LO MEJOR DEL MUNDO -2009-

Lo mejor el amor de Lidia, los abrazos de Lidia, Lidia... lo peor nada.

Lo mejor los viajes a Montevideo, a Nueva York, a Jamaica, a Canarias... lo peor nada.

Lo mejor los 96 años de mi tía, mis 53, los 3 de Naiara... lo peor nada.

Lo mejor los labios de Judith, los no-abrazos de Ana... lo peor nada.

Lo mej0r Saramago, Ángel González, Luis García Montero... Benjamín Prado con Lidia,,, lo peor nada.

Lo mejor ser vuestro profe, entrar en clase y veros, aprender lo que sabéis... lo peor nada.

Lo mejor los nuevos amores, las sorpresas inesperadas... lo peor nada.

Lo mejor la vida, el compromiso irreductible... lo peor nada.

Lo mejor su ternura, sus manos, su mirada... lo peor nada.

Lo mejor mis amores, mis amigos de Aranda... lo peor nada.

Lo mejor esa alumna, con los ojos y la sonrisa de Lidia, ¿Quíen será, quíen no sera?... Ay, como se llama... lo peor nada.

Lo mejor todo: la vida.

Lo peor nada. Nada de nada.

Siemepre entraré en La Habana.

JESUS ANGEL REMACHA

¿DONDE ESTÄS FEDERICO?

L CRIMEN. Se le vio, caminando entre fusiles, / por una calle larga, / salir al campo frío, / aún con estrellas, de la madrugada. / Mataron a Federico / cuando la luz asomaba. / El pelotón de verdugos / no osó mirarle la cara. / Todos cerraron los ojos; / rezaron: ¡ni Dios te salva! / Muerto cayó Federico. / -sangre en la frente y plomo en las entrañas-. / ...Que fue en Granada el crimen / sabed -¡pobre Granada!-, en su Granada...

II.- EL POETA Y LA MUERTE. Se le vio caminar solo con Ella, / sin miedo a su guadaña. / Ya el sol en torre y torre; los martillo / en yunque - yunque y yunque de las fraguas. / Hablaba Federico, / requebrando a la muerte. Ella escuchaba / "Porque ayer en mi verso, compañera, / sonaba el golpe de tus secas palmas, / y diste el hielo a mi cantar, y el filo / a mi tragedia de tu hoz de plata, / te cantaré la carne que no tienes, / los ojos que te faltan, / tus cabellos que el viento sacudía, / los rojos labios donde te besaban... / Hoy como ayer, gitana, muerte mía, / qué bien contigo a solas, / por estos aires de Granada, ¡mi Granada!"

III. Se le vio caminar.. / Labrad, amigos, / de piedra y sueño, en el Alhambra,
un túmulo al poeta, / sobre una fuente donde llore el agua, / y eternamente diga el crimen fue en Granada, ¡en su Granada! DON ANTONIO MACAHDO.

CUENTAME UN CUENTO Y VERÁS QUE CONTENTO...

Escribo desde La Habana. Frente al Malecón. Escribo esta historia que tardaré 15 años en desvelar. Es agosto de 1994. llevo más de un mes recorriendo Cuba en bicicleta -Cuando regrese a España, me harán una entrevista para "El Mundo". He vivido una experiencia insólita.

He conocido a una mujer rabiosamente joven, que está empeñada en que le regale mis gafas redondas tipo Beatles. -Si me las das yo...

Escribo esta carta después de una entrevista a una sacerdotisa de Ochum, el dios yoruba. Me invita a sentarme en una mecedora. Tomamos un café. Lee los posos y me mira conmovida. -Vas a entrar en un círculo de amores muy peligroso. que te va a hacer ,mucho daño. Hay alguien en tu vida que está haciendo soñar para luego...

DEJAR QUE TE HUNDAS COMO ICARO

y ya es tarde para ti, Plinio. pero un día dentro de 15 años, en el segundo equinocio de 2009, seras el hombro másd dichoso del mundo.

La miro incrédulo, sin tomarme en serio nada de lo que dice. No aceptó loa pesos que quería regalarla. Caminamos juntos por las calles de La Habana vieja, hasta la Bodeguita de Enmedio. Allí comimos moros y cristianos y un plato de ropa vieja.

-Tardarás quince años en darte cuenta, pero ya la conoces -añadió. En noviembre de aquel año, te percatarás que es el amor de tu vida y ella también.

La sonrío. Me divierte lo que dice. -Jamás dejaré de amar a Ana -pìenso. Pero la dejo de amar mucho antes de lo que creo

Pasaron 15 años. Mi vida dio muchas vueltas. Ya me había olvidado de aquél día. Pero...

El amor de mi vida apareció en noviembre tal y como aquella sibila me dijo. y también se está cumpliendo otra profecía que ya casi había olvidado:

-Tendrás un grupo de alumnas y alumnos, que te hará sentirte en las nubes.

y,

siempre que entro en esta clase y levanto los ojos como ahora, recuerdo los nombres que aquella pitonisa me enumeró en aquella luminosa tarde de La Habana y, que ahora veo y reconozco. JESÚS ÁNGEL REMACHA. Gracias.

A LA CALLE QUE YA ES HORA. EL 12 DEL 12 A LAS 12

GABRIEL CELAYA. El autor de la poesía es un arma cargada de futuro. nos regalo este poema hace muchos años. Un poema que cantó Paco Ibañez y que fue bandera de libertad en los tiempos oscuros.
n poema que el sábado pasado, el 12 del 12 a las 12, muchos llevábamos en el corazón, en los ojos, en la garganta.

