2008

EL VIAJE DE UN LECTOR -14- LA CULTURA DEL TERROR. EDUARDO GALEANO

HAY OS QUIERO HABLAR DE UNO DE MIS ESCRITORES PREFERIDOS: EDUARDO GALEANO. Y DE UNO DE LOS LIBROS QUE MÁS VECES HE LEÍDO: EL LIBRO DE LOS ABRAZOS.
El texto que os escribo a continuación es suyo. La voz de este escritor uruguayo es tierna, contundente, clara. Es una voz hermosa que conmueve e invita a pensar. Una voz que acaricia y sirve para abrir los ojos. Para enamorar y denunciar un mundo tan injusto.
La extorsión, / el insulto, /la amenaza, / el coscorrón, / la bofetada, / la paliza, / el azote, / el cuarto oscuro, / la ducha helada, / el ayuno obligatorio, / la comida obligatoria, / la prohibición de salir, / la prohibición de decir lo que se piensa, la prohibición de hacer lo que se siente y la humillación pública son algunos de los métodos de penitencia y tortura tradicionales en la vida de familia. Para castigo de la des-obediencia y escarmiento de la libertad, la tradición familiar perpetúa una cultura del terror que humilla a la mujer, enseña a los hijos a mentir y contagia la peste del miedo.
-Los derechos humanos tendrían que empezar por casa...



Seguro que sí, pero también comienzan en la escuela: los gritos, los coscorrones, las continúas reprimendas, lo oscuro y trasnochado no son la mejor forma de enseñar. ¡CORAZONES, NO SÓLO CABEZAS EN LA ESCUELA! JESÚS ÁNGEL REMACHA.

martes, 18 de noviembre de 2008

EL CAIMAN, EL CAIMAN... ¡SOCORRO!

URGENTE. AVISO URGENTE: CRÍAS DEL CAIMÁN HAN APARECIDO EN CALLES Y PLAZAS DE ESPAÑA. AL PARECER, HAN SIDO VISTAS MERODEANDO POR LOS PASILLOS DEL CONGRESO DE LOS DIPUTADOS Y DE LA AUDIENCIA NACIONAL.
SEGÚN, HEMOS PODIDO SABER DE FUENTES BIEN INFORMADAS, SE DIRIGEN AL VALLE DE LOS CAÍDOS Y A ALGUNA QUE OTRA CATEDRAL, DONDE ESPERAN SER RECIBIDAS, BAJO PALIO.


-AÚN QUEDAN MUCHOS HIJOS DE PUTA -NOS ASEGURAN QUE HA DICHO ALGUNA DE SUS CRÍAS.


AL PARECER QUIEREN DEJAR SUS HUELLAS EN UN EDIFICIO DE LA CARRERA DE SAN JERÓNIMO. UN HAZ DE FLORES EN CUELGAMUROS. UN ¡PLOF! ¡PLOF! ¡PLOF! EN LAS PUERTAS D LA AUDIENCIA.

(Este país parece Alicia en el país de las MARAVILLAS). (Joder)
JESÚS ÁNGEL REMACHA

