DEL VERANO Y OTRAS LUCES

Se llama Li. Nube, flor, vida. Cuando ríe, la primavera dice hola con un bosque de margaritas y luz. Cuando llora, sus ojos, son un bosque de luz y margaritas.

La conocí una mañana de diciembre. Lo demás es fácil de contar. La amé. Es difícil no amarla. Desde entonces se instaló en mi vida. Y yo ya sé que hacer con el amor. Compongo canciones, dibujo poemas y construyo habitaciones de cristal para poder mirarla.

Con ella es fácil

No hay que llamarla ni con diamantes, ni con gorriones. Tampoco con un abrazo de color violeta, aunque lo agradezca siempre. Solo hay que llamarla con su nombre. Y es cuando nacen el aire y el fuego y la tierra y el agua. El universo se preña de colores y Neruda escribe una mariposa que hace cosquillas en el estómago. PLINIO

EL PASO DEL YABEBIRI

"Lo que quiero decir es que es mejor saber y sufrir que no saber y no sufrir. Porque la vida es muy dura y un día terminas sabiendo lo que has querido ignorar.
Y ese dolor que tu puedes sentir, cocociéndolo, puede evitar que otros sufran. Es bueno ayudarnos ,os unos a los otros, ayudarnos y compartir nuestros miedos y nuestras ilusiones". Pero siempre sabiendo lo que ocurre. Rafael Hernández.

El paso del Yabebirí narra la historia de un cazador que salva a los peces de un río de otros cazadores. En un momento de la historia, las rayas agradecidas le salvan de sus enemigos los tigres.

Leímos este cuento de Horacio Quiroga, mientras hablábamos del hombre y del progreso, de la verdad y del dolor. Y nos dimos cuenta de la importancia de la LEALTAD.

Un buen valor de la Literatura. A pesar de Vargas Llosa. JESÚS ÁNGEL REMACHA

LA TARDE DEL ORÁCULO

Llego a Minos.

La sonámbula me regala

su oráculo.

“el pasado no es nunca como lo soñaste”

(Y entonces, recuerdo)

JESÚS ÁNGEL REMACHA

PANEM ET CIRCENSES

Como el fútbol, ni me interesa ni me importa, decido salir a correr. Son cerca de las diez de la noche. Las calles están vacías.

No hace falta que sepa cómo va a quedar el partido. Si España pierde, la noche será silencio. Si España gana, estallarán los fuegos artificiales detrás de cada ventana.

Mientras corro, pienso en la voz meliflua y emocionada de un locutor que acaba de entrevistar a esos príncipes tan humanos. Lástima de sábana para recoger la baba... Las tonterías de algunos locutores sobre la importancia de ser español en el mundo. Tanta patria. Tanta bandera. Tanto aguilucho y tyanto toro.

Pero corro feliz. En la calle no hay nadie, disfruto de la noche y la ciudad... Y cada vez que gritan miles de gargantas emocionadas, al unísono...

Me imagino que son 17 millones de gargantas que claman indignadas por el trato que se da a los emigrantes, que exigen una sanidad y una educación públicas, que rechazan las 60 horas de trabajo semanales, que reivindican un mejor mundo para todos...

Esta noche voy a salir a correr de nuevo. Tanto circo y tan poco pan. JESÚS ÁNGEL REMACHA

NELSON MANDELA

Uno de los grupos terroristas más conspicuos del mundo, acaba de declarar que que ya no considera que NELSON MANDFLA sea un terrorista. El gobierno de los EE.UU que ha llenado el mundo de infamias en nombre de la libertad festeja así el noventa cumpleaños de uno de los referentes mundiales de la libertad.

Los bárbaros de Bagdad, hay días en los que dan asco.

Nelson Mandela negro donde un puñado de blancos lo controlaban todo; libertario en un país, Sudáfrica, dónde la tiranía campaba por sus respetos; festeja con el aplauso del mundo entero que sigue defendiendo los mismos ideales que le llevaron a la cárcel: la libertad, la igualdad y la fraternidad entre todos los hombres y los pueblos de la tierra.

Símbolo incansable, activista contra el apartheid, encarcelado 27 años. Mandela es la ética y la estética de la mano. La lucha incansable. La poesía hecha vida. Una canción de amor a los hombres.

Aquí, en España, también hubo muchos NELSON MANDELA, que se jugaron el tipo,que fueron a la cárcel por combatir al tirano Franco.

Mandela se convirtió, al igual que Mahatma Gandhi, en un símbolo de la lucha pacífica. Una figura legendaria para todos los que pretendemos un mundo más justo.

Lo de menos es que fuera Presidente de su país en 1994 o que dignificaran el Premio Nobel de la Paz con su nombre.

Sigue vivo y seguirá viva su lucha. Por eso le queremos.

Felicidades. JESÚS ÁNGEL REMACHA

EUROPA ES UN BURDEL

Ser decente es una lata. Implica creer en la dignidad del ser humano y todo eso. Hay cosas (explotar a un semejante, por ejemplo) que una persona honorable no puede permitirse. ¿Pero a quién no le apetece echar de cuando en cuando una cana al aire? Los padres de familia tradicionales (ejemplares, por lo general) tenían para desahogarse el burdel, donde azotaban el culo de las chicas o pedían a las chicas que azotaran el suyo. ¿Por qué no hay burdeles para que las personas virtuosas descansen de su ejemplaridad?
Pues sí los hay: ahí está el Parlamento Europeo, donde llegas un día agobiado por las obligaciones morales características de un político honesto, y te puedes permitir el lujo de votar una jornada laboral de 60 horas semanales. Sesenta horas semanales de trabajo son una perversión, como practicar el sexo con correas y lavativas. Equivalen a 12 horas diarias, sin contar los desplazamientos. Porno duro, en fin. ¿Pero a quién no le apetece de vez en cuando despendolarse un poco? ¿Quién no alberga en el fondo de su alma fantasías sadomasoquistas?

Pues ahí está el Parlamento Europeo para dar salida a todas estas necesidades. Pongamos que usted, pese a ser un individuo cabal, ha soñado en alguna ocasión con tener en un sótano a un niño, jugar con él durante equis meses y luego abandonarlo en cualquier país. Pues eso lo puede votar ahora mismo en el Parlamento Europeo. Y quien dice un niño dice un hombre hecho y derecho. Coger a un negro, qué maravilla, y encerrarlo una temporada por hambriento, para que aprenda, sin consecuencias de ninguna clase. El burdel es una institución absolutamente necesaria. Reconocer su existencia significa reconocer el lado oscuro del hombre. Si bien no tenemos nada contra sus clientes, nos gustan las personas que, como Borrell u Obiols, se niegan a utilizar sus servicios. JUAN JOSÉ MILLÁS

Más que un burdel, Europa se parece cada vez más a una cloaca. Una pestilente cloaca. Una sanguijuela que chupa la sangre. Y que como las sanguijuelas no sana: desangra a quien las sufre. Malditos europarlamentarios, berlusconis, cesarvidales, polítiquillos de mala ralea. necios, indignos que han olvidado quién es y cómo se construyó Europa. Menos mal que nos queda el Millás. JESÚS ÁNGEL REMACHA

EL SUEÑO ABRE UNA PUERTA

Por fin alguien se ha atrevido. El juicio sumarísimo contra el franquismo cada vez está más cerca. La Audiencia Nacional por fin se ha decidido.