La crisis de este sistema capitalista se quiere llevar por delante todas las conquistas sociales logradas con sudor y lágrimas por los trabajadores y trabajadoras de todo el mundo. Cientos de miles de despidos, sólo para recoger beneficios y provocar un clima de ansiedad, precariedad en el trabajo, de alarma...

No existe la crisis, existe un apetito voraz de quienes tienen todo y quieen seguir teniendo más. Por eso ahora recogen los beneficios de usura y dejan que el mundo tiemble de frió.

Pero no temblaremos. En España los sindicatos han tardado en convocarnos. Ya era hora. Nosotros enarbolamos la bandera de la libertad y los versos de Celaya. Ellos, los caínes sempiternos, nos tachan de franquistas. (Saben tanto de franquismo...) A la calle que ya es hora...
Nosotros somos quien somos. / ¡Basta de Historia y de cuentos! / ¡Allá los muertos! Que entierren como Dios manda a sus muertos. / Ni vivimos del pasado, / ni damos cuerda al recuerdo. / Somos, turbia y fresca, un agua que atropella sus comienzos.
Somos el ser que se crece. / Somos un río derecho. / Somos el golpe temible de un corazón no resuelto. / Somos bárbaros, sencillos / Somos a muerte lo ibero
que aún nunca logró mostrarse puro, entero y verdadero.
De cuanto fue nos nutrimos, / transformándonos crecemos / y así somos quienes somos golpe a golpe y muerto a muerto.
¡A la calle! que ya es hora / de pasearos a cuerpo / y mostrar que, pues vivimos, anunciamos algo nuevo. / No reniego de mi origen / pero digo que seremos / mucho más que lo sabido, los factores de un comienzo. JESUS ANGEL REMACHA.

LA LITERATURA Y LA VIDA

Esta es la portada bastante borrosa del libro que escribí sobre-con Ernesto Cardenal. Si haces un clic en comentarios sabrás más cosas de este autor y de otros muchos autores en uno de esos proyectos fantásticos que hacemos sin darnos tanto autobombo.
Este proyecto de trabajo que nace con vocación de reunir una base de datos de cientos de autores y autoras, tiene por título la "Literatura y la Vida". Titulo bien certero para quienes pensamos que la Literatura abre la puerta a mundos fantásticos, a vidas posibles o imposibles, a viajes fabulosos.
Hemos hablado del autor, hemos seleccionado una obra suya, herimos reflexionado sobre ella y su pasión de leer y, finalmente, hemos hablado de nosotros mismos.
Lo hemos colgado en Internet para que todo el mundo sepa lo que hacemos. Lo hemos expuesto en clase con la pasión y el rigor habituales. Si quieres puedes dejarnos aquí a tu autor preferido, con tus reflexionesy algo sonbre ti. Somos formidables. Gracias. JESÚS ÁNGEL REMACHA

UN PASEO POR LAS NUBES

En el jardín de esta casa que ella no conoce, arde una pira. En ella se consumen los pocos mensajes que de ella conservo. -Nunca me ha escrito ninguna carta. -¿Y que?
Arden esos pocos mensajes y las fotos que de ella guardo. -Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise...

Un día, escribí, una colección de epigramas, de poemas, que dejarían emocionado al mismo Ernesto Cardenal. Los titulé Epigramas de la desolación y tuvieron un epílogo en un cuento: Llegaron separados a la fiesta. Pensé que sería difícil esta ruptura. Pero no lo es. Lo fue durante un tiempo dolorísimo, demasiado largo, quizás.

Lo fue. Nadie se dio cuenta excepto una muchacha dulce, muy dulce, de la que he olvidado el nombre. Se asomó a mi vida un siete de julio... El día ocho me regaló una cajita de cerillas: Caja de Objetos perdidos. decía por un lado. -Muy frágil. No maltratar. Añadía por el otro. Dentro un corazón morado partido por la mitad. De esto hace ya demasiados años. Aún conservo aquella cajita.
En el jardín de esta casa que ella, felizmente, no conoce, arde una pira con los pocos mensajes que me restan de ella. Ya no son aquellos. Ya no son. Ya no. Ya. Ya no la quiero es cierto, pero cuánto la quise...

Me dicen que ella es feliz, Y debe serlo. Pero se ha perdido mi forma de amar y mi sonrisa, mi mirada radiante y mis abrazos, las palabras que solía regalarle... mi compañía y mi lealtad. Ni se imagina el amor que ya no la tocará nunca.
En este jardín arden los rescoldos de aquel incendio. Adiós, amor, adiós para siempre adios. JESÚS ÁNGEL REMACHA

(Escribid una historia amarga. Y les di un chupa-chus...Quien quiera saber más que... )

NO DEJES QUE ZARPE EL DÍA

Cuando llega noviembre y en Madrid hace frío -siempre es largo y frío, noviembre en Madrid- un grupo de amigos y amigas se dan cita en Villanueva. Llegan desde los cuatro vientos, impulsados por el olor del amor, el amparo de San Potorro o las canciones incansables del Santo pecador Floro. Celebran la ceremonia de la amistad, la fiesta de la vida... al calor de la trébede... Comparten la carne de esta tierra, el buen vino, la camaradería... la utopía que les enseñaron Galeano y otros rojos.

Siempre hay una bandera republicana cerca y, hay fotos que atestiguan que, hasta el fuego adquiere esos colores cuándo recitan el conjuro de la queimada o asan los exquisitos corderos con los que sueles regalarse.

Son amigos desde antes de la creación del mundo y lo serán después de que el tiempo se acabe. Entre ellos -y ellas- se derrocha humor a raudales. Son irreductibles -mucho más que los galos.- No se regalan ramitos de violetas, pero cuando llega noviembre se citan, se recuerdan, se miman, se suman, se conjuran, se comparten... y apuestan por la utopía. Una utopía que aquí se hace realidad cada año.

