LA SENDA DEL POETA

Yugos nos quieren poner...

Desde años, miles de personas recorren los pueblos de la Senda del Poeta. El poeta: Miguel Hernández.

Desde hace años, cientos de miles d personas, sostenemos la razón, la memoria, el amor... la poesía... pedimos que se declare que el juicio a nuestro poeta fue una indecencia franquista, una indecencia que apoyan los magistrados del Tribunal Supremo y que aplauden los azulones del partido Popular.

Orihuela, Elche, Albatera. Alicante... en la memoria...

Tristes guerras si no es amor la empresa, La cebolla es escarcha, Vientos del pueblo, Mis ojos sin tus ojos, Menos tu vientre, Andaluces de Jaén, Rosario la dinamitera, Si mi pluma valiera tu pistola...

Mala gente que camina.  Aquí y ahora. Demasiada gaviota. Demasiado graznido... tanto cuervo...

Jesús Ángel Remacha.,

PREGUNTAS CON SEMILLA DE RESPUESTA

Gadafi el asesino, Franco el sátrapa

¿Qué lógica tiene armar a un dictador, darle las llaves de tu casa y declararle luego tu enemigo?

¿Por qué precisamente Libia, cuándo hay decenas de países que masacran a su población o lapidan a sus mujeres?

¿Por que miramos hacia otra lado cuándo hablamos de las violaciones de los Derechos humanos en Arabia Saudita, Yemen, Siria, los Emiratos Árabes.?

Palestina, Sahara libres... ¿Cuándo?

¿Cómo no recordar Irak, Afganistán... cuándo están tan cerca?

Con la mirada y el corazón preocupados, de nuevo... NO A LA GUERRA. Jesús Ángel Remacha
TRISTES GUERRAS TRISTES SI NO ES AMOR LA EMPRESA...

UNA TARTA DE CUMPLEAÑOS CON TRES VELITAS. una roja, una amarilla y una morada

FELICIDADES

Plinio cumple mañana, 55 años. La Repúblca 80. Plinio escucha a Raimon y a Lluis Llach. Lee a Almudena Grandes y a Rafael Chirbes. Y escribe un relato erótico. 

Plinio recuerda a Beatriz y cierra  los ojos. Abraza a Lidia y, cruza los dedos, para que Anna no entre en sus sueños.

Plinio lee un libro que le indigna. Un libro del que hablará mañana. También escucha a Pablo Milanés. En marzo siempre se pone así. Vuelve a pasar por el corazón a Yolanda Pero hoy no puede hablar de ella. Plino recuerda a Ángel, su padre. Eva le regala una carta que le emociona. Cleo no le llama. Pero Marta -su hermana- sí. 

Al filo de las doce, abrirá el regalo que se ha hecho: el último libro de Benjamín Prado. Lo leerá y se indignará -de nuevo con ese mundo que no cambia-. Esa mala gente que camina y que no deja de hacer daño.

Al filo de las doce también sonreirá cuando ella... Jesúsángel

QUIÉN NO TIENE UN JARDÍN SECRETO. QUIËN. La pasión erótica

mi jardín secreto es...

Vengo movido por mi sangre,
Por su música.
Vengo orientado por mi lengua.
Por su sed.
Todos los día me visto de viento,
de mareas, de lunas.
Y, aquí, cuando me escuchan
de todo esto me desvisto.
Soy tan sólo el aire de lo que cuento.
Una voz sonámbula.
Una voz que busca trastornada
la intimidad de la tierra.

En una ciudad tan imaginaria como real, un hombre se convierte en voz para seducir a la mujer que ama. Una mujer que requiere del amante: dedicación, ternura, riesgo, pasión, búsqueda, aventura...