Murió encausado el tirano Pinochet; se está investigando el genocidio de Guatemala (aunque Efranin Ríos Mont aún este libre, así de rositas); los Videla, Viola, Galtieri ya pagan -pero poco- las alambradas rotas de Argentina.

Por fin, alguien se ha atrevido a abrir una vía, un cauce, un sueño, una puerta... Se van a investigar las desapariciones provocadas por el Golpe de Estado, la Guerra Civil y la obscena postguerra. Los crímenes de Franco y los franquistas contra la República, contra la Democracia, contra la Humanidad...

"Ellos, los vencedores, caínes sempiternos..." decía Cernuda.

Los paseos, el amargo "CAFE" de Queipo de Llano, las ejecuciones sumarísimas, los asesinados al pie de cualquier carretera. Los que fueron sacados de su casa por la noche, asesinados en la tapia de cualquier cementerio. Los olvidados en los caminos, en las cunetas...

Los "enterados" de aquel enano y fascista general gallego. Todos ellos, por fin, van a tener nombre. Ellos, las víctimas. Y ojala sus verdugos.

Queremos -quiero- que se rehabilite la memoria de las víctimas. Que sean declarados nulos los juicios que les llevaron a la muerte. Que se sepan las tropelías asesinas del terrible TOP.

Y que se enjuicie a los culpables en rebeldía.

JESÚS ÁNGEL REMACHA

EL GESTO DE LA MUERTE.

Un joven jardinero persa dice a su príncipe:-¡Sálvame! Encontré a la Muerte esta mañana. Me hizo un gesto de amenaza. Esta noche, por milagro, quisiera estar en Ispahan.
El bondadoso príncipe le presta sus caballos.

Por la tarde, el príncipe encuentra a la Muerte y le pregunta:-Esta mañana ¿por qué hiciste a nuestro jardinero un gesto de amenaza?

-No fue un gesto de amenaza -le responde- sino un gesto de sorpresa. Pues lo veía lejos de Ispahan esta mañana y debo tomarlo esta noche en Ispahan. JEAN COCTEAU.

Jorge Luis Borges recoge este cuento en una antología fantástica, imprescindible en cualquier casa. Este cuento con sabor a las mil y una noches me ha gustado siempre.

El único destino que existe es el que tú siembras cada día. No soy ni puedo ser determinista. El mañana no está escrito y cada uno podemos modificarlo con nuestra sola voluntad, con nuestra fuerza, con nuestra empeño. Paso a paso.

Es cierto que el jardinero acude a Ispahám donde la muerte quiere tomarlo por sorpresa. Pero hasta que llegue a Ítaca, a Ispahám le sucederán muchas cosas. Incluso cuando llegue allí. ¿No tiene otros heraldos o más caballos rápidos el príncipe? ¿El decidido jardinero se cruzará de brazos?

Hay muchas cosas en el relato que me emocionan, pues son la vida que yo defiendo: la generosidad con el otro, la preocupación por el amigo, el viaje mismo que es la vida. El aire desafiante con el que el príncipe pregunta a la muerte.

Cuando llegue a Ispahám, el jardinero será más fuerte. No cabe, pues, ka derrota. En el camino va a encontrarse con tantas cosas... JESÚS ÁNGEL REMACHA

DE ITACA A MACONDO: LA VUELTA AL MUNDO EN OCHENTA LIBROS 1

He viajado desde el desierto de Aracataca a la Átlantida. conocido a Penélope y a Amaranta. He hablado con el abate Faria y viajado en los drakars de Erik el rojo. Soy amigo del terrible pirata de la isla del tesoro y fuí amante de Madame Bobary. Estuve con Maty Shelley y Lord - Byron.

Estos son los ochenta libros, con los que a modo de Verne, he viajado1

1.- Comienzo mi periplo literario con el vértice del siglo XX: Kafka. Siempre que leo a Kafka me despierto como si alguien me hubiera golpeado contundentemente. Todo es Kafka, nada es posible sin Kafka. decir siglo XX, es decir Kafka. Por ejemplo: "América". "El proceso" o "El castillo"
2.- Sigo con García Márquez y sus "Cien años de Soledad", el origen de uno de los universos más apasionantes de la literatura. De esa literatura que algunos dan en mal llamar "realismo mágico". O "El amor en los tiempos del cólera", la pirámide de todo lo último que se ha escrito.
3.- "La literatura es la defensa contra las ofensas de la vida", decía Pavese. Por eso es fundamental la lectura de Brecht. Sin su voz ética, el siglo XX sería distinto: "Historias del almanaque", "El círculo de tiza caucasiano"...
4.- Brecht me ha enseñado a hablar de Literatura en térmi­nos éticos, así, pues, menciono a Benedet­ti y con él a otros poetas latinoame­ricanos que han comprometido su voz con el destino de sus pueblos: .Roque Dalton, Nruda, Gelman, Vallejo...

5. La Edad de Plata de la Literatura española, la genera­ción del 27, porque fueron una ola de viento fresco, enarbolaron también la bandera de la República. Dos libros el "Romancero Gitano" de García Lorca y "La Arboleda perdida" de Rafael Alberti.
6.- "Memoria del fuego", una soberbia trilogía de Eduardo Galeano, la visión de los vencidos de América Latina, de los derrotados de la Historia. (También "Las venas abiertas de América Latina).
7.- "La Mujer habitada" de "La bolche­vique enamorada" de Alejandra Kolontai. Dos libros que hablan de la emancipación de la mujer, de Liberación, de Lucha, de Compromiso.
8.- "La isla del tesoro". Otro de los clásicos que leo todos los años. Un libro que va más allá de la aventura misma. Que muestra los avatares de la vida. Para leer cada vez, a casa edad, con una mirada diferente.
9.- Y "Los girasoles ciegos" de Alberto Méndez La última gran sorpresa leída. Una prosa cuidada. Una mirada limpia. De los libros que noquean. 10.- Una licencia final a modo de epílogo. el poema "España, aparta de mí este cáliz" de Cesar Vallejo. El mejor homenaje a nuestra República. La IIª. JESÚS ÁNGEL REMACHA

EL LIBRO DE LOS ABRAZOS

A VECES LOS SUEÑOS SE MARCHAN DE VIAJE. A VECES SE DESHACEN LAS PESADILLAS. MÁS QUE UN PAÑUELO PARA DECIRLES ADIÓS, SE DISUELVEN COMO UN AZUCARILLO EN EL AGUA.
UN VIENTO ERRANTE, DE LOS QUE DICEN ADIÓS, EL MISMO QUE HIZO TAÑER LAS CAMPANAS DEL VIEJO CAMPANARIO, LA HA BARRIDO DE LA PLAZA.