Y no importa que sea largo, muy largo ese noviembre de Madrid. JESÚS ÁNGEL REMACHA. ¿Pero quién diablos es ella? La intrusa. Ay...

MARGARITA ESTÁ LINDA LA MAR

Es noviembre. Un largo noviembre en Madrid. Es noviembre. Y el gobierno de nuestra comunidad continua estrangulando a nuestra ESCUELA PÚBLICA. Elimina fondos, suprime profesores, congela becas, deja en el aire las rutas escolares, se ríe con temas como el del bilingüismo, es decir nos chulea mientras regala fondos a esa casta de privilegiados.

Aquí estamos en este largo noviembre de Madrid, leyendo a Rubén Darío, recitando el Romancero, cantando con Chiquitete verde que te quiero verde... conociendo a María Teresa León, hablando de Gara, de Jonay, de Sísifo, de Prometeo, de Pandora...

Creciendo, sonriendo, viviendo... aquí en la Escuela Pública. En el mejor de los sitios posibles. JESÚS ÁNGEL REMACHA

LAS LAGRIMAS DE SHIVA

Hemos leído Las lágrimas de Shiva de César Mallorquí. Mis alumnas -y alguno de mis alumnos- ya saben que leer es perjudicial para la salud. Este maldito libro me ha recordado a mi padre y sus miles de novelas de El Coyote. Los besos prohibidos con Marisa en Fachadolid -Valladolid, perdón-. la tele en blanco y negro dónde llegaba. La España de gris, rancio y cera.

Yo fui Javier y Violeta fue Karim. Y España, una cárcel. Besarse costaba un mundo. Uno siempre podía arder en el infierno.

Demasiado libre este libro para aquel país mojigato y meapilas. En la biblioteca de mi pueblo los libros no existían. Algunos sí, en la trastienda o en aquellas cajas oscuras que llegaban de París o Argentina. Que un chivato siempre se encargaba de denunciar (a la policía, claro)

Nos ha gustado este libro. Esas dos historias que se entremezclan, el asunto del misterio y el del amor imposible entre dos primos. ¿Tan imposible? Hay cosas que no puedo contar. Aunque diciendo esto quizás ya lo haya contado.

Nos ha gustado este libro. Sobre todo porque habla de otros mil libros que ahora tendremos que leer. Los próximos 1984, Farenheit 451, Rebelión en la granja... todo un problema vaya.

Lo dicho leer es perjudicial para la salud. En "comentarios" hay muchas cosas que decir. Y vamos a decirlas. JESÚS ÁNGEL REMACHA.

NOSOTROS SOMOS QUIEN SOMOS

Somos nosotras y nosotros. Somos Víctor, Aitor, Adrián, Santi, Bogdam, Plinio... Claudio, Ismael.

Somos Eva, Laura, Celia, Alicia, Carla, Sara, Alina, Jesús Ángel

En fin en este collage de finales de noviembre estamos todos.

Leemos a Alberti. Cantamos a Lorca. Recitamos a Don Antonio Machado. Y pensamos, hoy, en las mujeres ninguneadas, maltratadas, chantajeadas, olvidadas... Hablamos de María Teresa León, de Hipatía, de Pasionaria, De las mujeres que nos rodean. Gracias mil, amores. JESUS ÁNGEL REMACHA.

YA SÉ COMO ES UN ÁRBOL

Una mañana de noviembre, jesusangel, y sus alumnos y alumnas decidieron hacerse unas fotitos. Se hicieron miles de ellas o cientos o decenas o...

Se las hicieron mientras recitaban a Rafael Alberti y festejaban que estaban en el mejor de los sitios posibles: en la E·SCUELA PUBLICA:

Aqui estan, aquí estamos. Son jovenes inquietos, inteligentes, charlatanes, supersimpáticos... Preguntones. -Profe, tú...

Chicos y chicas que se bregan la vida, el tiempo. Que vienen a la Escuela Pública, es decir, a uno de los pilares del Estado de Derecho, de la Democracia. La foto es todo un poema. ahí están con su sonrisa, con su mirada despierta, con toda la seducción del mundo.

Yo estoy al otro lado, hoy con mi pajarita morada. Amimándoles a ser libres, mirando como crecen, feliz de ser su profesor, aquí en el mejor de los espacios posibles. En la Escuela pública

Y si hoy hablamos de Lorca y cantamso VERDE QUE TE QUIERO VERDE http://www.youtube.com/watch?v=SdfrwlR6cN4&NR=1

JESUS ÄNGEL REMACHA

EL ALAKRANA NAVEGA LIBRE

-Que hacemos con nuestros desperdicios, con nuestra mierda, con los restos tóxicos de todo lo que tenemos, de todo lo que nos sobra... -se preguntaron los países ricos, orondos y lirondos.

-Es fácil, los tiraremos allá en Somalia, en esa zona sin ley.,que hemos fomentado nosotros mismos. En ese país sin gobierno, en esa zona de hambruna, en esa zona devastada por la muerte, hay riquísimas reservas de buen pescado para llenar nuestras tripas. Iremos a por ellos y nos los llevaremos.

Después los venderemos a Japón o EE.UU. Allí se privan por el atún rojo. Y nos lo pagaran a precio de oro.

De eso se trata, joder, de sembrar el caos en medio mundo y luego esquilmar a los países más pobres,

Detesto a los piratas, a los secuestradores, pero también a quienes sin escrúpulos secuestran cada día la libertad y la comida de la mitad del planeta. Me alegro de la libertad de los pescadores, de la alegría de sus hijos, de sus mujeres, de sus madres...