Un hombre ardiente y enamorado busca jardines para su amada. La odisea de un amante que tiene que descubrir, entre vientos y tempestades, los lugares en los que habitar a la amada.   ¿quién se atreve a escribir esta historia? 
Habita un lugar privilegiado, un paraíso único, el de la sensualidad y el erotismo: el amante descubre los caminos que le llevan a la amada. El laverinto de la amada. Una historia para leer o escribir en Mogador. en La Habana, en cualquiera de las Antillas... cerca de quién amas. Seguro que no te atreves a escribir esta historia. Quien te reta, soy yo, al que llamas  profe. Mua. Te Quiero. 

LOS NIÑOS DE EXTREMADURA

Madruga la amante mía

 Rafael Alberti, uno de los mejores poetas de la Literatura española, poeta genial, dramaturgo comprometido, pintor surreaaalista. marido de Maria Teresa León, amante de las muchachas más jóvenes de Madrid, mago de la palabra, exiliado, comunista convencido, amigo de Lorca, coleccionista de camisas de flores... escribió este poema que yo te regaloen este día tan especial.

 Los niños de Extremadura

van descalzos.

¿Quién les robó los zapatos?

Les hiere el calor y el frío.

¿Quién les rompió los vestidos?

La lluvia

les moja el sueño y la cama.

¿Quién les derribó la casa?

No saben

los nombres de las estrellas.

¿Quién les cerró las escuelas?

Los niños de Extremadura

son serios.

¿Quién fue el ladrón de sus juegos?

Abril comienza en marzo

Si tu padre quiere un rey...

La primavera ha venido,
de brazos de un capitán.
Cantad niñas a coro:
Viva Fermin Galán.
La primavera ha venido.
Don Alfonso ya se va.
Muchos duques le acompañan
a la orilla de la mar.
Las cigüeñas de la torre,
Quisieran verlo embarcar.
DON ANTONIO MACHADO

No llega abril, pero llega. Regresa la primavera, vuelve de nuevo mi cumpleaños y... me escribe Lidia. 

Hagamos de este tiempo, un tiempo de poesía, de poetas, de primaveras varias. Un tiempo morado y enamorado. Llenemos nuestras paredes de poesías, de palabras, de nombres...

Si no lees poesía nada tienes que hacer conmigo.

La poesía es un arma cargada de futuro. JESÚS ÁNGEL REMACHA

LA INSOPORTABLE IMPUNIDAD DEL FRANQUISMO

ellos, los vencedores, caines sempiternos

Contra el franquismo y los franquistas sólo cabe la memoria.  La memoria y la indignación. La indignación y la rebeldía. La rebeldía y la palabra...

Contra el franquismo y los franquistas sólo cabe la palabra. La palabra y la calle. La calle y la protesta, La protesta y un abrazo -como el de Genovés. 

Contra el franquismo y los franquistas sólo cabe el pensamiento libre. Libre como el viento. El color morado en una bandera, el rojo en el corazón, la utopía en la mirada.
Contra el miserable franquismo y los miserables franquistas, sólo cabe la dignidad, el conocimiento, la lectura de cuántos libros quisieron robarnos, la vida de aquellos a quienes fusilaron. 
Contra aquel sátrapa, contra el obsceno franquismo, contra los caines sempiternos sólo cabe la verdad. Los asesinos están en los altares y las iglesias, algún que otro verdugo en el senado y las víctimas en las cunetas. 
Yo también soy Baltasar Garzón. Y si pudiera llevaría a juicio a tanto miserable. A tanto franquista como está aquí...
Insoportable impunidad del franquismo, hedor insoportable de tanto franquista, JESÚS ÁNGEL REMACHA
Manos limpias y demás fascistas, llevadme al banquillo. Joder, que tropa.

HISTORIA DE UNA MAESTTRA. Josefina Aldecoa

MAESTRA

No es un buen día. No lo es. Se me muere ese lugar de la memoria en el que reside la República. Se me muere ese lugar en el que defiendo con ahínco, la Escuela Pública, la única posible, la única necesaria.

Joder, la única. 

Se me muere dentro del alma, Josefina Aldecoa. Mi maestra. Mi Historia de una maestra. La que me regaló aquel inolvidable libro: Los niños de la guerra.