FUE LA MAÑANA SIGUIENTE A LA NOCHE DE SAN JUAN, LAS AMANTES YA HABÍAN LLEGADO A ÍTACA, UN GATO BLANCO SE HABÍA ASOMADO PARA DECIR BUENOS DÍAS Y LA MAÑANA SABÍA A CHOCOLATE NEGRO.

LA PESADILLA ES LA ESPADA DEL MIEDO, LA QUE TE BUSCA EN LA PUERTA DE LA NOCHE PARA EQUIVOCARTE Y DECIRTE QUE NO PUEDES VENCERLA. LA MISMA QUE SE ENROSCA EN TU ESTÓMAGO HASTA QUE LLEGAS A CREER QUE E S TU COMPAÑERA DE VIAJE.

ES LA PESADILLA LA QUE TE MIRA COMO UN TITÁN AL OTRO LADO DEL ESPEJO. LA QUE TE MIRA COMO DICIENDO: FÍJATE YA ERES MÍO.

A VECES, LA NOCHE DE SAN JUAN TRAE VIENTOS DE LLUVIA. DESPUÉS DE UN RELÁMPAGO, TE DESPIERTAS Y VES A TU PESADILLA ARRINCONADA EN EL ARMARIO ABIERTO.

TE RÍES, VENCIDA TU TENTACIÓN DE ROMPER EL ESPEJO.

ENTONCES, TE MONTAS EN TU BARCA PARTICULAR Y PARTES RUMBO A LA HABANA. QUIERES CUMPLIR CON TUS SUEÑOS.

JESÚS ÁNGEL REMACHA.

LIBROS PARA EL VERANO: EL OSCURO.

“La Mancha" es otro de los títulos emblemáti­cos de chileno Antonio Skárme­ta. Ya conoces de él, "No pasó nada" y "El cartero de Neruda". Una mañana de abril leímos "La composición" y hablamos del valor y de la libertad.

Este es un espe­luznante relato en el que habita "El Ocul­to", un siniestro personaje tras él que se esconde Pinochet. En las doce páginas del cuento, apenas difundido, no se cita el nombre del dictador de Chile. Pero si lees estas páginas, te estremecerás con las pala­bras que emplea, con las cosas que dice. Palabras que hieren, abruman, enceguecen...

Te reirás con la ironía con la que trata a Pinochet. Personaje suntuoso, fastuoso, grandioso, augusto, majestuoso, mayeútico, ceremonioso, enfático, fanfarrón, farsante, farolero, baladrón, fanto­che, aparatoso, pomposo y opulento, al que llama "El oscuro".

El oscuro que mejor apelativo para nombrar al tirano, de gafas oscuras y negra alma, que no respondió por sus crímenes ante la justicia.

Es un cuento sorprendente. Léelo. JESÚS ÁNGEL REMACHA

LOS LIBROS SON PERJUDICIALES PARA LA SALUD

Aquel anochecer de invierno, frío y estremecedor, me hizo meterme más pronto que de costumbre en la cama. Encendí la televisión, me introduje en las sábanas húmedas y me dispuse a leer un libro que me relajara y me ayudara a dormir. Aquel fue el primer error de la noche y el último de mi vida.
Nunca debí haber abierto aquel libro, ni comenzado a leer aquella historia. Se titulaba “EL CLÉRIGO MALVADO” y trataba de un alquimista poseedor de un amuleto mágico con el que conseguía cuanto deseaba. ¡Qué tontería, pensé!Aún no había terminado de pensar esto, cuando la ventana de mi cuarto se abrió violentamente.
Fuera llovía intensamente. Cerré la ventana. Me acosté y proseguí con la lectura. Pero no pude continuar leyendo: mi corazón galopaba violentamente. ERA INCAPAZ DE ENCONTRAR AQUELLA SINIESTRA LECTURA: EL CUENTO HABÍA DESAPARECIDO DEL LIBRO.
¡Imposible, razoné, intentando calmarme! Lo volví a abrir varias veces más, pero todo fue en vano, no logré encontrar el cuento, ni la primera página del libro, ni la última…Cansado y nervioso, cerré el libro. Apagué la luz e intenté dormirme.Lo conseguí a duras penas y a las tres en punto, me desperté sobresaltado. Todo estaba a oscuras. La tormenta había cesado y no se oía ningún ruido.Temblando, me acurruqué entre las sábanas, sentí un espantoso escalofríó y ya no pude dormirme hasta el amanecer.Cuando desperté, ya entrado el día, me incorporé en la cama, cogí el libro que había dejado debajo de la almohada y lo abrí.Allí estaba el cuento de “EL CLÉRIGO MALVADO”. Entonces me reí de mis miedos de la noche anterior y me levanté dispuesto a ducharme y a tomarme un espléndido desayuno.Ya en el cuarto de baño lancé un pavoroso grito de terror cuando me miré en el espejo. Me había transformado en un ser maléfico, de siniestra mirada: -llevaba un capuchón y un hábito marrones, como los que se describían en el libro-.
Chillé enloquecido.
Fuera golpeaban a la puerta.

-Vamos, hermano Anselmo, es la hora tercia. Ya está preparada la hoguera. El fuego en el que arderás purificará todos tus pecados y liberará tu alma. JESÚS ÁNGEL REMACHA

¿QUIÉN CONTINÚA ESTE CUENTO?

UNA PROPOSICIÓN INDECENTE

DE NUEVO EL VERANO ME PILA PENSANDO EN CUBA. SOÑANDO CON PASEAR OTRA VEZ POR EL MALECÓN DE LA HABANA. LA HABANA SIEMPRE ME PUSO DOS ALAS PARA SEGUIR VUELO. PARA CONTINUAR SOÑANDO LO IMPOSIBLE.

DE LA HABANA SIEMPRE VENGO CON LA MALETA REPLETA: LAS CANCIONES MÁS TIERNAS, LOS LIBROS MÁS POÉTICOS. LAS AMANTES MÁS CÁLIDAS. LA LUZ DEL MALECÓN, LA VIDA ROTUNDA Y DESBORDADA, UN MOJITO Y UN ENCUENTRO INESPERADO CADA NOCHE..