Me rebelo ante la infamia del rescate, ante la del secuestro, ante la de la violencia. Ante las voces vociferantes de tanto politicucho del tres al cuarto. Pero con esto no basta. También me rebelo contra la infamia de los atuneros europeos, norteamericanos, asiáticos... que esquilman esa zona del globo. ¿Y ahora, que? ¿A seguir mandando barcos a pescar atunes? ¿Quién pagará los nuevos rescates? ¿Quién se embolsa los beneficios? JESÚS ÁNGEL REMACHA

A LA HOGUERA

Antes de Eva, fui Lilith y ya me asesinaron. Fui Eva, y quise saber y por querer saber me desterraron.

Pasé siglos entre hoguera y hoguera, Pasaron los siglos y fui Galileo: -que la tierra se mueve alrededor del Sol. Maldito hereje. -A la hoguera. Luego fui Miguel Servet. Me quemaron en una plaza por defender la circulación de la sangre.

Defendí la Libertad, la Fraternidad, la Igualdad de la Revolución Francesa. Me quemaron. Aposté por la Declaración de los Derechos del Hombre y del Ciudadano. Me quemaron.

Fui Pasionaria y luché por la República. Brazo en alto me quemaron.

Fui Fernández-Ordóñez aposté por el divorcio. Me quemaron.

Fui Ernesto Cardenal. Aposté por la vida por el futuro. Dedo acusador. Plaza de la Revolución. Managua. Me quemaron.

Usé preservativos. Me quemaron. Defendí a los homosexuales. Me quemaron. Ahora defiendo el aborto. .HEREJE. -A la hoguera. Me queman. me quemaron.

Arderé bien a gusto en la hoguera, antes de soportar un instante la visión de Martinez- Camino, Roucos-Valera y otros Berzosas por el estilo.

-Si te incineras, pecas -dice, Raúl Berzosa. Y no podrás resucitar en cuerpo y alma en la vida eterna. Serán mamarrachos.

JESÚS ÁNGEL REMACHA

Martínez-Camino es el portavoz de la Conferencia de los Obispos. Rouco-Valera, su presidente. Y el tal Berzosa, el obispo de Oviedo, que no fue capaz de ganarme en las fiestas de Aranda, en una carrrera de TRICICLO. En aquel siglo en el que éramos amigos. Lo dicho, unos mamarrachos.

SÍ, SÍ, SÍ, DOLORES A MADRID

"Es muy difícil pronunciar unas palabras de despedida a los héroes de las Brigadas Internacionales, por lo que son y por lo que representan. Un sentimiento de angustia, de dolor infinito sube a nuestras gargantas. atenazándolas. Angustian por los que se van, soldados del más alto ideal de redención humana, desterrados de su patria, perseguidos por la tiranía de todos los pueblos. Dolor por los que se quedan para siempre fundiéndose con nuestra tierra, y viviendo en lo más hondo de nuestro corazón. aureolados por el sentimiento eterno de nuestra gratitud. DOLORES, IBÁRRURI. PASIONARIA

Si hoy es 12 de noviembre, se cumplen 20 años de la muerte de Pasionaria. Lamento que sepas quien es Cristóbal Colón, el rey Juan Carlos, o los Reyes Católicos. ¿Nadie te ha contado quién es Pasionaria) Vaya pasada. Mañana os hablo más de ella.

Te dejo con estas palabras que pronunció en homenaje a los hombres y m ujeres de todo el mundo que vinieron a luchar por la DEMOCRACIA, POR LA REPÚBLICA, Supongo que nadie se acuerda de ella. ¡Hay que joderse!

Os recomiendo el libro de Andres Sorel, "Pasionaria", la canción de Ana Belén, "Si veremos a Dolores caminar las calles de Maderid" y la pelicula de García Sánchez, "Dolores· Gracias Dolores Ibárrurí. Pasionaria, gracias. JESÚS ÁNGEL REMACHA.

LOS OTROS MUROS DE LA VERGUENZA

Es estos días entre festejos y demagogias se celebran los 20 años de la caída del Muro de Berlín. y es justo, y es sano y esta bien, celebrar laa caída de muro que significaba un oprobio allí en medio de Europa. Es cierto que la apertura del muro, de derrumbe, su eliminación abrió las puertas a la reunificación de un país, a la unión de muchas familias demasiado tiempo separadas.

Pero amén de esa demolición física los verdaderos mijeros siguen existiendo.- Y desde entonces se han construido más y más mientras los que aplauden la caída de éste, miaran hacia otro lado.

ISRAEL confina a PALESTINA en su propia tierra que un muro que imposibilita que los palestinos viajen diariamente, trabajen o simplemente vayan a por agua. YO TE DESVÍO EL CURSO DEL RÍO, TUS POZOS SE SECAN Y YA ESTÁ.

EE.UU ha levantado un MURO de miles de kilómetros entre su frontera y la MÉXICO. Pero esto no le importa a nadie. A fin de cuentas los Estados Unidos son una gran potencia y el resto de América su patio trasero.

MARRUECOS ha levantado un muro de arena en su frontera con el SAJARA. Así el pueblo saharahui se ve obligado a morir en su propia tierra sin posibilidad de futuro. Nadie dice nada.

COREA DEL NORTE Y COREA DEL SUR, que mantienen los tiempos de la Guerra Fría también tienen su propia frontera.

Hasta ESPAÑA tiene la suya, la levantó en CEUTA para impedir la avalancha de los parias de la tierra en pos de una vida digna.