¿Qué me queda? Romper los libros de texto a los que tanto detesto. Seguir sin hacer los exámenes que sigo sin hacer. Mosquearme y enfadarme a veces. Sentarme con vosotras -y vosotros- en corro y leer libros y más libros y mil libros más. Proseguir con nuestro cuaderno viajero, aunque a alguien no le guste... Que la gramática es intuitiva o no es nada...

Me queda levantar el puño, seguir defendiendo que en la educación, más que cabezas también hay corazones. Insistir en que la EDUCACIÓN PÚBLICA es un pilar esencial del Estado de Derecho.

Gracias maestra: gracias por tanto amor, gracias por lo que soy. Gracias por lo que fuiste. Por lo que eres. Por lo que serás siempre. JESÚS ÁNGEL REMACHA. 

LAS LÁGRIMAS DE SHIVA

Oh, que ojos de romera

Hemos leído Las lágrimas de Shiva de César Mallorquí. Mis alumnas -y alguno de mis alumnos- ya saben que leer es perjudicial para la salud. 
Este maldito libro me ha recordado a mi papá y sus miles de novelas de El Coyote. Sus años en Cercedilla y Tablada, enfermo de tuberculosis.
Los besos prohibidos de Marisa en Valladolid. La tele en blanco y negro dónde llegaba. La España gris, rancio y cera. Y siempre Franco, más que Dios, aquel enano y fascista general...

Yo fui Javier y Violeta, Karim. Y España, una cárcel. Besarse costaba un mundo. Uno siempre podía arder en el infierno i acabar en Comosaría.  Me gusta Margarita: Vital, de izquierdas, rompedora, libre... hermosísima.

Demasiado libre este libro para aquel país mojigato y meapilas. En la biblioteca de mi pueblo, los libros no existían. Algunos sí, en la trastienda o en aquellas cajas oscuras que llegaban de París o Argentina. Que un chivato siempre se encargaba de denunciar (a la policía, claro). 

Nos ha gustado este libro. Esas dos historias que se entremezclan, el asunto del misterio y el del amor imposible entre dos primos. ¿Tan imposible? Hay cosas que no puedo contar. Aunque diciendo esto quizás ya lo haya contado. (Ay, primita)

Nos ha gustado este libro. Sobre todo porque habla de otros mil libros que ahora tendremos que leer. -Yo os llevo ventaja: ya los he leído-: 1984, Farenheit 451, Rebelión en la granja... todo un problema vaya.

Lo dicho leer es perjudicial para la salud. En "comentarios" hay muchas cosas que decir. Y vamos a decirlas. JESÚS ÁNGEL REMACHA.
Como por ejemplo:
¿Qué es eso de los rojos y los fascistas?
¿Qué sucedía en aquella España de Franco?
¿Cuál es la historia de Shiva y de sus lágrimas?
Y esa historia de Javier y Violeta. ¿? ¿? ¿?
Identifícate con un personaje. ¿Qué emociones te ha suscitado? Regálanos cosas de él. 
Bodas de Sangre, Diez negritos, noche de alacranes... ¿Qué leer? ¿Qué no leer?...
¿Qúe más puedes decirnos?

EL CLUB DE LOS ASESINOS LIMPIOS

Un assesino limpio, Ja.

ZOOM

¿Qué hay detrás de la cresta de ujn gallo?

 

 

En clase hemos leído, es un decir, un libro sin palabras. Son las imágenes de un zoom, que a cada vez se aleja más, como los buenos zoom, claro Eduardo se ríe y dice que es imposible que exista un zoom así. Yo me río e intento explicarles que en la buena literatura cabe todo. Así este zoom nos lleva desde la cresta de un gallo, que son unos niños que le miran, que es una maqueta, que es una revista, que es un hombre que descansa, que es un barco, que es un autobús, que es un sello, que es una carta... hasta un avión, que es un remolino, que es la tierra misma, que es un puntito insignificante perdido en el Universo. Si, claro, los extraterrestres, dice alguien. No accesoriamente. Pero las estrellas están ahí. ¿Quién las cuenta? 