AMÉ LA HABANA LA PRIMERA VEZ EN EL 86, Y MI ROSTRO ENAMORADO SE TRANSFIGURÓ TAMBIÉN PARA QUIENES ME CONOCÍAN. LUEGO ME SEGUÑÍ ENAMORANDO. TAMBIÉN AMÉ APASIONADAMENTE.

DE NUEVO VUELVO A LA HABANA, LA ÚNICA CIUDAD DE LA QUE ME ENAMORADO. LA CIUDAD EN LA QUE ME GUSTARÍA VIVIR. LA CIUDAD EN LA QUE VIVO.

UNA VEZ ME ENAMORÉ EN LA HABANA... JESÚS ÁNGEL REMACHA
http//es.youtube.com/watch?v=tWKTkv7LWC8

LLEGADA A ITACA

Y lo que os quiero decir hoy, es esto: que Ulises siempre llega a Itaca. Que no importan la belleza de Calipso, ni las tretas de Circe, ni la fiereza de Poseidón. Que de nada sirve que algún Polifemo devore a tus compañeros de viaje o que escuches cantos de sirenas. Si es férrea la voluntad, siempre se llega a Ítaca.

Después de una larga travesía por el desierto, os veo y me emociono. Habéis llegado a Ítaca. Por eso, nos hemos convocado aquí, para festejar vuestra voluntad inquebrantable, vuestra firmeza de pensamiento, vuestro deseo cumplido.

Ítaca es el viaje mismo. La aventura de la vida en sí.

Habéis disfrutado de los jardines de Babilonia, de los banquetes de Dionisios, de las lecturas de la biblioteca de Alejandría. Habéis sufrido las tormentas de Poseidón, la venganza de la cruel Hera, el cambio de vientos que pretendían equivocar vuestra ruta. también habéis viajado por las islas griegas: de Minos a Lesbos, y vuestros ojos y vuestra alma están preñados del maravilloso mundo que habéis visto.

Ahora nos traéis noticias de vuestro viaje: de vuestro syfrimiento y vuestra felicidad. por eso, nos habéis convocado para contarnos vuestro gozo. Para decirnos que seguís viaje. Que hay muchas Ítacas que os esperan. Aquí, cercana la noche de san Juan, en esta esquina del paraíso, a nosotros, a vuestros amigos.

Oficio de amanuense. Y escribo vuestra historia para que sea conocido vuestro prodigio. JESÚS ÁNGEL REMACHA

AGUA DE SAN JUAN QUITA VINO Y NO DA PAN

Cuántas noches preña la noche de San Juan. Cuánta sabiduría en torno a esta noche. Cuántos y cuántos deseos.
MAX AUB tituló así "SAN JUAN" uno de sus pilares fundamentales en los que contaba el éxodo terrible que supuso la guerra y la victoria del fascista Franco. Esta noche se abre la puerta que nos introduce al conocimiento del futuro y a las dimensiones mágicas de la realidad. es la noche en que los entierros arden, el Diablo anda suelto y los campos son bendecidos por el Bautista.
En la mañana, muy temprano la gente se lava el pelo y la cara con las aguas bendecidas. El fuego purifica, como el agua del bautista para los cristianos.
"Agua de San Juan, quita vino y no da pan" me decían de pequeño. "Si a las doce miras la luna, y después la hoguera la verás florecer". "Si abrazas a alguien después de las doce, será tu pareja!. "Quien vea florecer la yerba buena esta noche será muy afortunado siempre que lo mantenga en secreto". "Si entierras un haba y la vas a ver a medianoche de San Juan". "Hay que lavarse las manos con agua de vertiente para mantenerse joven y el cabello para conservarlo hermoso". "Cuando llueve esa noche o al día siguiente, va a haber abundancia de manzanas". "Si uno mira al espejo la Noche de San Juan aparecerá el Diablo".
Trasunto normal si eres tú el que te miras. Ja! Ja! Ja! JESÚS ÁNGEL REMACHA

HOGUERAS DE SAN JUAN

HOY. EN ESTA NOCHE A ESTA HORA EL MUNDO ENTERO (DIGAMOS QUE ES EL POLO NORTE) SE VISTE DE GALA. LA NATURALEZA, EL HOMBRE Y LAS ESTRELLAS SE DISPONEN A CELEBRAR UNA NOCHE CARGADA DE FUERZA Y MAGIA.

Hadas, deidades y duendes se citan en los campos; los agricultores dan gracias a la Pachamama y amantes y amadores saltan en las hogueras invocando sus deseos. La vida se renueva, florece, se invoca, crece en este ciclo fecundo que prepara la tierra para el otoño y el invierno

Un nuevo rito pagano celebra la victoria de la vida. Con las hogueras celebramos nuestro miedo ancestral a que el sol no volviera nunca y la certeza de que la energía y el calor del sol brota de los deseos y la fuerza de los hombres.

Con las hogueras, amamos y nos purificamos y nos protegemos de las fuerzas demoníacas, del mal, de los agoreros. Bailamos y cantamos, dominamos al fuego, quemamos el pasado, y hacemos de las hogueras, una puerta hacia el futuro.

La noche de San Juan, como otras muchas noches se ha cristianizado. Hoy celebramos una noche mágica, única. Que existe antes de que el tiempo fuera tiempo.
Los deseos y los sueños se cumplen, cuando los invocas en cualquier noche de año. Esta noche saltaré una hoguera con los pies descalzos, vestido de blanco y abriré una puerta nueva. Al otro lado me espera un tiempo de cerezas. Hay noches en las que la noche de San Juan, llega antes de tiempo. JESÚS ÁNGEL REMACHA

PUEBLO EMIGRANTE ENFERMO DE AMNESIA

Hace ya varios años, el Partido Popular elaboró una Ley de Extranjería que no respetaba los derechos de los emigrantes. ¿Qué diablos significa ser extranjero? Hace unos meses el Tribunal Constitucional dijo que dicha Ley era aberrante y que no se ajustaba derecho. Y añadió que todos los hombres y mujeres, con o sin papeles, son iguales ante la ley ¿A qué papeles se referirían?

Yo, ingenuo aplaudí la decisión del tribunal, igual que antes me había manifestado contra una ley injusta, discriminatoria y con notorios tintes fascistas.

Hace unos días los eurodiputados conservadores y liberales de Parlamento europeo con la ayuda de 16 parlamentarios socialistas españoles han aprobado una ley sonrojante y nauseabunda. ¿Expulsar a menores a un país distinto al suyo? ¿Detener a los que no tengan "papeles" en regla durante 18 meses? ¿Guantánamo en Europa?

La vieja Europa heredera de Spinoza, la Revolución Francesa, Sartre o el Mayo del 68 ha escrito una página infame, dolorosa, que apesta.