Demasiados muros que sumados a los de los prejuicios, las discriminaciones, el racismo o el maltrato a la mujer forman un puzzle demoledor. Cuando caigan estos y otros muchos muros, lo celebraré. Mientras sencillamente, seguiré luchando. DEMAGOGIAS, LAS JUSTAS. SALUD

JESÚS ÁNGEL REMACHA.

DECIDME COMO ES UN ÁRBOL

Este verano viajé a Montevideo y lo hice con un libro muy especial. "Decidme como es un árbol" es un espejo, un doloroso espejo que cuenta la vida de un poeta, de un hombre excepcional.

Marcos Ana es uno de mis ROJOS preferidos. Hace dos domingos pasé una tarde genial, leyendo una conversación entre él y Santiago Carrillo y Teodulfo Lagunero, otros de mis rojos predilectos. Marcos Ana estuvo 23 años prisionero en las cárceles de Franco. Entró a los 19, sabes cuándo salió...

Condenado a muerte por la dictadura franquista, torturado salvajemente, injuriado por un tiranosaurio feroz llamado Manuel Fraga Iribarne. No hizo el amor con una mujer hasta ese momento. A los 41 años.

Su vida estremecedora, sus poemas, sus viajes por el mundo, la ilusión de la República, su lucha, su memoria, su enorme dignidad desfilan por las paginas de este libro, lleno de fotografías, de sueños, de quimeras... Sus amigos: Alberti, María Teresa león, Pasionaria...

Gracias poeta. Gracias por tu memoria, por este libro, por ser ROJO, por tu dignidad, por decir NO al rencor y eso que tenías motivos. Gracias por tu ejemplo, por vivir tanto, por esa conversación con Carrillo y Lagunero. Vosotras, vosotros alumnos y amigos, amantes y amigas, alumnas... decidme sencillamente: ¿Cómo es un árbol? .

Gracias. JESÚS ÁNGEL REMACHA

DONDE VIVEN LOS MONSTRUOS

LA NOCHE EN LA QUE MAX SE DEDICO A HACER FANEAS DE UNA CLASE Y DE OTRA. SU MADRE LE LLAMÓ MONSTRUO Y MAX LE CONTESTÓ: -TE VOY A COMER Y CASTIGARON A LA CAMA SIN CENAR. Esa MISMA NOCHE...

Un libro mítico que nos sirve para comenzar la clase de este jueves. La historia de un pequeño travieso al que sus padres mandan a la cama sin cenar. Max va a emprender un viaje fantástico hasta llegar a la isla donde viven los monstruos que le dicen que es el más monstruo de todos ellos. -No te vayas, te comeremos, te queremos tanto... Pero más se sube a su barco, dice adiós a los monstruos con su mano y llega a su casa, la misma noche, donde le espera un plato de sopa caliente.

Una historia sencilla, muy bien contada con unas ilustraciones llamativas, que provocan una sonrisa enorme. Hoy día en el que todo se consume con una rapidez inusual, es de agradecer esta historia, el respeto por el lector, su sabiduría y su optimismo, el reconocmiento de la importancia del psicoanálisis, la ternura y la ruptura... la vida misma en estado puro. Ah, lo leímos en checo. Compré este libro en Praga, la matria del gran Kafka. JESÚS ÁNGEL REMACHA

LA TARDE EQUIVOCADA SE VISTIO DE FRÍO

Hoy visto de morado y rojo. En clase hay un libro de Don Francisco Ayala, una foto suya, y la bandera de la República. es mi forma de decir adiós a Don Francisco Ayala.

Hoy visto de morado y rojo y un rincón de mi casa se llena de flores para él. Hablo a mis alumnos de su vida. De su obra. De su Granada. De Lorca...

Me escuchan con la atención habitual, con el interés que demuestran siempre, con el amor con el que suelen transcurrir las clases. Me escuchan y escriben lo que más les llama la atención. Me escuchan como si jamás antes me hubieran escuchado.

Y luego la clase se convierte en una catarata de certezas, de preguntas, de ideas... de vida. Ahí al frente su foto, su libro "Muertes de perro" y la bandera de la República. Me siento tan triste como feliz. Me averguenzo de quienes piensan que los jóvenes de hoy no saben nada, ni nada leen.

Adivina, adivinanza... ¿Cuántos profesores han leído a Ayala?. Respuesta segura: Ninguno.

Gracias, chicos. Gracias, chicas. JESUS ANGEL REMACHA.

AYALA, EL RESISTENTE

muere Don Francisco Ayala, el resistente; muere la Generación del 27, muere Lorca de nuevo. De nuevo muere Lorca.

muere el niño que advirtió con sus ojos la luz de Granada, el joven que hizo la crítica de Mariana Pineda de nuestro Federico, el hombre que vio como los franquistas -caínes sempiternos- asesinaban a su padre y su hermano,,, en Granada, en su Granada.

muere una parte de nuestro exilio, muere nuestra memoria -tanta desmemoria-. Muere Negrín, el vilipendiado: muere Don Manuel Azaña. mueren Max Aub y Don Antonio Machado. Nuestra Edad de Oro, nuestra Edad de Plata.

Revuelvo libros y recuerdos. Una copa de güisqui, su libro "Muertes de perro", La voz de Carlos Cano cantando "Granada!". Ay, mi Granada. Dos cucharaditas de miel.

Elena me lleva a la cama. -Estás cansado. Duerme, amor...

Mañana sigo, Don Francisco. Gracias.

JESÚS ÁNGEL REMACHA.

FERDINANDO, EL TORO

VIVÍA UNA VEZ EN ESPAÑA UN TORO JOVEN AL QUE LLAMABAN FERDINANDO...