Lo mejor de todo es que han prestado atención, que han permanecido callados. Serán efectos de zoom. JESÚS ÁNGEL REMACHA.


O no, pero me emociona, que se sorprendan por libros como éste- Me pasará más tarde en segundo y Laura y Olga, nos regalarán una visión hermosa de este libro. Me pasará más tarde en cuarto de ESO, al filo de la hora de comer. Gracias mil, os debo algo.

MADRID, CORAZÓN DE ESPAÑA

MADRID EN EL CORAZON

Han pasado 7 años de vuestra muerte, 7 de vuestro vil asesinato.  7 años sin vosotros, sin un suspiro para mirar vuestros nombres.

Aún, hay hoy. gentuza que sigue abriendo la herida de aquel día tan doloroso. Vomita cierta prensa amarilla, esta derecha tan franquista, tan fascista, tan decimonónica, que ni sabe guardar luto en un día como hoy.

Vuestras madres os recuerdan y las buenas gentes que caminan también. 
Madrid, corazón de España, / late con pulsos de fiebre...
Tenemos la fuerza de la corriente de un río, de un torrente incontenible. Somos un volcán que arrastra cuanto se le pone por delante. Atesoramos los sueños, los deseos y los anhelos de las mujeres y hombres que nos precedieron.

Rondan por tu cielo halcones / que precipitarse quieren / sobre tus rojos tejados, / tus calles, tu brava gente.
Cuando decimos Libertad, Igualdad o Fraternidad, estamos diciendo Institución Libre de Enseñanza, María Zambrano, Giner de los Ríos, Escuela Nueva o Ferrer i Guardia.

Ya nunca podrá dormirse, / porque si Madrid se duerme…,

Somos la pasión, los anhelos y el sufrimiento de cuantos soñaron un mundo más justo y más libre, los espejismos de quienes nos soñaron, los libros de quienes nos leyeron.

…que en el corazón de España / la sangre se volvió nieve.
Somos el germen de las palabras que preñaran el futuro. De nosotras y nosotros depende que una conciencia de Paz y Justicia recorra el mundo. Las palabras que no digamos nadie las dirá; los sueños que no tengamos ya no serán posibles; las utopías por las que no luchemos no se lograrán. La batalla que no libremos ya estará perdida.
Madrid sabe defenderse / con uñas, con pies, con codos, / con empujones, con dientes…
Nuestras aulas deben ser espacios de Paz y Democracia. Debemos sembrar en las conciencias de nuestras alumnas y alumnos la seguridad de que otro mundo más justo y más libre es posible y que, junto a ellas y ellos podemos alcanzarlo.
Quien al corazón de España / quiera asomarse, que llegue
Enarbolemos las palabras que somos: No al terrorismo. Democracia. Libertad. Respeto a la diferencia. Justicia social. Nadie es más que nadie. JESÚS ÁNGEL REMACHA.

Gracias, Pilar Manjón, por tus lágrimas, tu dignidad.