La vieja Europa formada por cientos de pueblos llegados del Norte, de las estepas de Asia, del exilio latinoamericano, del sueño más allá del Sur del Sáhara, de la luz árabe... Son una caterva de reaccionarios acomodados, taifas en su torre de marfil y de plata. Los fascistass de siempre con otros nombres y los mismos collares.

"Nadie será discriminado en función de su sexo, su religión, su procedencia, su status social, sus opiniones.

"Los procesos sociales no se detienen y más temprano que tarde se abrirán las amplias alamedas por donde paseará el hombre libre."

Que lo sepan. Pero, ¿dónde están los hombres de pensamiento libre? ¿Dónde, las voces críticas? ¿Dónde está la izquierda? JESÚS ÁNGEL REMACHA

ESTO ERA UN REY QUE TENÍA... 3

Eduardo se despierta entre las sábanas de raso de la princesa e intuye que ya es rey. Se da cuenta de que ya es rey. Y que como a todos los reyes le espera una vida regalada.,
Eduardo mira hacia su izquierda y vuelve a perderse entre las sábanas de Amaranta. Pasan las horas y horas después amanece y como Gerineldo cuando se encamó con la hija del rey, Berenice, se levanta dichoso, radiante, enamorado... sin sospechar que Plinio esta escribiendo su historia. Y que cuando decida le hará pasar un mal trago.
Eduardo, ya rey, se levanta, deambula entre las salas de oropel y violines del castillo, abre puertas prohibidas, advierte de secretos recónditos, se adueña de pócimas que le llevarán a la perdición y. al fin, se dirige hacia el comedor, donde presume que le espera, ya fuera de las sábanas, la vestida Amaranta.
Pero Amaranta tiene otros proyectos y sobre todo otras cosas que hacer. Y claro, no está en el comedor. Mohar, un pirata terrible está contando historias de los siete mares que la tienen boquiabierta. Esto ocurre desde hace días. Plinio ha decidido que al final de la historia Amaranta se marche con el pirata. (Ya se ha liado con él)

¿Qué pinto -se pregunta, en un castillo en medio del bosque cuando más allá de aquellas lindes de las que nunca ha salido, hay tesoros fabulosos, mágicas islas, otros piratas, palmeras al viento, desiertos de espejismos, elefantes, hormigas…
Eduardo ya está en el comedor. Se sienta. Desayuna como desayunan los reyes y, cuando ya ahíto está a punto de retirarse, advierte una caja de oro que lleva lacrado su nombre: Eduardo. Abre la caja. Dentro hay un libro. Eduardo lo abre perplejo y de pronto se olvida de Amaranta, del castillo, incluso de desayuno que acaba de tomarse. Dentro del libro están... JESÚS ÁNGEL REMACHA.

(¿Quién continua esta historia?)

EL VIENTO NO HINCHA LAS VELAS

El viento ya no hincha las velas. Las montañas no están nevadas. Y aquellas banderas no ondean como solían.

El aguilucho dejó de devorar las vísceras de Prometeo y otros héroes. Y gracias al esfuerzo de Sísifo, el fuego y la vida dejafon de pertenecer a quienes se consideraban dioses.

Ya no hay rutas imperiales que recorrer. Nunca fuimos un pueblo de bueyes, aunque quisieran ponernos su yugo. Y el haz de flechas está guardado en la casa de Guillermo Tell. Que tampoco pone ya manzanas sobre la cabeza de su hijo.

Atalanta que se agachó a recoger la tercera manzana, fue adelantada por el astuto pretendiente. Y Ulises llegó a Ítaca.

Tardó veinte años. Lestrigones, Calipso, Sirenas y Polifemo quisieron impedirlo. Pero nadie detiene los procesos sociales. Ni puede poner puertas al viento. Y en las alamedas paseamos ya los hombres y las mujeres libres.

La memoria nos hace dignos y libres. Y la palabra nos ayuda a dar forma al mundo.

Vendrán más años malos y nos harán más ciegos. Y es que hay quien no se conforma con llevar una venda en los ojos y quiere ponérsela a los demás. JESÚS ÁNGEL REMACHA

Post Scriptum: la inmoralidad no es nuestro estilo de vida. Pero el silencio y el olvido tampoco.

LIBROS PARA EL VERANO: ESPEJOS

Galeano, Eduardo Galeano, es la voz de la conciencia. La voz de los más débiles, de los que han sido borrados de la historia.

Su voz es una voz comprometida y conmovedora. Una voz que pone el dedo en la llaga. La voz que cuenta lo que otros callan. Una voz fresca y sorprendente, como el murmullo de un río, como el viento del atardecer en un día de verano, como el fuego de la noche de San Juan.

Sus palabras hacen cosquillas, causan asombro, te noquean. Beben en los manantiales de la historia y te cuentan el origen del mundo, los héroes sin nombre, los que hicieron posible la Historia. Una voz estética que es luz, que es palabra, que es rebeldía, que es curiosidad, que es Fraternidad, que es memoria.

Eduardo Galeano. Para que te mires en todos los espejos que tiene la historia. Para que te reconozcas. JESÚS ÁNGEL REMACHA

(Eduardo Galeano. Espejos. Siglo XXI) (Y para los más chicos, La piedra arde en Lóguez)

ESTO ERA UN REY QUE TENÍA... 2

... Eduardo, el que aún no es rey, se aficionó a los cuentos cuando de niño, su abuela le contó el cuento del rey Midas. Aquí también son las abuelas y las madres las que cuentan los cuentos.
Desde entonces quiso ser como él. O como el príncipe que con un beso salvó a la Bella Durmiente. Pobre rey. Ignora que a la princesa del cuento no la salvaron los besos del príncipe: las campanas anunciaban gozosas que un rey había abandonado su trono.

Este rey no aprendió lo que tenía que haber aprendido. Y así acabó como el otro rey, el del cuento que convirtió a su hija en estatua de oro. Eduardo era un rey de poca monta: Ni siquiera tenía un castillo en el que vivir, ni damas de compañía, ni palafreneros, ni amantes, ni criados…
Acaso Eduardo aún no era rey. Acaso Eduardo aún no soñaba que muy pronto sería rey. Acaso Eduardo no sabía que seis palabras después se encontraría un Castillo. Ocurrió como en los cuentos: un bosque abandonado, una maleza impenetrable, árboles centenarios y telarañas enfrente como un enjambre de abejas y, después: impasible, silencioso el castillo. La hija del rey que abandona su sueño de mil años, cupe corre a abrazar a su príncipe salvador. Que le abraza, que le besa en el cuello, que la da un mordisco.
Eduardo esta anonadado, emocionado. Tanto que no piensa que esto es un sueño o un cuento, y que las princesas de hoy ya no esperan dormidas a que un príncipe las arranque de un sueño y las bese. Se despiertan ellas solas y prefieren la compañía de los piratas.
Quizás Amaranta, que así vamos a llamar a la princesa, oyendo los pasos de Eduardo, hacerle partícipe de su propio cuento.
Eduardo ya no piensa nada y acaso nunca lo haya hecho. Eduardo, por lo menos tiene buen gusto y se deja perder en los brazos de Amaranta, que aún le muerde en el cuello... JESÚS ÁNGEL REMACHA

(Aún puedes continuar el cuento)

UNA PELI PARA TI. SILENCIO ROTO

El canto del búho se rompe al amanecer y, allí, en el corazón de la montaña suena un disparo.