Este jueves, antes de volver a nuestro libro "Manzanas rojas", antes de hablar de Ariel y Salim, de Ana Frank y Rosa Blanca, antes de la estrella de David y los pozos secos de Palestina... hemos leído un libro: Ferdinando el Toro. Del libro de Ferdinando nos llamó la atención la fuerza y la decisión de su protagonista que decide vivir su propia vida, nos gusto su pacifismo...

Hablamos del derecho a la libertad, a ser uno mismo, de los colores del libro, de los rojos, amarillos y morados -del verde. también-. No les conté sin embargo quien era Munro Leaf, ese brigadista que luchó en favor de la República. Ni les dije que las páginas están pobladas de los colores de la República -rojo, amarillo y morado-, ni tampoco que el libro reivindica el valor de la libertad, el irrenunciable derecho a la igualdad, a vivir la vida tal y como uno la ha soñado sin que nadie le imponga su propio criterio. España quiso andar su propio camino y aquella caterva de terratenienetes, reaccionarios y canallas del brazo de la iglesia se lo impidió. Sed fuertes y vivid siempre vuestra vida como la soñáis.

JESÚS ÁNGEL REMACHA

CARTA A UN JOVEN, MUY JOVEN

Así de joven era cuando empecé a trabajar hace 30 años o más.

Hace unos días, una mañanita, Susana me pregunta: Cuando años llevas trabajando? 30 le respondo. Me mira incrédula y me responde: -Me imaginaba cualquier respuesta menos esa.

Su pregunta abre una puerta. Un torrente de recuerdos. de imágenes, de un tiempo, de otro tiempo, de este tiempo... Franquito ya no vivía que lo despedimos con cava en Valladolid. Era asombroso vivir en Democrecia, en Libertad, con los exiliados regresando...

Recuerdo cuando mi hada madrina me dijo: pide un deseo. Ser profe, la contesté sin dudarlo. Serás feliz siendo profe y además conocerás a Lidia.

Han pasado 30 años, más de 10.000 libros, 3.333 alumnos. 100 viajes por el mundo, 101 amantes, 10 novias, 9 Anas, 8 sobrinos, 7 hermanos, 6 naufragios, 5 cuñaditasm 4 madres, 3 laberintos 2 dédalos... y algún que otro amor.

Han pasado 30 años de sorpresas, de aventuras imposibles, de encuentros insospechados, de quimeras hechas realidad.

30 años de utopías, de frustraciones, de lágrimas cuando murieron casi al tiempo Beatriz, mi padre, Cortázar...

30 años para seguir siendo de izquierdas; comunista; defensor de la Escuela PÚBLICA y laica: partidario del divorcio, del aborto, del matrimonio homosexual, de tantas conquistas socialers...; viajero incansable, soñador empedernido, amante más sosegado o no... lástima que mis ojos se vayan apagando.

Menos mal que a mi lado siempre hay una lazarilla hermosísima que me lleva de la mano. Y yo me dejo.

Aquí sigo. Y lo que me queda.

Un besito o tres... y gracias. Muchas gracias.

JESÚS ÁNGEL REMACHA -PLINIO-

ROSA BLANCA

Desde hace muchos años hay una editorial que trata a los libros y sus lectores con un respeto exquisito. Sin la editorial Lóguez, la Literatura juvenil no sería lo mismo Y sin Víctor, un alumno de primero tampoco hubiera escrito este comentario. "¿Cómo es posible que no hayas escrito nada sobre ese libro que nos leíste y casi nos hace llorar...?" Gracias, Víctor, gracias.

El tema de la IIª Guerra Mundial, de las guerras y de los niños y niñas que se ven envueltos en ellas ha sido tratada muchas veces. Pero el gran Innocentti, lo hace en esta ocasión desde una ´óptica diferente. Una niña -vaya sorpresa- es la protagonista de este libro. Rosablanca se pregunta que hacen esos soldados que van y vienen y hablan un idioma tan extraño, quienes son esos niños que con una estrella de David, famélicos y desnutridos se mueren detrás de una alambrada.

Un libro breve, demoledor, intenso... en el texto y en esas ilustraciones contundentes. escalofriantes, extremadamente duras que provocan lágrimas, quebranto, compromiso, conciencia...

Una parábola hermosísima a cerca de la libertad, la fraternidad, los ideales de justicia... Una parábola sobre el compromiso. la militancia... Rosa Blanca tenía los ojos abiertos, vio el dolor de otros niños como ella. Murió, es cierto. Pero luchó contra lo que le parecía injusto. Los republicanos españoles hicieron lo mismo: luchar por una España justa, laica, democrática... libre... republicana... De eso se trataba, de eso se trata.

Hoy hay muchas Rosasblancas por el mundo. A ellas, a ellos, a ti. va dedicado este comentario. JESÚS ÁNGEL REMACHA.

QUO USQUE TANDEM ABUTERE PATENTIA NOSTRA?

CARTA ABIERTA: los mandamases, las manchas y los oscuros que gobiernan la Comunidad de Madrid, prosiguen en su metódica tarea de estrangular la EDUCACIÓN PÚBLICA. En Alcalá de Henares, por ejemplo, han regalado una parcela privilegiada valorada en millones de euros a una organización de extrema derecha, vinculada al OPUS DEI. Una parcela pública que nos pertenecía a todos y que, ahora disfrutan los niños y niñas de papá-

En su suelo, pagado con nuestro dinero los chicos y las chicas estudiarán en aulas diferentes, no vayan a contaminarse; tendrán su polideportivo, su piscina cubierta, su capilla...