EL VIAJE DE UN LECTOR -13- OLIVER TWIST. NO A TANTA FALTA DE RESPETO

La falta de respeto se extiende y ya causa un poco de nausea. No me refiero, por ahora, a la falta de respeto A LA MEMORIA histórica. Chicas y chicos, el libro OLIVER TWIST es una de las novelas más célebres de la literatura universal. Su autor, Charles Dickens la publicó por vez primera en 1.838.
En el libro, y no en ese sucedáneo cursi y ñoño que vimos el otro día, Dickens realiza un retrato brutal de la sociedad inglesa de la época.
Oliver es un pobre huérfano que pasa por mil y una penalidades en una ciudad hostil, Londres: delincuencia, suciedad, miseria brutal, prostitución, crimen, marginalidad...
Dickens salva a Oliver de su oficio de sepulturero en el campo y lo arroja en las fauces del hampa, Dickens critica abiertamente la composición de la ciudad, su dureza sin límites, su degradación moral. Como las ciudades góticas de Poe.
Dickens habla de la prostitución generalizada, denuncia la precaria situación de los orfanatos, pone sobre el tapete temas como la delincuencia y la marginalidad. Critica con severidad una sociedad caduca, un sistema judicial injusto. Habla de muerte, de la brutalidad policial...
No es el cuento de hadas que NOS contaron. Estoy harto de que os mientan. De que os oculten el mundo. De que todo os lo quieran presentar como un cuento de hadas. ¿Para protegeros de qué? YA ESTÁ BIEN.
Es cierto que el conocimiento, a veces, causa dolor. Pero más dolor causa, descubrir que te han engañado. Y en la obra de teatro de ayer os faltaron el respeto: os engañaron. Y lo lamento en lo que me toca. JESÚS ÁNGEL REMACHA
Acercaros a este vínculo. Sabréis del título que os escamotearon ayer.

lunes, 17 de noviembre de 2008

SE FUE EL CAIMÁN.


Cerrad los ojos. Muchos no habéis nacido.
Cerrad los ojos. Vuestro profe tiene 17 años y acaba de conocer a Marisa. Lleva melena guapa, piersing de los q. nadie ha oído hablar. Y es rojo, muy rojo.
Franco, el inmortal aún no se ha muerto. Vuestro profe que aún no se llama Plinio anda de huelga en huelga, de mani en mani, de comisaría en comisaría... bueno... de amor y amor también.
Franco, el tirano inmesericorde acaba de asesinar a cinco jóvenes más. Nadie es capaz de llevar la cuenta. Europa se incendia. Y Franco, a-se-si-no, a-se-si-no, a-se-si-no no termina de morirse.
Dicen que padece del mal de Parkinson. No hay quien se lo crea. Cómo dice el olvidado León Felipe. Para firmar ejecuciones sin control, no le tiembla el pulso.
El gran criminal tiene, hoy, gente que le defiende. También desde la realeza. Pero, cualquiera sabe que, monarquía y democracia no tienen nada que ver.
En el frigo se enfría una nueva botella de cava. Que abriré dentro de tres días. EL día 20.
El tirano duerme, ahora, en el mausoleo que construyó con la sangre de sus esclavos. Los republicanos a los que mandó fusilar lo hacen en cualquier cuneta. Pero nadie se sonroja.
Que bonita letra tiene usted mi general. / Que bonita caligrafía de cuartel. / Así escriben los tiranos...
Franco murió como vivió. ASESINANDO. Que lo sepáis. Que mucha gente calla. JESÚS ÁNGEL REMACHA

domingo, 16 de noviembre de 2008

AMORE


IL Y A LONGTEMPS QUE JE T,AIME.

EL VIAJE DE UN LECTOR -12- ECO Y NARCISO

Ya sabéis que los mitos son historias, cuentos, leyendas que nos sirven para explicar el mundo. En estas semanas os he hablado de Prometeo y Sisifo, de Júpiter y Heracles. Hoy os quiero contar dos historias singulares: las de Eco y Narciso. Vereis:

Eco era una joven ninfa de los bosques, parlanchina y alegre. Con su charla incesante entretenía a Hera, esposa de Zeus. Éste aprovechaba esos momentos para sus amoríos y sus amantes. Hera, furiosa cuando lo supo, condenó a Eco a no poder hablar sino, solamente podría repetir el final de las frases que escuchara. Eco avergonzada, abandonó los bosques que solía frecuentar y se recluyó en una cueva cercana a un riachuelo.Por su parte, Narciso era un muchacho precioso, hijo de la ninfa Liríope. Cuando nació, el adivino Tiresias predijo que si veía su imagen en un espejo sería su perdición. Así, no se dio cuenta de lo hermoso que era. Ni de suspiros de las muchachas al verle pasar.
Le gustaba dar largos paseos y en uno de ellos, llego cerca de la cueva donde vivía Eco. Nuestra ninfa le miró embelesada y quedó prendada de él, pero no se atrevió a acercarse.
A Narciso le agradó la ruta que había seguido ese día y la repitió muchas veces más. Eco le esperaba y le seguía en su paseo, siempre a distancia. Un día, Narciso la descubrió. Eco se ruborizó al ser descubierta. Narciso se acercó y la dijo: - ¿Qué haces aquí? ¿Por qué me sigues? - Aquí... me sigues... -fue lo único que Eco pudo decir.
Narciso siguió hablando y Eco no podía decir lo que deseaba.
Finalmente, acudió a la ayuda de los animales, que de alguna manera le hicieron entender a Narciso el amor que Eco le profesaba. Ella le miró expectante, ansiosa... pero su risa helada la desgarró: Narciso se reía de ella, de sus pretensiones, del amor que albergaba en su interior, Eco se moría.
Se retiró a su cueva, donde permaneció quieta, sin moverse, repitiendo en voz queda, un susurro apenas, las últimas palabras que le había oído... "qué estúpida... qué estúpida... qué... estu... pida...". Y dicen que allí se consumió de pena.
La diosa Némesis quiso ayudar a Eco. Un día, en el que daba uno de sus paseos, Narciso se acercó a un río a beber un poco de agua. Al punto vio su imagen reflejada en el río. Quedó perturbado. Creyendo que era una muchacha hermosísima, intento abrazarla. Después de muchos intentos, se arrojó al río. Y allí se ahogó.
Desde entonces, en las orillas de los ríos, nace la flor del narciso.
JESÚS ÁNGEL REMACHA

viernes, 14 de noviembre de 2008

IL Y A LONGTEMPS QUE JE T,AIME

(Te lo digo a ti. No te hagas la despistada, amore)

Plinio

jueves, 13 de noviembre de 2008

ADIVINA, ADIVINANZA...

-Adivina, adivinanza... -¿Quién puso el huevo en la paja?... -La gallina. -Mierda, para quien la adivina.
-Adivina, adivinanza... ¿Quién es el cuarto país de este extenso mundo que acompaña a Camboya, Colombia y Mozambique en la historia universal de la infancia? -Hay tantas infamias. -España, que se niega a juzgar a sus asesinos.
-Adivina, adivinanza... -"El rey ALI, con sus perro CAN, fueron a tomar el TE, a la ciudad que le he dicho a usted" -Estoril. -Ojalá.
-Adivina, adivinanza... -Oro parece, PLATA NO es. Quien no lo adivine tonto es. -Monarquía. -Más sabroso. -La chirimoya.
JESÚS ÁNGEL REMACHA.

miércoles, 12 de noviembre de 2008

EL VIAJE DE UN LECTOR -11- VISTA CANSADA

La nieve no comprende. La memoria no es un animal doméstico. En aquellos veranos de nubes escolásticas...
La ciudad ya estaba vieja, El caballero del otoño escribe y un borracho se bebe una ciudad.
El amor se hereda como un abrigo sin botones, el agua se llevó la dictadura y no es justo pedirle al sol de mayo que no deje la piel de una certeza en la ventana.
Los ojos de un alumno son arenas movedizas.
Esta tarde, juego al azar con el libro de LUIS GARCÍA MONTERO, que me regaló Lidia, mi Lidia. Del juego nace este poema que acabas de leer. (Es sencillo el juego: abro y cierro el libro al azar). No llueve. Pero la noche me preguntará. No importa que un profe de universidad (así: con esa maldita minúscula) afirme que Lorca era un fascista. (A ratos, la justicia ME produce nauseas). Pobres alumnos, cuántas mierdas les sueltan. ¿Habrá algún juez que...?
30 años para llegar aquí. ¿Qué clase de justicia es ésta? ¿Quién se anima a censurar estas palabras?. ¡Ah, claro. Franco.! (Se me olvida que sigue vivo) JESÚS ÁNGEL REMACHA
García Montero acaba de ser condenado por un juez. Eres poeta, de izquierdas, rojeras... ¿A quien se le ocurre? ´Pobre Libertad de Expresión. JESÚS ÁNGEL REMACHA