Los guerrilleros viven en la montaña. Comen y duermen en la montaña y en la montaña resisten.

Lucía Jiménez, madre, esposa y hermana, aguanta la emoción, lleva una escudilla de barro con comida caliente y sirve de enlace.

La guardia civil, tricornio y zapatos de charol, sin preguntar dispara. Hasta las sombras son sospechosas.

Franco sigue matando. Pero sin el valor de los maquis y las mujeres -NADIE HABLARÁ DE NOSOTRAS CUANDO HAYAMOS MUERTO- sería más alargada la sombra del tirano.

Emociónate y deja que se te congele el alma. JESÚS ÁNGEL REMACHA

LIBROS PARA EL VERANO. HUBO UNA VEZ UNA GUERRA

El derecho a la memoria. A conocer el pasado. A saber de donde venimos. Donde están nuestros orígenes. El derecho a saber a pesar de la escuela y de los propios libros. A nombrar el mundo y a conocer las palabras que lo nombran.

Hubo una vez una guerra y una larga postguerra y una democracia amnésica. El derecho a la dignidad y la memoria. A recordar. A saber que todos tenemos que recordar.

Hubo una vez una guerra. Se bombardeó por vez primera una población civil: Guernika. María Teresa León salvó los cuadros del Museo del Prado. Dolores Ibárruri grito: ¡NO PASARAN! Y no pasaron.

El derecho a decidir. El aborto y el divorcio. El voto de las mujeres. La ley de la Reforma Agraria. Educación laica para todas y todos.

Palabras de pan. Una muchacha ciega y un fugitivo. Mil novecientos cuarenta y tantos en las montañas de León. El miedo tan visible. El canto del búho roto al amanecer.

Pan a cambio de cuentos. Una fuente y un disparo. Una sombra misteriosa. La magia de un encuentro asombroso. LA FRATERNIDAD: Una escudilla de barro. Un paquete de cigarrillos. Una muchacha valiente. Los barcos del exilio. Un reencuentro milagro. (Blanca Álvarez. Edelvives)

Noche de alacranes. Fue un tiempo hermoso. La Belle epoque. La creación del mundo. Muchos vieron en la República el comienzo del futuro. Milicianas, brigadistas. La certeza de que iba a cambiar el mundo.Que los sueños eran posibles. Que la vida estaba al alcance de la mano. Un hachazo invisible y homicida lo desbarató todo.

Delgadina, ya anciana, recuerda: La irrefrenable pasión con Emilio; su puebelo colgado en las montañas, los maquis (guerrilleros) que resistían ya perdida la guerra. Un país quwe ya no es el mismo. El miedo. Los del tricornio sembrando el miedo. Y ella, convertida en un icono valiente, que arriesga su vida, por lo que más ama. (Alfredo Gómez Cerdá. S.M.) Emociónate y date una jartada a llorar. JESÚS ÁNGEL REMACHA.

Noche de alacranes

ESTO ERA UN REY QUE TENÍA... -1-

I.- Este era un rey que tenía un defecto en el corazón: destruía todo lo que amaba. El rey terminará destruyéndose a sí mismo, pero eso él pobre aún no lo sabe: lo escribiremos, pues, en voz baja.
Nadie evoca el nombre del rey, Nadie sabe dónde vivió. Nadie re­cuerda nada de él. Tendremos que inventarnos su nombre. Le llamaremos Eduardo. A veces, detrás de un nombre sencillo, se esconde una gran historia.
Eduardo fue un buen rey, eso cuentan las crónicas, por lo menos al principio. Pero tampoco tenemos que hacer mucho caso. Son los reyes quie­nes mandan escribir las crónicas según les gustan a ellos.
Quizás viviera en alguna de los miles de islas o cayos que hay en el Ca­ribe. ¿Pero que pinta un rey en un lugar de piratas, corsarios y bucaneros?
No. Nuestro rey que aún no existe y que nos estamos inventando, va a vivir en el Mediterráneo. Este siempre ha sido un buen lugar para dioses y reyes. Podría vivir en Creta o quizás en Minos pero nuestro rey aun no tiene la importancia de Ícaro ni Dédalo. Ni siquiera en Euboea, allí vive Meteco, el rojo, y es feliz. ¿Para que complicarle la vida con la presencia de un rey?
Tendremos que volvernos como dioses y crear una isla nueva, allá al otro lado del Mediterráneo, en la Hélade, en Grecia. Como hay tantas islas nadie lo notará. La llamaremos Hailiquí. A nuestro rey le perdieron los cuen­tos.
Eduardo, rey de Hailiquí: No está mal el comienzo. JESÚS ÁNGEL REMACHA.

¿Puedes continuar el cuento? Yo sigo mañana.

EL HILO DE ARIADNE

Aquella mañana, antes de ir a Aranda, Plinio estuvo paseando por el Retiro. Fue un impulso irrefrenable. Un pálpito. Un hormigueo al que no supo ni quiso resistirse. El Retiro –susurró. Ese mágico rincón de Madrid en el que solía encontrarse con Lidia.
Apenas había amanecido. Venus aún se veía en el cielo. Y el parque republicano, solitario, empezaba a recibir a madrugadores amantes. Plinio sintió que un hilo invisible le llevaba hasta Lidia. Un hilo que le iba abrazando, rodeando, llenando de magia. Y…
Y Plinio vio a Lidia. La vio patinando feliz al pie de la estatua del ángel caído. La vio leyendo un libro de García Montero en las balaustradas del estanque. La vio hablando con Ana al abrigo del Palacio de Cristal.
-Lidiaaaaaa.
Lidia levantó la cabeza, sorprendida, desconcertada. No lograba ver a Plinio. Su voz parecía llegar desde todos los rincones del Retiro. Plinio seguía llamándola: -Lidiaaaaaaaaa. Y, Lidia, patinadora de la luna, buscaba ávidamente a Plinio, sin encontrarlo.
Lidia y Plinio supieron, al instante lo que ocurría. La diosa Hera, muerta de celos, quería evitar a toda costa su encuentro. (Y es que hay dioses que no se enteran)
Plinio pensó en Penélope y Lidia en Ariadne. Y el hilo que teje y desteje el tiempo hizo que pudieran encontrarse. Corrieron, desde lejos, el uno a los brazos del otro. Y no dejaron de abrazarse. Fue un segundo y fue la eternidad entera. Fue un grano de arena y el tiempo en el que tarda en formarse un desierto. Una estalactita y una estalacmita que por fin pueden besarse.
Plinio lloró y lloró Lidia. Y un estremecimiento semejante al de la creación del mundo recorrió sus cuerpos. Se abrazaron y no podían dejar de abrazarse y nadie se había abrazado nunca como ellos lo hicieron.
Plinio se fue a Aranda, pero aún sigue abrazado a Lidia, allí, en su rincón favorito. En el Retiro. JESÚS ÁNGEL REMACHA