¿HAY ALGUIEN AHÍ? Están desmantelando la EDUCACIÓN PÚBLICA. ¿Y nuestros alumnas y alumnos de segundo de bachillerato? Por ejemplo. Acaban de quedarse sin su profesora, sin Susana, pretextando una excusa meramente económica. Fijaros como anda nuestra biblio, nuestros laboratorios de ciencias o de idiomas... Cada vez tenemos menos profesores... Eso SÍ queremos ser BILINGÜES. VAYA TOMADURA DE PELO!

Los mandamases, las manchas y los oscuros... siguen entendiendo la Educación como un negocio de amiguetes. No quieren darse cuenta de que la EDUCACIÖN PÜBLICA es uno de los pilares de la DEMOCRACIA. Soy JESÚS ÄNGEL REMACHA. "La Mancha" es un relato tenebroso que Skarmete dedicó al "Oscuro", a Pinochet. "Los mandamases" son los personajes de una novela genial de Joan Barcelo: "Mi Querida gallina".

LA MÚSICA MILITAR NUNCA ME SUPO LEVANTAR

Los fascistas y la derechona de este país, llamado España, siguen creyendo que las urnas sólo sirven para romperlas. Ellos son así. Su abuelito, -franco, el asesino- hizo de este país su finca particular y claro, los nietos reclaman las casas, los campos, los tiempos que sienten que les han robado.
Que el PSOE ha ganado las elecciones, que se joda. ¡Zapatero, dimisión! Que el Partido Popular parezca un nido de corruptos, ellos más... ¡Zapatero, dimisión!

Estoy harto de reyes, desfiles, banderas, soldaditos, y legiones con sus cabras y otros fascistas vociferantes.

Y mientras, las 500.000 personas que asesinó Franco, los tres millones que se fueron al exilio, los que se pudren en las cunetas y en el olvido, no merecen ni un recuerdo.

Sólo el silencio de Rajoy y los suyos. Y los gritos de quienes, como basiliscos, ayer en Madrid...JESÚS ÁNGEL REMACHA

TERRITORIO ROCK

Belen Gopegui tiene una prosa brillante. Como un puñetazo en el estómago. Siempre te despierta, te atrapa, deja que te ensueñes para después mostrarte el mundo como es: sin tapujos.

।Trata de esos temas que nadie quiere tratar, por eso hay quién la desprecia. Y desprecia los valores que defiende.

Es junto al gran Rafael Chirbes y al maestro Juan Eduardo Zúñiga, lo mejor de la Literatura escrita en nuestro idioma. Ya sé que es más fácil leer las patrañas de Millenium -el personaje de Lisbeth Salander es sencillamente magistral-

Ya sé que es más fácil leer cualquiera de los clones de la novela negra o la novela histórica que nos invaden. Pero si te acercas a este libro...

Igual que El guardián entre en el centeno del que ya te hablaré es un canto a la rebeldía con canciones de los Beatles, Johnny Cash , Iggy Pop, David Bowie, Guns'n'Roses o AC/D.

No es una literatura paternalista, ni edulcorada. Es un espejo, una forma de vivir y sentir la vida. Un modo de entender la música. Un modo de pensar, de hacer, de gozar...

Si te acercas a este libro: nunca dejarás de leer a Gopegui y quizás despegues y te acerques a Chirbes, al gran César Vallejo o al fantástico Jack London.

Feliz lectura. JESÚS ÁNGEL REMACHA.

¡¡¡ EUREKA, ALBRICIAS... POR FIN !!!

Por fin, una alumna que le da vueltas a las palabras y no se deja engañar por lo aparente. Por fin, una alumna que descubre el engaño, el juego de palabras y cofres... la patraña que conté con los cofres de Porcia. Por fin, una alumna que se da cuenta de que el retrato esta en el cofre primero y sabe por qué. Gracias Sandra. ¡Guapa!
Este descubrimiento se merece un regalo muy especial: mi primer libro: lo escribí hace veinte años en Nicaragua y ya casi no quedan ejemplares... Incluso aparece una fotito mía de cuándo era profe allí y construía casas... y pensaba que podía dinamitar el futuro.
Ahora un nuevo reto: esta vez sin trampa, ni cartón. Vuelvo a tener tres cofres. En uno guardo monedas de oro , en otro de plata y en un tercero monedas de oro y plata mezcladas. Antes de poner los carteles se me han caído al suelo. Adrede. He colocado los tres carteles mal.
Sólo puedo sacar una moneda de uno de ellos, (de uno sólo) ¿cómo poner en cada cofre el titulo correcto? Es una variante del enigma de Porcia.
Cómo siempre regalito para quién lo adivine y la satisfacción de saber que uno (o una) es un genio. Besitos de un puente de octubre. JESÚS ÁNGEL REMACHA.

EL SOL, LA LLUVIA

Este fue el rayo de hace dos noches, aquí, en alcalá. Se pasó la noche lloviendo. Y no sé sí lloré yo más o fue la noche quien lo hizo.

Leer siempre fue perjudicial para la salud. Y ni siquiera Gioconda Belli me sacó del apuro. Ni Salinas, ni mi María Teresa León.

Ni Roque Dalton, ni Gelman, ni Cernuda.

Fue un recuerdo fugaz, el recuerdo de unos ojos. de un nombre, el de una mujer blanca. El recuerdo de una noche similar allá en Nicaragua. El recuerdo de esa mujer que, con nombres diferentes, se obstina en aparecer y desaparecer de mi vida. JESÚS ÁNGEL REMACHA.