PREGUNTAS CON SEMILLA DE RESPUESTA

UNO  La primavera ha venido /de brazos de un capitán/ cantad niñas a coro: /Viva Fermín Galán/.   La primavera ha venido /Don Alfonso ya se va  /muchos duques le acompañan /a la orillita del mar. /Las cigüeñas de la torre /quisieran verlo embarcar/. Don Antonio Machado.  DOS  Clara Campoamor, luchaste contra todos y casi todo, para que las mujeres se hicieran visibles. ¿Dónde stás amor? TRES Alejandra Kolontai, mi bolchevique enamorada... ¿quién me dice de ti? ¿Qué se hizo de tu Revolución? CUATRO Haydée Santamaría, La Habana sigue siendo la ciudad más hermosa del mundo... pero, ya no estás amor... y se nota. CINCO Pasionaria: sufrirías en este Madrid tan irreconocible. Ya no hay nadie que grite: ¡NO PASARAN SEIS Flora Tristán, tu semilla sigue germinando, el horizonte queda igual de lejos, la utopía parece inalcanzable, pero seguimos avanzando. SIETE Yolanda. Pablito Milanés, te dedicó aquella canción que aún me conmueve, los fascistas te mataron, amor, en el comienzo de aquel tiempo que soñábamos. Muchas cosas han cambiado... Pero... OCHO Victoria Kent, ¿Quién abrirá las puertas de las cáceles si no Tú? NUEVE María Teresa León. La memoria de la melancolía, de la hermosura. ¿Quién recuerda que con tu mono azul y tu alma roja, salvaste los cuadros del Museo del Prado? La historia siempre tiene la palabra. DIEZ Tantas preguntas para tantas respuestas. JESÚS ÁNGEL REMACHA

Señor Dios, soy Plinio

Perdón Señor Don Mouriño. Hay toda una tropa de ignorantes, de meapilas y otros sabelotodos al uso, que le increpan, que le cuestionan, que le descalifican impunemente y sin ningún rubor. Mucho blasfemo suelto. Antes al menos teníamos una hoguera a mano. Una cruz o una espada.

A usted, a dios, perdón a DIOS, al elegido de dios, al dedo de dios mismo. ¿Cómo es posible insultarle con tanta desfachatez?

Nos hubiera gustado regalarle un pañuelo de hilo blanco, de seda... para que no llorara tanto por tamaña incomprensión.

Pero ahora le entendemos. Nosotros somos los asesinos. Pobre Madrid. Perdón, perdón, perdón.
Le enviamos una biblia en blanco, para que nos cuente como está creando el mundo. Para que dentro de tres mil años, la futura humanidad sepa que DIOS existió, que no tenía su nombre, pero que se hizo su hueco de un codazo.

Paz, piedad, perdón para los mortales. Señor. 

JESUS ANGEL REMACHA 

La mano que mece la cuna: Hasta mi sobrinita de tres años llora menos que tú: cantamañanas. ¿Quieres un chupete, pobre llorón? Grotesco personajillo. Pues cuenta conmigo.

FORAJIDOS DE LEYENDA

Hace 30 años ya te buscaba. (Te encontré tan poco después...) Para compensar tu ausencia, me refugie en los brazos de Amaranta.

 -Que morro tienes, Plinio. -Pues sí.

Aquel día Amaranta y yo discutimos. Yo fui al cine Paz, y vi El Imperio contraacata.

Ella tan fetichista quiso ir al cine Alcalá: Forajidos de Leyenda.

Nos encontramos en la plaza cercana y fuimos abrazados ajenos a aquel golpe de tricornio y facherío de Tejero, Armada y Milans del Bosch. Los fascistas al acecho.

Cuando nos enteramos, ya de tarde, ya de noche, caminamos abrazados a casa de unos amigos, tomamos unas copas, nos reímos del Borbón y nos fuimos llenos de risas, perplejidad, fuerza. amor y otros demonios a la camita. ¿Dónde estaba vos?

Lo siento, pero fue una de las noches más hermosas de mi vida. Amaranta y yo nos amamos como si fuera la última vez. No fue la última, pero, sin embargo, aunque... 

Hace 30 años ya te buscaba. Para compensar tu ausencia me refugié en los brazos de Amaranta. Y aún lo hago. 

-Que morro tienes Plinio. -Pues si, que remedio me queda: escribirla ésto soñar o soñar con vos. 

Y seguir siendo republicano y reírme de esa cuadrilla de fascistillas, ignorantes y mealipas al trapo que añoran lo que no conocieron. Franco fue un maldito canalla, un sátrapa, un asesino sin escrúpulos. Aún hay gentecilla que que le ahora. Gracias Suárez; gracias por tu dignidad, Gutiérrez Mellado; gracias siempre, Don Santiago. Carrillo. Gracias. Jesús Ángel Remacha.