LIBROS PARA EL VERANO. HUBO UNA VEZ UNA GUERRA

Herida de muerte, la República española da sus últimos pasos. Poco aire le queda. El ejército de Franco embiste ani­quilando. En la abadía de Monserrat, a modo de despedida, los mili­cianos publican los versos que dos latinoamericanos han escri­to en homenaje a España y a su tragedia. Los poemas del chile­no Neruda y del peruano Vallejo se imprimen en papel hecho de jirones de uniformes, banderas enemigas y vendajes.
César Vallejo ha muerto poco antes de que caiga España, dolida y sola como él. Ha muerto en París, un día del cual ya tenía en el recuerdo, y por España fueron sus últimos poemas, escritos a la mala entre cuatro lúgubres paredes. Cantó Vallejo a la gesta del pueblo español en armas y a toda su desmesura, amada sol y amada sombra; y España fue la última palabra que dijo, en su agonía, este poeta americano, el más americano de los poeta. EDUARDO GALEANO.
La Historia más hermosa de las historias de España la escribió la República: ese tiempo hermoso e inolvidable que sembró de libertad las tierras y los campos de España, esa ola de viento fresco que colmó a las españolas y los españoles de derechos y libertades, esa Historia sedu­ctora y memorable contra la que se sublevó lo más reaccio­nario de la sociedad española.

La Segunda república supuso un estadillo social.: sus difíciles comienzos, el optimismo social con el que fue acogida: la progresista legislación social, la enseñanza primaria, la reforma agraria, el aborto, el divorcio... hasta llegar al triunfo del Frente Popular.

El Golpe de Estado. La terrible Guerra Cvil. La resistencia. Los maquis. El exilio. La larga noche del franquismo. La dictadura del general Franco. La regresión y la represión. La paz que no llegaba nunca: la Victoria. Las bicicletas para el próximo verano. Si es que llegaba el verano siguiente. Que el invierno parecía no acabarse nunca.
El amanecer. Las dificultades en el comienzo de la tran­sición. La democracia. La Constitución. De nuevo, las liber­tades. La legalización de los partidos políticos y los sin­dicatos. Legalización del PCE. El fin del exilio para decenas de miles de españolas y españoles. La Cosntitución. La democracia. La resistencia, de nuevo. La Memoria histórica. El derecho a la dignidad.
Los Pequeños nazis del 43, un excelente libro de Juan Farias editado en Loguez. La enseñanza memorística y represor­a. El miedo. Franco más importante que dios porque su retrato era más grande. La represión. El poder todopoderoso de la Iglesia. De nuevo los tabúes. Von Paulus. La imaginación y los juegos como un elementos creadores de una nueva realidad,, más aceptable que la rutinaria.
Años difíciles, El barco de los peregrinos y el Guardián del Silencio. Excelentes libros de Juan Farias. Su lectura recuerda el sufrimiento y de las penalidades que conllevan las guerras. Las guerras que se sienten aunque no se disparen las balas y que duran mucho tiempo después de haber sonado el último disparo.
Celia en la revolución. De Elena Fortún. Un libro que nos abrió los ojos a la cruda realidad de la Guerra española. La Guerra que estalla en un mundo tranquilo y que rompe en mil pedazos el espejo de la vida. De Madrid a valencia. Luego a Barcelona. Los bombardeos, la figura del padre... al final el exilio.
Libros para el verano. Libros para que conozcas la ahistoria que no te cuentan otros libros. Libros para ti. JESÚS ÁNGEL REMACHA

LA CEREMONIA ESPERADA

El amor es un paisaje después de la batalla / una muchacha de sal y agua / todo o nada / la más tenue señal. /

El amor es una tos solitaria / un arco-iris nocturno / una música de invierno /

Si te añoran las azucenas / ¿que harás? /

Tus ojos, una antorcha; / tu nacimiento, la salida del sol,; / tu retrato, la imagen del ruiseñor; / tu orgasmo, una promesa de verano. /

El amor es todo o nada / Una promesa / Un epílogo. / El amor es...

Otro día hablaré de como llego a clase el libro de Nabokov y lo que sucedió con él. Hoy quiero detenerme en un libro de poemas titulado "La ceremonia esperada" del nicaraguense Tomás Borge.

Borge escribió su libro en las cárceles de Somoza. En el libro hace un guiño a sus amores, celebra el nacimiento de su hija, estremece, con las torturas a las que es sometido. brinda por el futuro, habla sin parar de Nicaragua...

Para comenzar este trabajo buscamos un índice provo­ca­dor, sugerente, lleno de imágenes... Un índice que despertara nuestra curiosidad, que nos hiciera explotar... La brevedad de los títulos de sus poemas, su contundencia, su luz, sus imáge­nes... sus metá­foras... lo facilitaron todo.

Leímos los poemas como si fueran los rápidos de un río de las montañas, luego en silencio como un Nocturno de Chopin. Tristes como una lágrima de alguien que vive el destierro. Alegres y sonoros como los poemas de Federico García Lorca.
Luego jugamos a cambiar el matiz que tienen, repetimos algunos, formamos aliteraciones, les combinamos... hasta que logramos un índice distinto. Al azar fueron saliendo casi sin darnos cuenta metáforas, sines­tesias, aliteraciones, pleonasmos...
Nacieron entre la curiosidad y el asombro, poemas con estribillo, con preguntas y respuestas, poemas encadenados, versos al gongori­no modo, poemas ritmo, que parecían nacidos de lo mejor de nuestro cancionero. Como el que tienes unas líneas más arriba. JESÚS ÁNGEl REMACHA.

NO PASARAN

Madrid resistió el avance de Franco. Madrid entero defendió con valor esta ciudad heroica. Ni los bombardeos fascistas, ni los moros de la morería, ni los bárbaros falangistas, ni los cobardes de la quinta columna pudieron con esta ciudad.