RETRATOS DE MUJER. MERCEDES SOSA

Alex pregunta: -¿Quién es Mercedes Sosa?. Sandra se lleva la mano a la boca xq recuerda. Y yo me llevo la mano al corazón. No quiero que se desboque. No quiero llorar en clase. Pero estoy cerca. Muy cerca. Como el curso pasado cuando os recité No verte, el poema de Gerardo Diego que me regaló Lidia

-No te pases, profe. ¿Quién es Lidia?

Marta Mata, Ana Pelegrín, Mario Benedetti, Mario Merlino, tú... Felix... demasiados amores en apenas un año. ¿Te acuerdas, Nardo?

Te escuché pensando que este país podría cambiar, que lo que soñábamos no era una utopía. Murió Franco y los milicos argentinos fueron desfilando por los tribunales...

Pero aquel sueño sigue estando lejos. Ese sueño de JUSTICIA, de LIBERTAD, de FRATERNIDAD.

Nardo, te invito, te cito mañana en clase. canta a mis alumnas y alumnos las canciones que tú y yo conocemos. Haznos reir. Haznos llorar. Ya sabes: Si se calla en cantor, calla la vida...

Mercedes Sosa, gracias estremecidas.

Lidia: IL Y A LONGTEMPS QUE JE T,AIME.

JESÚS ÁNGEL REMACHA

EL RETRATO DE PORCIA

Uno de los más famosos enigmas es el que planteó Shakespeare en su libro El mercader de Venecia. El autor de Hamlet o de Romeo y Julieta plantea un dilema difícil de resolver.

Porcia es una joven hermosísima que tiene cientos de pretendientes. Su padre harto, esconde el retrato de su hija en un cofre. Les presenta tres cofres y dice a quienes aspiran a casarse con su hija. -Quién adivine dónde está el retrato de Porcia se casará con ella.

El primer cofre dice: El retrato está en este cofre. El segundo afirma: el retrato está en el cofre del centro. Y el tercer cofre sugiere: el retrato no está en este cofre.

Uno de tres carteles está mal, miente. ¿Dónde esta el retrato de Porcia? No te casarás con ella, pero tendrás un regalo. JESÚS ÁNGEL REMACHA

MI PLANTA DE NARANJA LIMA

Me escondo detrás de esa barba y esas gafas, tipo Beatles, para que mis alumnos no me descubran, mis alumnas no me maten y mis amigos no me dejen de hablar.

Me alegro de que Río se haya llevado los Juegos. Madrid ya está bastante maltratada.

Zanjas, borbones con tanta tradición borbónica, perdón olímpica; una ciudad que tardará siglos en salir de tamaña deuda...

El patético Samarach, el alcalde fascista de Barcelona, el admirador de Franco... JODER..

Madrid se reune en la Plaza de Oriente. En la misma que el tal franquito... Gracias Lula. Sindicalista, rojo, Ariete del Tercer Mundo. Gracias Brasil. Gracias Pelé. América Latina, gracias.

Obamas, emperadores mil... reales esperanzas que descorazonan. Gallardones que lloráis tanto... Celebraré el 2016, en Río.

JESÚS ÁNGEL REMACHA

YO ERA UN TONTO...

Nació en la bahía de Cádiz. Y cuándo apenas era un niño su padre le desterró del mar. Un enano y fascista general gallego se encargó de desterrarle de España. Nuestro poeta se pasó 40 años sin poder regresar a su país. Argentina, Uruguay o Italia fueron sus destinos. Mientras, aquel canalla había asesinado a nuestro mejor poeta.

Menos mal que le acompaña una mujer preciosa, hermosa, comunista cómo él -o como yo- que fue decisiva para que el Museo del Prado no ardiera con todos sus cuadros dcntro. También era una escritora excepcional.

Fue amigo de Lorca, de Marcos Ana, de Miguel Hernández. De Buñuel. Yo tengo en casa un libro dedicado por él. Tiene el dibujo de una mariposa. Verde.

Se equivocó la paloma -dijo en Roma. Yo era un tonto dijo poco después. Le gustaba vestir camisas de colores, ligar con todas las jovencitas del mundo. Tenía el pelo blanco y los ojos azules...

Y, para él, Madrid fue el corazón de España.

¿De quién hablo, de quiénes hablo? ¿Quién es él? ¡Quién esa mujer misteriosa? Un nuevo reto para ti, JESÚS ÁNGEL REMACHA-

EL SUEÑO CIERRA UNA PUERTA

Plinio abrió la puerta y naufragó por novena vez. Escuchó cantos de sirena y se dejó embaucar por esos seres no tan mitológicos. Las sirenas son seres reales, de carne y hueso -se dijo Plinio. ¿Cómo no me he dado cuenta antes?.

Plinio navegaba aquel día por el Mekong, y, a pesar de las corrientes, llegó fácilmente a la orilla, al fin y a la postre era su noveno naufragio. Era, pues, todo un experto en estas lides.

Cuando llegó a la orilla mojado y sucio, se encontró en un país extraño del que desconocía todo, hasta el idioma. Se sentó debajo de un árbol y comenzó a llorar.

Una muchacha, Irina, se acercó a él. -¿Quién ha sido -le preguntó? Plinio abrió su memoria y comenzó a recordar: "Abro o no abro la puerta, esa es la historia, empiezo de nuevo o sigo adelante, reitero el dolor o lo intento de nuevo..."

"... Abriré la puerta de nuevo. Pero aún tengo el corazón helado. La cita es en un lugar conocido, quizás llueva, saldrá el sol quizás. Pero las cenizas son cenizas, aunque sean enamoradas..."

Irina acarició a Plinio. Atrajo su cabeza hacia su pecho. Apretó fuerte su llanto. Y Plinio, poco a poco, dejó de llorar. JESÚS ÁNGEL REMACHA