EL VIAJE DE UN LECTOR -10- MEMORIA DEL FUTURO

Hace dos años, Atxaga, Caballero Bonald, García Montero, Ángel González, Belén Gopegui, Almudena Grandes, Marsé, Benjamín Prado, Maruja Tores, Rosa Regás... escribieron un magnífico libro en el que hablaban de la memoria del futuro: es decir, de la REPÚBLICA.
Es un libro necesario como la Poesía de Celaya. Y lo es, en este país y en este momento en el que todo parece ir como en el país de los cangrejos.
Es necesario en un país en el que una alta institución del Estado, se permite el lujo de afirmar que ser republicano es estar en contra de la Constitución. Es insoportable.
Es necesario por que en un país en el que no se pueden desenterrar tranquilamente a las víctimas de la dictadura franquista, hay que impulsar un compromiso cívico que ponga al franquismo en su sitio. Es necesario por que mis alumnos tienen que saber quien fue aquel asesino, por muchos javieres zaragozas y fiscalían que se opongan.
Es necesario por que la justicia acaba de amparar a un escritor que desprecia a Lorca al que tacha de fascista, mientras FALLA en contra de Luis García Montero que pone en entredicho "lo perturbable de este profesor"
Ya esta bien. "Las cucarachas van a presentar un escrito al presidente de la República. ¿Dónde se creen que viven? Eso digo yo.
JESÚS ÁNGEL REMACHA

martes, 11 de noviembre de 2008

LA INSOPORTABLE IMPUNIDAD DEL FRANQUISMO -VI-

Las playas, parameras al rubio sol durmiendo, / los oteros, las vegas en paz, a solas, lejos;
Los castillos, ermitas, cortijos y conventos, / la vida con la historia, tan dulces al recuerdo.
Ellos, los vencedores, caínes sempiternos, / de todo me arrancaron. Me dejan el destierro. / Contigo solo estaba, en ti sola creyendo; / pensar tu nombre ahora envenena mis sueños.
Amargos son los días de la vida, viviendo / tan sólo una larga espera a fuerza de recuerdos. / Un día, tú ya libre de la mentira de ellos, / me buscarás. Entonces ¿qué ha de decir un muerto? LUIS CERNUDA Cernuda murió de dolor y muerte en su exilio de Londres.
Soy bastante ingenuo. y me había creído la pantomima esa de la democracia. Pensaba que éste era un estado de derecho y que los poderes públicos estaban para defender a sus ciudadanas y ciudadanos. Pensaba que en democracia, todos somos iguales... y todo ese bla, bla, bla...

La fiscalía y la Audiencia Nacional, después de setenta años y más de de silencio, han decidido convocarse a toda prisa y salir al paso del auto del juez Garzón. (No hablaré de la reina ni de la quema de la quema de fotos de los reyes. En este país nunca se sabe)
¡Qué ricos! Señores, los procesos sociales no se detienen. Nadie para la voluntad de un pueblo. Y habrá algún juez, competente, en algún lugar del mundo que inicie esa causa contra el franquismo. ustedes mirensé el ombligo.

Pobres Dióscoro, García Lorca, muertos de la Serna, republicanos del Valle de los Caídos... otra vez, de nuevo otra vez, fusilados.

La historia no acaba aquí. JESÚS ÁNGEL REM ACHA

AQUI OS DEJO ESTE POEMA. LO CANTA PACO IBAÑEZ http://es.youtube.com/watch?v=xjQjNsEXlmo