Vinieron en su ayuda, miles de brigadistas de todo el mundo, que sabían que derrotar a Franco, era derrotar al fascismo. Vino en su ayuda, Dolores Ibárruri, Pasionaria: ¡No pasarán! -proclamaba puño en alto. Periodistas, voluntarios, hombres y mujeres se aprestaron a la defensa de la capital de la República.

¡No pasarán! dijeron puño en alto. y no pasaron. El Himno de Riego , el de la República era el suyo. Y es el mío. también. JESÚS ÁNGEL REMACHA. http://es.youtube.com/watch?v=zec9vlvwuxo

LAS CIUDADES INVISIBLES

Amanezco, sin ti en esta ciudad tan lejana. El viaje ha sido suave y largo. Te he buscado en el avión. Te he buscado en las muchachas que extendían una alfombra en los pasillos y se arrodi­llaban rezando hacia la Meca. Te he buscado en una muchacha que comía con rubor y delicadeza tapándose, con mimo, el velo. Te he buscado en las jóvenes que dormían plácidamente o leían un libro ajenas al cansancio del viaje.
Amanezco, sin ti, en esta ciudad de palacios y pagodas, lejana y extraña, en la que todo me es ajeno.
Una hermosa princesa con los colores del trigo en su pelo y la miel en sus labios, no me acompaña esta vez. Y recuerdo conmovido, otros atardeceres, como aquel en la bahía Ha-Long, en el impresionante golfo de Ton-Tiki.
En esta ensoñación, en este nuevo viaje hacia ti, voy de una tarde a otra,. amando ambas, desde la nostalgia que ataca a los que, como yo, vivimos en un torbellino de ciudades, fechas, rostros, o gentes. Esa nostalgia sofisti­cada y confundida que nos lleva a amar tanto la ciudad en la que vivimos como la ciudad de la que estamos ausentes. Esa nostalgia tan parecida a la melancolía, al enamoramiento, al mal de amores, a los libros de Stendhal o Tomas Mann..
Amanezco en esta ciudad lejana, en esta ciudad de palacios y pagodas. Una hermosa princesa con los colores del trigo en su pelo y la miel en sus labios no me acompañaba esta vez. Continuaré tu búsqueda por otras ciudades. Mi memoria es la memoria de ese encuentro. De mi encuentro contigo. JESÚS ÁNGEL REMACHA.

VIAJE A ITACA

Acaba este curso, este viaje a ITACA, que hemos comparttdo. Quiero hablaros de viajes y de vida. De la importancia de vivir, de la importancia de viajar. Ahora te dejo con Kavafis. Que me voy a dormir. JESÚS ÁNGEL REMACHA
Si vas a emprender el viaje a ÍvTACA, / pide que el camino sea largo, / rico en experiencias, en conocimiento. / A Lestrigones y Cíclopes / o al apurado Poseidón nunca temas, / no hallarás tales seres en tu ruta / si alto es tu pensamiento y limpia / la emoción de tu espíritu y tu cuerpo. /
A Lestrigones y Cíclopes, / ni al fiero Poseidón hallarás nunca, / si no los llevas dentro de tu alma, / si no es tu alma quien ante ti los pone. / Pide que tu camino sea largo. / Que numerosas sean las mañanas de verano / en que con placer, felizmente, / arribes a orillas nunca vistas; / detente en los emporios de Fenicia
y adquiere hermosas mercancías, / madreperla y coral, y ámbar y ébano, / perfumes deliciosos y diversos,
cuando puedas invierte en voluptuosos y delicados perfumes; / visita muchas ciudades de Egipto / y con avidez aprende de sus sabios. / Ten siempre a ITACA en la memoria. / Llegar allí es tu meta. / Más no apresures el viaje. / Mejor que se extienda largos años; / y en tu vejez arribes a la isla / con cuanto hayas ganado en el camino, / sin esperar que ITACA te enriquezca.
ITACA te regaló un hermoso viaje. / sin ella el camino no hubieras emprendido.
Mas ninguna otra cosa puede darte. / Aunque pobre la encuentres, no te engañará ITACA. / rico en saber y en vida, como has vuelto, / comprendes ya que significan las ÍTACA. KAVAFIS

MENOS MAL QUE NOS QUEDA PORTUGAL

ESTA CANCIÓN ES LA QUE CANTÁBAMOS LLENOS DE ENVIDIA EN AQUEL LEJANO 25 DE ABRIL. LOS PORTUGUESES SE REBELARON CONTRA EL DECRÉPITO OLIVEIRA SALAZAR, UN TIPO DE LA CALAÑA DE FRANCO.

PORTUGAL, SE LEVANTÓ, A LOS ACORDES DE ESTA CANCIÓN. Y SALIÓ A LA CALLE VESTIDA DE FIESTA. EL PUEBLO Y UNA PARTE DEL EJERCITO QUE YA NO AGUANTABAN MÁS, SE HABÍAN SUBLEVADO. SE LE LLAMÓ LA REVOLUCIÓN DE LOS CLAVELES Y JOSÉ AFONSO HIZO BANDERA DE ESTA CANCIÓN.

YO SIMPRE LA CAANTO EN ABRIL Y CUANDDO LLEGA EL MES DE JULIO CON MIS AMIGOS GALEGOS. JESÚS ÁNGEL REMACHA.

Aquí tienes esta canción, cantada por una voz emocionante. Si ka escuchas, te conmoveras.
http://es.youtube.com/watch?v=-e-WkSyCojY

TIEMPO DE CEREZAS

Plinio trató de convencer a Ana de que se fueran a Huelva. Inútilmente. El amor de Plinio esta vez no quiso hacerle caso.

Sonrió Plinio pensando que todo es verdad, como decía Don Antonio Machado. El amor soñado y el amor de verdad.

-Habré naufragado de nuevo, -pensó Plinio. Y a punto estuvo. El Jerte venía desbocado. Y llovía y llovía. A borbotones, a cántaros. A ráfagas. Y el Jerte parecía un Niágara sin Marilyn Monroe.

Leyeron poesía. Comieron cerezas. Bebieron agua -a pesar de lo que llovía-. Hicieron juegos de palabras. Bailaron en la noche... Pero no acabaron en Huelva. -En una playa -soñaba Plinio... En una.. playa.

Y fuera seguía lloviendo. Llovía con ganas. Llovía lluvia. Llovía a bocanadas. Llovían rayos de sol. Llovía el diluvio entero mientras Plinio seguía soñando con la playa.

Anocheció y amaneció de nuevo.

Plinio miró el cielo. Y entre cerezas, restos del diluvio, rayitos de sol y ternura, cosquillas anaranjadas, burbujas en los ojos y una mano entre la suya, supo que ya nunca naufragaría. JESÚS ÁNGEL REMACHA.