lunes, 10 de noviembre de 2008

EL VIAJE DE UN LECTOR -9- SÍSIFO, EL CASTIGADO DE LOS DIOSES

LOS DIOSES CASTIGARON A SÍSIFO A SUBIR ETERNAMENTE UNA ROCA HASTA EL PUNTO MÁS ALTO DE LA MONTAÑA. Una vez allí, la roca rodaba cuesta abajo y, el pobre Sísifo, tenía que subirla de nuevo.
Del castigo no le libró ni el hecho de ser hijo de un dios. Eolo, el de los vientos huracanados, no movió ni un dedo para salvarle.
Los dioses le castigaron por rebelde, como a Prometeo, el que les robó el fuego.
Sísifo era el más sabio y el más prudente de todos los mortales, Y también, uno de los más astutos: su vecino Autólico, protegido de Hermes, le robaba su ganado al que cambiaba de color para que aquel nadie sospechara nada. Sísifo hizo grabar en las patas de sus vacas la inscripción: Autolico me roba el ganado y así fue descubierto el engaño. Autólico asombrado le dio por esposa a su hija.
Un día, Zeus el vengativo, raptó a la bella Egina, (es decir, la violó) hija de Asopo. Sísifo que los vio desde su castillo, señaló el delito de aquel dios. Asopo los encontró. Y Zeus, que escapó como un cobarde, se vengó de ese modo cruel al que acostumbraba.
El desprecio de Sísifo por los dioses, su odio por la muerte, su pasión por la vida... es el precio que tuvo que pagar.
YO DEFIENDO QUE no importa que tenga que subir una y otra vez la roca -todos tenemos que hacerlo-. Sísifo es libre. No tiene dueño. El esfuerzo de llegar al punto de destino vale para saciar el corazón de cualquier hombre o de cualquier mujer.
Sísifo logró que Aznar fuera derrotado, que Rajoy pasara a la historia, y que Busch, como otros muchos caimanes se fueran para Barranquilla.
Sísifo comienza su viaje de nuevo. Otros juegan a la oca. (Y, a buen entendedor, pocas palabras bastan)
JESÚS ÁNGEL REMACHA.
Salud. República. Que viva la Escuela Pública.

jueves, 6 de noviembre de 2008

EL PARAISO RECOBRADO

Neill me enseñó que no sólo hay cabezas: también existen los corazones en los institutos, en las escuelas. Freire, me mostró que para enseñar hay que indignarse y Don Antonio Machado que "Nadie es más que nadie" y que todos tenemos mucho que aprender y que enseñar.
La vida me sigue enseñando que esto es así. Cuando entro en esta clase de 2º de ESO, se abre un universo mágico: la ternura amorosa de Julia, la vitalidad escandalosa de Estíbaliz, la sabiduría rebelde de Fran, la timidez encubierta de Dani, el trabajo vital de Julio, el despertar diario de Héctor, la dulzura fascinante de Patricia, el deslumbramiento nuevo de Miríam, la genialidad constante de Alexandra, el trabajo callado y hermoso de Sara, la ironía adolescente de Javier, la hermosa primavera de Miriam, la palabra constantemente enamorada de Patri. También está Bea, que tiene el nombre que tuvo el amor de mi vida. Aunque ella se esté enterando en este momento. Es tierna, suave, muy dulce... (Y a veces, cuando digo su nombre -Beatriz murió de leucemia hace veinte años, aún se me hace un nudo en el estómago-).
Y, luego estoy yo. Al que llaman profe. Gracias. JESÚS ÁNGEL REMACHA.

EL VIAJE DE UN ESCRITOR -4- LOS MUROS DERRIBADOS

Ésta es una clase magnífica. Sin duda. Hay un muchacho chino, una de Moldavia, uno, dos y tres de Rumanía, otro más con origen marroquí, un profe que re-nació en Nicaragua y Pilar, de Madrid. Hay también dos niñas gitanas.
Más de Madrid o Extremadura...
Otros tienen un universo tan rico que aún nos hace palidecer. A Pilar y a mí. Con ella comparto desde hace treinta años una idea básica: sólo se puede educar si se tiene en cuenta el corazón.
Alguien dice: soy evangelista. -Yo, adventista, añade otro. Yo, ortodoxo -añade un tercero . Y yo. -yo-, budista -añade David. Yo no sé, ni yo, ni yo... -Me gusta la figura de Jesús, afirma Pilar, de la que un día hablaré... -Yo ateo -añado- fueron los hombres los que crearon a los dioses. Prometeo, Sísifo, Eco, Atalanta...
Hacemos un juego, para seguir encontrándonos y David, un ángel con cara de ángel escribe imitando a Breton en la técnica del "Muro tapiado":
"Un pájaro de muchos colores y de cantar alto vive en los bosques de Vietnam. Este pájaro suele comer frutas, hojas y peces. Vive en un lugar de hojas frondosas llamado bosque. Debajo de su sombra extraña, muy extraña, habita un duende." David Lin Chen.
Gracias, David. Esta clase es magnífica. Sin remedio. JESÚS ÁNGEL REMACHA.

lunes, 3 de noviembre de 2008

POESIA DE NOVIEMBRE. NO VERTE

Un día y otro día y otro día. / No verte.
Poderte ver, saber que andas tan cerca, / que es probable el milagro de la suerte. / No verte.
Y el corazón y el cálculo y la brújula, fracasando los tres. / No hay quien te acierte. / No verte.
Miércoles, jueves, viernes, / no encontrarte, / no respirar, no ser, no merecerte. / No verte. / Desesperadamente amar, amarte / y volver a nacer para quererte. / No verte.
Sí, nacer cada día. Todo es nuevo. / Nueva eres tú, mi vida, tú, mi muerte. / No verte. /
Andar a tientas (y era mediodía) / con temor infinito de romperte. / No verte.
Oír tu voz, oler tu aroma, / sueños, ay, / espejismos que el desierto invierte. / No verte. /
Pensar que tú me huyes, / me deseas, / querrías encontrarte en mí, perderte. /No verte. /
Dos barcos en la mar, ciegas las velas. / ¿Se besarán mañana sus estelas?
GERARDO DIEGO.
Desde que Lidia me regalo este poema, al llegar a mi nueva casa, me emociona como pocos. Hoy en la clase de segundo ha sido la llave que ha provocado un momento mágico. Mientras leía podía sentir mi propia respiración, oía como mi voz iba hipnotizando a la clase, oía el silencio de esta clase charlatana y divertida...
Por un momento supe que no iba a ser capaz de acabar el poema. Pero el poema crecía y lo llenaba todo. y sentía mi propia emoción y la emoción de mis alumnas y alumnos que me escuchaban con tanto respeto...
Antes de llegar a los dos últimos versos, me detuve una vez más. A punto estuve de no poder seguir. Pero lo hice. Con una sonrisa y con una lágrima furtiva.
Gracias, Bea, Estibaliz, Julia y Julio, Mirian y Mirian, Alexandra y Sara, Patricia y Patricia, Javier y Dani, Héctor y Fran. Por ese aplauso, por abrazarme con tanta atención. por este curso que empieza. Por esta poesía que tiene tanta magia desde que Li, me la regaló, hace ahora, dos años. Vuestro profe.
JESÚS ÁNGEL REMACHA

EL VIAJE DE UN LECTOR -8- EL ARTE COMO HEREJIA

Este título tan poco ortodoxo, pero tan necesario, se lo he robado al poeta nicaragüense TOMÁS BORGE. Muy lejos de la poesía emocionada y emocionante del que hace gala en el libro "La ceremonia esperada", Borge recoge aquí sus opiniones sobre el arte, la literatura, la Revolución y la vida. No muy lejanas a las que defendían DON ANTONIO MACHADO O FEDERICO GARCÍA LORCA. .
O a las que yo mismo defiendo. "Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales" clamaba el poeta GABRIEL CELAYA.

NO ES CIERTO, en modo alguno, que los chavales de hoy día lean menos que los de antes. Señores, que venimos del franquismo. Los últimos estudios demuestran que son precisamente las chicas y chicos de trece y catorce años los que más leen. ¿Que pasa, luego?
El arte como herejía. Vaya título. Ya son ganas de provocar.
JESÚS ÁNGEL REMACHA